Т. 1 Стихотворения

* * *

Я просыпаюсь
И рассыпаюсь.

Но не на части, не на куски —

От меня откалываются двойники.

Отделяются

И удаляются.

Один из них ставит чай на плиту

И молоко наливает коту.

Еще сонный, еще ночной

Разговаривает с женой.

А щеки бреет который —

Зацапан уже конторой.

В учреждении оном

Он лает по телефонам.

И скоро его нутро

Будет трястись в метро.

А третий — поэт, лунатик —

Сшибет его ветра натиск!

А доведется около

Какой-нибудь юбке вертеться –
Она у него, как колокол,
Раскачивается в сердце.

Он удивлен. И слышно,

Как дышит четверостишно.

Нас всех рисовал художник,

Художник из тех, дотошных.

Все вышли, как на портрете —

Первый, второй и третий.

Я выгляжу, как начальник:

Не голова, а чайник.

А вместо руки обрубок

Из телефонных трубок.

Кот о пиджак мой трётся,

И у меня с ним сходство.

А у плиты жена

Пылает, подожжена.

И на жену из блюдца

Молочные струйки льются.

И всем нам наперерез:

МЕНЕ-ТАКЕЛ-ФАРЕС

С соответственным переводом

НЕ ОПОЗДАЙ НА РАБОТУ.

Выдала кисть кубиста,

Что такое убийство.

ЧЕТЫРЕ УГЛА

Анатолию Сапронову