Тайна пропавших картин

Я подошла к окну и оглядела наш двор сверху. Мы жили на третьем этаже, поэтому видимость была прекрасная. У подъезда – стоянка (спонтанно организованная). Дальше – детская площадка. Не очень большая: песочница, горка, деревянный домик и качели. Еще две лавочки для мамочек… Стоп! Домик! Вот где я спрячусь! Конечно, он маловат для меня. Ну, ничего, заберемся! Главное, незаметно туда проскочить. Маленькое окошко домика смотрит прямо на мой подъезд. Увижу каждого, кто зайдет внутрь и кто выйдет наружу: с картинами или без.

Зазвонил телефон, вырвав меня из глубоко раздумья и детального рутинного планирования завтрашней операции.

Это была тетя Мотя.

– Сенечка, – заговорщическим голосом произнесла она. – Я договорилась с сыном. Он не против с тобой познакомиться. Как насчет завтрашнего дня?

– Спасибочки, Матрена Ивановна! Я завтра еду в область и вернусь только вечером… Если часов в семь?

– Хорошо… Он предложил в кафе «Сюрприз». Ты согласна?

– Да мне без разницы… Пусть будет «Сюрприз».

Она засмеялась: то ли довольная перспективой стать в будущем моей свекровью, то ли от получившегося каламбура:

– ОКей, я передам ему…

Уже, когда мы рассоединились, я опять осознала, что забыла спросить имя ее сына. Может, это вовсе не Глеб… Ладно, сюрприз так сюрприз. К тому же, если это не Глеб, тетю Мотю, как подозреваемую, можно будет вычеркнуть из списка.

А ведь это очень даже хорошо, что она мне позвонила. Теперь целых два, то есть три, человека знают, что завтра меня дома не будет: Рисыч, она и ее сын (если это Глеб и именно он принес картины к нам домой). Почему бы не оповестить и остальных «подозреваемых»? Короче, я решила «сесть» на телефон. Позвонила Лерке. Сообщила. Набрала телефон Романа, но в последний момент отключилась. Не хочу ему звонить, а то подумает невесть что! Оставался дядя Ваня. Я порылась в телефонной книжке без всякой надежды. Ну, откуда у меня может быть его телефон? Нет, действительно не записан.

На этом звонки пришлось закончить. Я успокоила себя тем, что завтра утром и Рома, и дядя Ваня все равно узнают, что работница музея Арсения Ромашкина уехала в служебную командировку… Так что переживать насчет этого не стоит. Если им надо, любой из них всегда может отпроситься с работы на час. Даже Ромка. Ну, например, притвориться, что живот заболел, и побежать в аптеку…

Я сидела в зале и созерцала нарисованных виновников моих злоключений: девушку, сидящую у окна, мужчину приятной наружности и мальчика с собакой. Прошло только три дня с того пятничного вечера, когда я обнаружила их в своей квартире. А, кажется, целая вечность минула! Вот и сейчас картины стоят у стены так же, как стояли там в первый день, когда я их увидела… Хотя… Нет. «Мужчина» стоял последним. Непорядок!

Я встала, чтобы переставить картины. Это у меня явно уже нервное. Ну, какая разница, в каком порядке они стоят? Так думала я, поднимая «Мужчину». И тут заметила трещину в рамке. Ох, совсем забыла, что грохнув картину об асфальт, я невольно сломала рамку! Попыталась соединить сломанное дерево. И тут заметила широкую щель между внутренней стороной картины и задней дощечкой рамки. Мне даже показалось, что там что-то лежит. Я с трудом протиснула ладонь в эту щель, нащупала что-то бумажное и медленно двигая кисть руки вверх, вытянула… старую тетрадь. Интересно, как она туда попала?

Я пролистала ее. Она вся была исписана красивым некрупным почерком. Аккуратные буковки, как бисеринки, были ровно «нанизаны» на строчки. Только в некоторых словах почему-то содержались «Ъ». Что это? Я открыла первую страницу и начала читать:

«Как хочется поплакаться кому-то в жилетку, сбросить с сердца камень, который мешает дышать легко и свободно… Но это невозможно… Время такое, что лучше помалкивать и никому не доверять. А родных мои жалобы только еще больше расстроят, ведь им тоже непросто…

Жизнь стала другой до неузнаваемости. Как будто каждый предмет, каждое лицо, каждое действие кто-то заменил на негатив: все белое стало черным. А всё черное? Наоборот, стало нормальным, повседневным: узаконенное убийство, предательство, хамство…

От меня, смешной наивной девочки, какой я была три года назад, ничего не осталось. Мало того, живу как в тумане. Ощущение, что я – это не я. И всё, что происходит со мной, ко мне никакого отношения не имеет…»