Тайны Древнего Лика

Дед теперь уже сам, без приглашения, схватил бутылку, булькнул себе в стакан на два пальца и торопливо выпил, словно боясь, что отнимут. Тетя Лена, разбиравшая сумки, этого не заметила. А Вячеслав Андреевич хоть и заметил, но только усмехнулся: пусть пьет человек, если хочется, ему же завтра на работу не идти. Лишь бы не заснул за столом да со стула не свалился.

— Геопатогенная зона? — предположил Сережа. Он иногда смотрел по телевизору всякие познавательные передачи.

Вячеслав Андреевич задумчиво покосился на него:

— Вряд ли. Наверное, просто перебрал Ванька Демин самогонки. Или и вовсе отравился. И капища, и храмы сооружали в узлах энергетических решеток, в наиболее благоприятных местах. Кто же будет возводить храм в геопатогенной зоне?… Хотя… — Он потер подбородок. — За сотни лет что-то могло сдвинуться, разбалансироваться…

— Да идолы же, сосед, идолы! — покачнувшись на стуле, громогласно заявил дед Тарасов. — Я хоть и верую в Господа нашего Иисуса Христа, но и в нечистую силу тоже. Не тока сатана есть на свете, Андреич, — не к ночи помянут будет, — но и другая всякая-разная нечисть. Ты вот стариков послушай, они тебе такого наговорят!

— Да уж, — согласился историк, сжимая в руке промокший от пота платок. — Наговорить могут, это точно.

— Много всяких чудес, мно-ого… — протянул дед Тарасов и наконец-то отставил свой стакан, чуть не опрокинув при этом солонку. — Вот, со мной… Навроде — мелочь, пустяковина, а как ты ее объяснишь?

Тетя Лена вернулась к столу и явно собиралась сказать что-то нелестное, но муж едва заметно покачал головой: не мешай, мол, старику, пусть болтает.

— Когда я свою-то схоронил… — Дед Тарасов шмыгнул носом. — Ну, поминки, напился, знамо дело… А ночью проснулся, будто кто со всей силы в поддых зафигачил. Лермонтов, грит, с-страница сто двенадцать, две верхние строчки…

— Кто говорит-то? — поинтересовался Вячеслав Андреевич.

— А не зна-аю, кто, — пьяно развел руками дед Тарасов. — Я ентого Лермонтова и не ч-читал никогда. А книжка еще дочкина, старая… Схватил, открываю… Щас, щас, вспомню… — Он поднял руку, сглотнул и зажмурился, пытаясь, вероятно, выудить из памяти образ этой сто двенадцатой страницы. — О! «Грехи твои… и самые злодейства… простит тебе Всевышний»… — Глаза деда уже вновь были открыты и тускло блестели. — Эт, значить, она меня с того с-света прощала… Через Лермонтова… И тут обратно меня словно ударило! Я за карандаш, записал на газете… то, что в голову шибануло, — и вырубился. А утром беру газету-та, читаю свои каракули… — Дед, подобно профессиональному актеру, сделал паузу, обвел всех мутноватым, как застоявшаяся вода, взглядом. Воздел палец к потолку и, по контрасту со своим предыдущим расслабленным невнятным говором, почти отчеканил, старательно отделяя слова друг от друга: — Мы — пребываем — в состоянье — Тьмы! — Последнее слово он почти прокричал — и обмяк на стуле, как проколотый шарик.

— Это тоже Лермонтов? — осторожно спросил Сережа.

— А хрен его знает… — невнятно ответил дед Тарасов и шумно вздохнул. — Наверно, она, покойница… Маняша… Надо помянуть…

Он слепо потянулся за водкой, вновь чуть не упав со стула, но тетя Лена его опередила. Взяв бутылку, она крепко-накрепко завинтила пробку и поднесла русский народный напиток расслабившемуся катьковскому автохтону.

— Вот, держите. Дома у себя помянете.

— Ну… спасибо, с-соседка… благодарствуйте… — забормотал дед Тарасов, принимая драгоценную емкость и пряча за пазуху, под камуфляж. — И то верно, дома… Дома помяну…

Вячеслав Андреевич приподнялся.

— Вас проводить, Василий Васильевич?

— Так я ж н-не девка, штоб меня провожать. — Дед выкатил грудь колесом. — Сам доползу, впервой, што ли… Я ж не бусурман какой, я ж русский ч-человек, и звучу гордо!

* * *

— Понимаешь, Макс, иногда у меня такая заморочка бывает: мне кажется, вот я играю на пианино, и из музыки возникают… ну… — Сережа замялся, подбирая определение. — Словно какие-то существа. Я их глазами не вижу, но чувствую.

— Все вы, музыканты, с заморочками, — заявил долговязый сутуловатый Макс. Он, оскальзываясь, шел по тропинке впереди Сережи. — Оззи летучих мышей жрал, чуть ли не каждый рокер гитары на концертах разбивает, в толпу прыгает… Заморочливый вы народ… у, блин! — Это он опять поскользнулся на тропе, которая взбиралась к вершине поросшего соснами холма.