Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса (СИ)

— И почему хандрим? — не отстаёт мама.

Мою за собой тарелку. Отвечать совсем не хочется, но мама не отстанет.

— Да не знаю… как-то грустно. Марк даже не пытается мириться, Стас просто пропал, Фил назвал меня старой девой… Чего уж тут радоваться?

— Что за ерунда, Лиз? Какая старая дева?

— Обыкновенная… — вытираю руки о полотенце, чмокаю маму в щёку. — Осталось только кота завести. Ладно… Пойду похандрю в одиночестве. А то это заразно…

В своей комнате сразу укладываюсь в постель. Почему-то зимой мне особенно нравится забираться под тёплое пуховое одеяло и просто валяться. Вроде умом понимаешь, что надо в фитнесс-зал, на беговую дорожку, в бассейн… А тело сопротивляется со страшной силой. И даже целлюлит кажется такой ерундой.

Я почти задремала, когда телефон разразился рингтоном. Не глядя, кто звонит, отвечаю.

— Привет, красивая! Скучала?

Сажусь в постели.

— Простите, я вас не узнаю.

— Вот это ты меня уделала… Ладно, представлюсь. Радов Станислав Викторович. Запоминай мой голос. Будем общаться часто.

— А-а, архитектор… — снова укладываюсь. Губы растягиваются в улыбке. — Привет-привет.

— Скучала? — он настойчиво повторяет свой вопрос.

— Некогда было. И вообще, я за залётными мужиками не скучаю.

— Да ладно. — улыбается он в трубку. — Я не залётный. Я всегда прихожу сразу надолго. Слушай, красивая, пошли на свидание?

Молчу и улыбаюсь. Нравится мне его напор.

— Ну, пошли… а когда?

— Давай прямо завтра. Хочу успеть тебя кое-куда пригласить…

— Куда? — я всё-таки соскакиваю с кровати и иду к окну, за которым крупными хлопьями медленно падает снег. Он искрится в свете фонарей и дарит ощущение сказки. Рисую пальцем на стекле сердечко.

— М-мм, а вот пусть пока побудет тайной. — не сдаётся архитектор.

— Стас… я тайны не люблю… — тяну капризно.

— Не поверишь, красивая, я тоже. Но не в этот раз. Значит, до завтра? Заберу тебя сразу после работы. Договорились?

— Договорились…

— Лиза…

— М?

— Целую… до завтра!

— Пока…

Я сбрасываю звонок и пялюсь на своё отражение в оконном стекле. Чему лыбишься, Лиза? А просто так!

******

Мы больше не созваниваемся. После работы особенно тщательно прокрашиваю губы, поправляю подушечками пальцев реснички, и довольная собой спускаюсь вниз. По пути встречаю пару наших парней, получаю заслуженные комплименты, и, наконец, вылетаю на мороз.

А… где? А нету. Стаса нету. Зато есть Марк. Засунувший руки в карманы и поднявший плечи, он похож на замёрзшего, нахохлившегося воробья.

— Лиз, привет! Надо поговорить. Давай в кафе мотнёмся?

Как же у мужиков всё просто.

— Марк, во-первых, нам не о чем больше разговаривать, во-вторых, у меня нет на тебя времени.

Осматриваю пространство за его спиной. Стаса так и не наблюдаю. Ну и ладно. На метро доберусь. Но не тут-то было.

— Какого хрена, Лиза?! — Марк хватает меня за рукава пальто. — У меня ничего с нею не было. Мы просто спали! Прекрати!

Вот козляра… Упираюсь руками в его грудь.

— Отпусти меня.

— Не пущу. Ты меня динамила. Я разозлился и решил сам провести Новый год в ресторане. Я набрался… понимаешь?

— С чего ты решил, что мне интересно слушать, как ты надрался, подцепил какую-то шмару и весело провёл с нею новогоднюю ночь? Кстати, а где ты был всё это время? Какое-то у тебя позднее зажигание… Никак не мог выпутаться из лап коварной снегурочки?

Я пытаюсь высвободиться из его рук, а он старается меня не выпустить.

— Лиза, послушай…

Тут это случилось. После бесславно погибших итальянских сапог, я купила очередные красивенькие. Ну не могу я чёрте что на ногах носить. В общем, один из моих красивеньких попал в чуть подмёрзшую лужу и поехал. Теперь уже я сама хватаюсь за Марка, стараясь не упасть, но понимаю, что всё… Сейчас будет пипец колготкам. Но меня сзади подхватывают под мышки и ставят на ноги.

Наконец, я освобождаюсь от хвата Марка.

— Лиза, ты в порядке? Всё хорошо? — Стас заглядывает мне в лицо.

— Да, спасибо!

— Кто это? — очень недружелюбно спрашивает Марк. — Ты его знаешь?

— Видишь ли, Марк, я тоже провела Новый год не одна… Так что, мы с тобой квиты. Желаю счастья в личной жизни.

Лицо Марка становится злым.

— Раньше я не замечал, чтобы тебе папики нравились.

Стас насмешливо хмыкает.

— Ты готова? — он подставляет мне локоть.

Я, молча, киваю и цепляюсь за него.

— Тебе надо было просто ответить на мой звонок, Марк… Пока!

Стас молчит до самой машины и пока мы усаживаемся, но перед тем, как провернуть ключ зажигания, всё-таки спрашивает:

— Твой парень?

— Бывший. — говорю угрюмо. Почему-то эта сцена на пороге офиса убила всё настроение.

Стас улыбается:

— Куда тебя отвезти?

— Ты же меня пригласил, вот и вези… куда-нибудь.

Стас кивает:

— Принято. — и осторожно выезжает с парковки.

А я сижу и думаю о том, что сказал Марк.

— Слушай, а сколько тебе лет?

Стас смеётся.

— Что, слова твоего парнишки заставили задуматься? Тридцать три. Я — мужчина в самом расцвете лет.

— Женат? — продолжаю допрос.

Стас поворачивает ко мне голову.

— Лиза, если бы я был женат, твой отец уже объяснил бы мне, какой дорогой лучше тебя обходить. И этого свидания не было бы. Нет, я не женат.

Чёртов Марк! Всё, я расслабляюсь и позволяю себе улыбнуться.