Так не бывает. Шепот противоречий (СИ)

— Прекрати, Алён, — раздраженное. Ян шумно выдыхает, обдавая жаром моё лицо. — Я ни хрена плохого тебе не сделал. По крайней мере, не сейчас. Какого чёрта ты трясёшься? Да ещё и ревёшь вдобавок…

— Я… Мне… — не могу связать и пары слов. Проглатываю ком. Хочется убежать, забиться в какой-нибудь самый тёмный и неприметный угол, чтобы никто не смог меня отыскать. — Прости… Я пойду…

— Никуда ты не пойдёшь! Что за херня? Что с тобой постоянно происходит?

Опускаю голову, лишь бы в глаза ему не смотреть.

Он слишком близко. Происходящее сейчас слишком странно. Я не понимаю, что со мной? И не понимаю, что с ним? Когда я успела стать такой размазнёй?! Чёрт… Это бесит. Злит сильнее, чем всё то говно, что Ян успел мне сделать за прошедшие месяцы. Хочется орать и бить саму себя кулаками до крови. Но он… Он — это ещё хуже. С каких пор он стал таким участливым по отношению ко мне? С каких пор ему не насрать? Почему терпит всё это? Почему копается в причинах, словно пытаясь меня понять? Это бред…

Ян снова поддевает мой подбородок и снова видит влагу в глазах. Стискивает зубы, но следующие его слова звучат очень ровно и спокойно:

— Я и пальцем не тронул твоего музыканта. Слышишь?

Наконец находятся силы посмотреть в его светлые глаза, и теперь уже не могу оторваться. Так всегда. Стоит Яну только поймать меня в этот гипнотический плен. Стоит лишь обратиться из демона в того, второго — брата-близнеца.

— Я ничего не сделал этому Сашке. И не собираюсь…

Просто киваю. Даже сама не понимаю, чему именно.

— Ты из-за этого расплакалась?

Не отвечаю. Потому что не знаю ответа.

— Скажи мне…

Опускаю глаза, пытаясь избавиться от наваждения. От его бешеного влияния, но больше не двигаюсь. Не предпринимаю попыток встать. Демон успокоился. Я чувствую это. А ещё я чувствую, что мне вдруг очень хорошо и уютно в его руках, в его объятиях. Так уже было. Когда мы занимались сексом. Вчера. Что-то внутри очень сильно хочет в них остаться. Хочет стать слабой, беззащитной. Отдаться полностью его воле… и будь что будет.

— Он… так сильно тебе нравится? — с запинкой спрашивает Ян спустя какое-то время. Что-то едва уловимо меняется в голосе парня. Вижу, как темнеют его глаза.

Бросаю несколько коротких взглядов и тихо отвечаю:

— Да… Он… Он хороший.

— Хороший, — эхом почти без эмоций отзывается Ян, коротко кивает. — А я?

Поднимаю глаза.

— Я плохой?

Первые несколько секунд не совсем понимаю, о чём говорит. Кажется, словно моё откровение ранило его сильнее, чем могло бы. Это простое: «хороший… он хороший… а ты…» Нет? Какой ты? Я не знаю. На самом деле, если задуматься, я ни фига о тебе не знаю. Но очень хочу. Я уже чертовски давно и очень сильно хочу узнать, какой ты на самом деле? Что скрывается под этой маской вечного и неисправимого подонка? Или на самом деле это не маска, и ты такой и есть? А я вечно пытаюсь что-то выдумать, сделать тебя в своей голове тем, кем ты никогда не являлся. Может быть, первое впечатление и было истинно верным? Но тогда…

— Я… — единственное, что удаётся выдавить из хаоса безумных мыслей. Опускаю взгляд. — Я… не знаю… какой ты.

Ян молчит. Долго молчит, продолжая смотреть на меня. А я так и не решаюсь поднять взгляд. Мну в пальцах эту несчастную салфетку.

— Хотела бы?

— Что?

— Узнать, какой я?

Он ведь уже как-то спрашивал нечто подобное. Но я не придала значения. Решила, что это ерунда. Но что если…

— Ты не позволишь, — перевожу внимание на парня.

Чувствую, как Ян медленно проводит ладонью по моей спине, оставляя ноющий жуткой болью ожог. Словно калёным железом…

Зачем?..

Зачем продолжаю пытку? Ведь знаю, что потом будет ещё хуже, чем сейчас.

Ян обхватывает мой затылок, заставляется наклонить голову, прижаться своим лбом к его. Закрывает глаза. Почти касаемся кончиками носов. Чувствую, как поднимается его грудь в глубоком вдохе и следующее, что он произносит, кажется мне каким-то долбаным откровением. Создаёт ощущение, что вот она! Та самая истина, которую я так усердно и тщетно пыталась в нём отыскать.

— Если ты попросишь… я позволю.

Ян приподнимание подбородок, касается губ. Мягко, мимолётно. Нет. Это не поцелуй. Это… нечто большее. Такое робкое и едва уловимое чувство. Стоит лишь пошевелиться, и оно подобно испуганной птице сорвётся с места, расправит крылья и улетит прочь, чтобы больше никогда не вернуться. Это что-то иное. Что-то, чего раньше не было.

Но я всё-таки решаюсь двинуться. Обхватываю ладонями его напряжённые скулы. Провожу кончиками пальцев. Аккуратно, мягко. Хочу забрать из него эту злобу, раздражение, холодность, безразличие. Даже если самой будет плохо. Впитать всё в себя. Хочу освободить его от этих всепоглощающих больных эмоций. Снять эту чёртову маску. Она есть. Всё-таки есть. Я чувствую её на кончиках пальцев.