Так осень тянется к весне…

Была луна, как пух на небе светлом.
Был тополь, одинокий как пастух.
Казалось, он ведёт за мною следом
Двух кобылиц по звёздному мосту.

Казалось, он сказать мне что-то хочет.
Я повернулся и шагнул к нему.
Но стало вдруг темно. Темно, как ночью.
А это тополь заслонил луну.

Я ждал и слушал. Где-то рыба плещет.
И конь хрипит под цокот кобылиц.
Но кто-то сильный взял меня за плечи
И прошептал: не надо небылиц…

Иди к огню… Теплу огня доверься,
В нём есть душа, как и в тебе, мой друг.
Приблизь ладонь, смотри в огонь и грейся.
Энергий света неразрывен круг,

Так яблоки берут тепло от солнца,
И тень под деревом уютна и тепла,
Вода холодная глубокого колодца
Нас тоже греет — странные дела…

И, может, потому так ищут руки
Твоё лицо… я жажду целовать.
Во мне костёр на целый мир упругий…
Иди ко мне! Есть тёплые слова.

…Была луна, как пух на небе светлом.
Вершина тополя оделась серебром.
Я шёл к тебе. Рекою пахло лето.
Пастух протягивал мне полное ведро:

— Попей, — сказал он, — молока парного.
И больше не добавил он ни слова.
…Всё так давно…
                                А на душе — тепло.

2012. Новороссийск

«Всё начинается с любви…»

Всё начинается с любви.
             И всё любовью осветится,
Когда увидишь вдруг в люби—
              тельском альбоме лица.
И солнце тёплое глаза
              пригреет,
                          возбуждая жалость,
Как будто сладкая слеза
В ресницах долго
                         задержалась.
Страницы шелестят:
                                 живи…
Котёнок мягко тронет руку…
С настольной лампою,
             как с другом,
                        соприкоснусь я головой…
И эхом где-то
                       Домовой —
                               как ангел мой —
                                       шепнёт на ушко:
«Ку-ку… ку-ку…
                      ку-ку…» —
                               кукушкой…
И — может, правда?
— поживём!
Как сладко думать о счастливом.
Любовь — была.
                   И грёзы — были.
Мы мысли горькие —
                                     забыли…
Быть может мы,
                   совсем как птицы,
Летим, а думаем, что спим…
Альбома старого страницы
Перебираем и храним —
Как храм души,
                      как миг,
                             когда хотим молиться —
За тех, которые ушли.
Года,
          улыбки,
                         лица…
                                     лица…

2011. Новороссийск

«Мне поздно каяться, и поздно пить боржоми…»