Так осень тянется к весне…

Нас ветер ударил под брюхо ногою
И палуба сжалась гримасою боли —
На борт завалились, как в лужу упали,
И каждый подумал: вот это попали…
                 Вот это попали! Вот это попали!
                 На камбузе громко кастрюли упали,
                 И кто-то разжиженный влип в переборку,
                 И сразу волна откусила полборта.
Испуганно тучи схватились за ванты,
А боцман — под мачтой упёрся атлантом,
Как будто держал он всю тяжесть железа,
А море на грудь ему лезло и лезло…
                Вот это попали, шептали в машине,
                Вот это попали, в каютах решили.
                Ругались на мостике: предало море,
                Любимое море… Красивое море…
А волны — бегущее по небу войско.
А небо — и сразу померк Айвазовский.
А пена — как будто бы море вспотело:
Ведь с нами тягаться — нелёгкое дело…
                Недаром смеялась буфетчица Таня,
                Доставив на мостик две кружки сметаны…
                Недаром радист, обессилено белый,
                Поставил нам запись,
                                                  где Зыкина пела…

1983. Чёрное море

«Ты, океаша, не устал?»

Ты, океаша, не устал?
Небось, немного притомился?
Уймись, сердешный, перестань
В железо головою биться…

Ты, океаша, лучше б мне

Дал время музыку послушать —
В моей далёкой стороне
Она соединяет души…

Ты не поймёшь про аметист,

И не поймёшь — про шаль с каймою…
Струны касаясь, гитарист
С пластинки — говорит со мною.

Ты, океаша, мне поверь,

Что эти медленные звуки
Мне как родного дома дверь,
Как обнимающие руки…

«Гори — гори…», звенит струна,

«Гори — гори…», поёт певица…
Моя звезда летит в волнах
На океанской
                          колеснице…

1990. Атлантический океан

«Семь баллов от веста — привычное дело…»

Семь баллов от веста — привычное дело.
Бела, как невеста, летит каравелла.
Нас бьёт и качает, нас с палубы сносит,
Но это начало — семь баллов не восемь.
Пусть ветер все злее —
Держитесь, салаги!
На мачты и реи
Взбегайте, как флаги.
Пусть будут мозоли
Корявы и грубы.
От ветра и соли
Пусть выцветут губы.
Мы всё-таки вместе —
Могила под нами.
Нас море окрестит
Тугими волнами.
Накренились мачты,
Борта заскрипели.
Эй, парень, не плачь,
Потонуть не успеем!
Летим над волнами победною вестью,
А ветер — он с нами, куда — неизвестно!
Семь баллов от веста — вода побелела…
Счастливое место! Весёлое дело!

1982. Чёрное море

«Качает наш дом на весёлой воде…»