Такси заказывали?

Цок-цок каблуками по плитке. Улыбка к улыбке, рука в руке. У моего Мистера Совершенство под мышкой огромный чёрный зонт на всякий случай, высоко поднят воротник стильного пальто и туфли без пятнышка. Везёт! Я вечно всё заляпываю…

Так хорошо было просто шагать! Болтать о пустяках — о том, как он сбегал с урока, чтобы посмотреть, как какой-то Черепанов наполнял шарики водой и кидался ими в девушек с крыши. О том, что в Питере «поребрик», а у нас «бордюр». О том, что мужчины любят почему-то молочный шоколад, а женщины — тёмный. О том, что в Нью-Йорке красивая осень, в Париже — весна, а у нас слякоть. О его друзьях и новой «Ростов-Арене», куда они ходят на футбол выпустить пар, и это святое. О том, что мужчины не дают имён своим авто, но при этом страсть как приятно, когда двигатель урчит, и точно знаешь, что всё отлажено, всё работает, и потом набираешь скорость, разгоняясь по трассе до неприличия и плюёшь на штрафы, потому что у Порше Кайен движок четыре литра и он быстрее BMW X5…

При фразе четыре литра мне представилась банка с мёдом и ещё горшочек. Я сказала об этом Саше, а он рассмеялся, сказав что не думал, что его Порш такой Винни-Пух.

А, по-моему, это очень мило!

Сашу будто прорвало. Он рассказывал, я слушала. Я люблю слушать и впитывать, как губка, чужие эмоции, настроения, истории! Моего любимого мужчину было слушать особенно приятно. Просто потому, что он замечательный!

Я ленивая, он каждый день встаёт в шесть на тренировку. Я гуляю с подружками по Пушкинской, он ездит по командировкам. Я получаю зарплату за то, чем наслаждаюсь, он — за бонусы, переговоры и строгий контроль. Я любопытная, он — внимательный. Я — порхаю, он чеканит шаг… Зато мы читали одни и те же книги. И ему тоже нравятся Сэлинджер и Фицджеральд! Зато он так же, как я, любит помидоры, молочный улун и запах ароматических палочек. И море! И он так красиво смеётся!

— Погоди, — сказал Саша, когда мы проходили мимо цветочной лавки, стилизованной под деревянный фургон на больших колёсах, и нырнул внутрь. Такие везде расставили по нашему городу и мне кажутся они уютными, словно где-то недалеко ярмарка. А на ней много вкусного и праздник. От этого в душе сразу уютно.

Саша выглянул, приотворив дверь, и спросил:

— Малышка, у тебя на тюльпаны аллергии нет?

Я весело покачала головой. Мой Мистер Элегантность скрылся на минуту, чтобы вылететь мне навстречу с целым ворохом алых тюльпанов.

— Тебе! — протянул он. — Я не стал упаковывать, ты же любишь не по правилам.

Я зарылась носом в весенний аромат и нежность лепестков.

— Люблю.

— Они как ты, — просиял Саша.

Автомобили притормаживали перед нами, хмурые лица, испуганные утренним дождём, преображались улыбками, а в лужах проглядывали голубые лоскутки неба. Голуби разлетались с мостовой перед нами, и казалось теплым-тепло, несмотря на вырывающийся изо рта парок и заглядывающий под платье ветер. У Парка Горького Саша купил мне шарики, на Ворошиловском — фиалки у толстой, как слонопотам, армянской бабушки, на переулке с проспектом Соколова — кофе в стаканчиках.

У светофора, под которым стоял кофейный минивэн, притормозила красная машина. Гламурная красавица за рулём посмотрела с недобрым прищуром. Сначала на Сашу, потом на меня — да так словно, я таракан, которого стоило бы раздавить. И снова на Сашу. Испепеляюще.

— Твоя знакомая? — спросила я его и на всякий случай отошла за фонарный столб.

Мой Мистер Совершенство не успел обернуться, как красный автомобиль рванул, обляпав нас от души. Хорошо, что влажные салфетки всегда со мной! Саша похмурился-похмурился и перестал. У порога моего дома спросил:

— А, может, я всё-таки займусь твоей крышей?

— Нет, папа справится, — хмыкнула я.

— Уверена?

— Почти.

* * *

Ещё храня на губах волшебство поцелуя, я открыла дверь и поняла, что папа не справился. По крайней мере, не сейчас. В кухне, похожей на руины графского замка, солнечный свет падал в тазик, наполненный дождём и бетоном, и царил запах сырости и жареной картошки. В коридор расходились меловые подошвы. Всё ясно: снежный человек с виолончелью забыл о существовании тряпки…

Я переобулась в тапочки, поставила цветы в вазу и пришла по следу в гостиную. Обнаружила там папу в любимом махровом халате за нашим доисторическим дубовым столом, накрытым клетчатой скатертью. А так же бутылку початого вина, телефон, нарезанный хлеб, майонез, лимон и банку шпрот с воткнутой внутрь вилкой.

— Привет! Что празднуем? — поинтересовалась я.

Папа вдруг взвился со стула и уставился на меня округлёнными глазами.

— Живая! Явилась?!

— Ага, — удивилась я. — А что со мной станется?

И положила на стул брошенную им рубашку, повесила на спинку смятый пиджак и подобрала свёрнутый улиткой носок в центре гостиной. Разбросанные по квартире вещи — это признак сильного душевного волнения у моего папы, обычно связанного с очередным разрывом. Впрочем, как и шпроты с вином. По дому радостно разносился «Марш Радецкого» Штрауса, но настроения родителя не отражал. Видимо, играл для контраста.

Папа надул щёки, как оскорблённый в лучших чувствах герой оперы, и громко выдохнул: