Танцор

– Ага! – воскликнул Андре, вернувшись. Это короткое «ага» – все, что мне досталось. Андре прошел мимо, словно меня и не было в номере. Он был растрепан, как нахохлившийся, попавший под дождь воробей. Я выдохнула с облегчением: какая-то часть меня, та, что переполнена страхом, шептала все время, пока Андре не было, что он не вернется. Я чувствовала себя его куклой, добровольной игрушкой, и эта роль нравилась мне сейчас куда больше, чем роль перепуганной до смерти жертвы. Я следила за Андре взглядом, в то время как он отлично играл свою роль. Прошел на кухню, достал из пакета еду и – о, да! – бутылку. Красное сухое, вода забвения, французское вино. Я и вправду скоро сопьюсь. Но не сегодня же мне брать себя в руки! Андре развернул телевизор и включил новости. Он снял свои мягкие замшевые лоферы – запомнил, гад, мою фразу про хождение по дому в обуви – плюхнулся в морковного цвета кресло, забросил босые ноги на пуф и откинулся назад. Затем, вспомнив о чем-то, встал и прошел на кухню. Как оказалось, он открывал дверцы и ящики в поисках открывалки. Андре открыл бутылку красного вина одним умелым, отработанным движением. В принципе, с хорошим штопором это любому по плечу, но Андре сделал это с каким-то залихватским шармом, как бармен в дорогом ресторане, который жонглирует миллионом мелочей и не забывает при этом развлекать подвыпивших гостей беседой.

Смотреть на него – наслаждение.

Андре похож на молодого спортсмена. Он относится к той породе людей, что знают о своей красоте, но принимают ее, как должное и предпочитают не пользоваться ею дома, в нерабочее время. Погрузившись в игру, он вдруг расслабился, успокоился и внутренне, и внешне, снова превратившись в азартного и умелого игрока, садиться за стол с которым опасно – ведь у него невозможно выиграть, у него все карты крапленые. Андре потянулся и подцепил пальцами со столика у окна бокал – один, как заметила я с разочарованием.

Не шевелюсь, делаю вид, что меня тут нет.

Андре налил бокал почти до краев, а затем подошел к окну и неторопливо отпил до половины, рассматривая потемневший, украшенный цветными огоньками, как новогодней гирляндой, город. Потом он подошел ко мне – резко, неожиданно – и поднес бокал к моим губам.

– Пей, – сказал он коротко, и холодный хрусталь неприятно стукнул по моим зубам. Я раскрыла рот, боясь, что сейчас вино прольется мне на грудь. Два жадных глотка – словно я умирала от жажды – и бокал опустел. Вино было великолепным, и я с трудом подавила соблазн попросить еще. Что-то подсказывало мне, что у меня больше шансов получить следующую порцию, если не просить ни о чем. Андре оставил бокал, а затем взялся двумя руками за мою футболку. Еще миг – и он разорвал ее на моей груди. Две половинки футболки остались болтаться, едва закрывая оголившиеся груди. Моя нелюбовь к бюстгальтерам упростила Андре работу. Он подцепил разорванную футболку на плечах и стянул ее назад, как снимают кофту. Я осталась в одних только джинсах, но ненадолго. Андре сбегал на кухню и вернулся с огромными кухонными ножницами, которые заставили меня вздрогнуть и похолодеть от ужаса. Должно быть, паника отразилась и на моем лице, потому что, уже с ножницами в руках, Андре вопросительно посмотрел на меня – в глубине его глаз горел огонь, через который прыгали бесы. Я знала, стоит мне сказать слово, и все будет испорчено. Я облизнула губы и отвела взгляд. Андре принялся старательно и методично разрезать мои джинсы с боков – от линии талии до самых щиколоток. Не шевелиться, когда холодные ножницы касались теплой кожи, было невероятно трудно, и взгляд мой скакал по комнате, ища, за что бы зацепиться. Я попыталась сконцентрироваться на мелькающих кадрах новостей на телевизионном экране – стало немного легче. Я старательно вслушивалась в ничего не значащие для меня имена, данные и цифры, стараясь не думать о том, что происходит. «Франсуа Олланд планирует встретиться с профсоюзом полиции, обсудить протесты». Отлично! «Суд отверг требования жителей Кале остановить постройку лагеря беженцев». Кто бы сомневался. «Дик Вайтер, скандально известный британский журналист, уже больше года скрывающийся от спецслужб почти всего мира из-за политических разоблачений, опубликованных им год назад, снова обратился к миру из своего убежища в Аргентине». Как же популярны сегодня разоблачения! Дик Вайтер, чем-то похожий на Сноудена, – такой же интеллигентный, худой, остроносый, в очках с тонкой оправой – говорил о тотальной слежке и праве людей на частную жизнь. По мне все это скука смертная. Прятаться в Аргентине, чтобы открывать миру глаза… На что? Мир хочет оставаться таким, как есть – с закрытыми глазами, с руками, перетянутыми шелковой лентой. Впрочем, все это вполне может быть провокацией или простой попыткой заработать мировую славу. В конце концов, лица этих людей теперь знает весь мир. Разве этого мало?