Танцуй для меня (СИ)

Медленными шагами, аккуратно переступаю с ноги на ногу прохожу вглубь прихожей. Все лежит на своих местах, ничего не разбросано и не раскидано, как бывает при ограблениях. Обхожу все комнаты — никого. Бабушка с Матвеем куда-то пропали. Что это такое? Волнение начинает набирать обороты, а дурные мысли лезут в голову. Несусь к сумке, вываливаю все содержимое на пол, чтобы не тратить время на поиски телефона. Два пропущенных звонка от бабушки. И еще три от незнакомого номера. Дверь квартиры медленно открывается и на пороге появляется молодая женщина с короткими светлыми волосами. Это тетя Света, наша соседка по лестничной площадке, живет за стенкой.

— Здравствуй, Адель, все караулила тебя с балкона, — тетя Света прикрывает за собой дверь и сжимает свои губы в тот момент, когда я поднимаюсь с колен.

— Что случилось? Где бабушка? Матвей?

— Матвея я забрала к себе домой, играет с моими близнецами.

— А бабушка где?

Женщина обнимает себя за плечи и вся сжимается телом. Я смотрю на ее тревожное лицо и ничего не могу понять. В голубых глазах соседки отражаются блики дневного света, ее взгляд мечется по моему лицу от лба к глазам.

— Что происходит? Где бабушка?

— Бабушке стало плохо, у нее прихватило сердце. Я вызвала ей скорую помощь и звонила тебе несколько раз. Адель, твоя бабушка умерла в карете скорой помощи.

Меня словно ударили кулаком по груди, потому что воздух в легких закончился, а я больше не могу вздохнуть. Пытаюсь сделать очередной вдох, насильно заставляя свой рот жадно хватать кислород, но ничего не выходит. Ноги подкашиваются, и я падаю на рядом стоящую подставку для обуви.

— Нет… Нет…. Нет, — я кричу, но совсем себя не слышу. От моих криков тетя Света испугано вздрагивает, но уже в следующую секунду накрывает своими руками мою голову. — Я не верю. Не верю. Не верю. Где она? Она сейчас на кухне. Или… Или она гуляет с Матвеем. Скажите мне, где она?!

— Адель… Твоей бабушки больше нет…

И когда осознание действительности постепенно приходит ко мне, я чувствую поступающую к горлу тошноту и мигание черных мушек перед глазами. Мгновение… И я падаю в небытие.

Глава 34. Болезненные воспоминания

Бывают моменты, когда жизнь показывает тебе свое настоящее лицо. И не всегда оно веселое и радостное. Сколько себя помню, судьба всегда указывала мне на мое место. В детстве, когда был период гастролей по стране, каждая из учениц балетного лицея надеялась, что выберут именно ее на главную роль. И вот ты проводишь по восемь часов в балетном классе, тянешь свои ноги, потому что твоя растяжка недостаточно хороша для соло, сидишь на многочисленных диетах и только попробуй не пройти мимо ароматной пекарни у дома. Ты стоишь, твои ноги гудят от сотни выполненных Шанжман де пье, в голове, словно заклинившая пластинка, звучит музыка Чайковского, а волнение в груди начинает набирать обороты, потому что сейчас назовут имя счастливицы, которая будет удостоена чести выступать сольно на гастрольных сценах. Барабанная дробь… И не ты. Снова не ты. И в голове двенадцатилетний девочки эхом повторяется «Не ты. Опять не ты. Ты делаешь недостаточно. Твой Эшаппе недостаточно хорош.» Молча разворачиваешься и уходишь, нет не домой, обратно в зал, отрабатывать до идеала свой Эшаппе.

Ты стоишь на городском кладбище, облученная во все черное, как назло на твою голову льется ледяной дождь, будто тебе мало боли, мало страданий. Смотришь на красный бархатный гроб, который закидывают черной землей, и понимаешь, а ведь там лежат твои родители, уже остывшие и мертвые. Ты даже не успела посмотреть на них, ведь их тела были так страшно изувечены в этой ужасной аварии, что гроб запретили открывать. Слез больше нет. Есть вселенская ненависть к несправедливости жизни. Поднимаешь голову вверх и смотришь на хмурое небо, именно туда, откуда льется этот гадкий дождь и откуда тебе посылаются все препятствия и упущения. Думаешь «За что?», а потом и вовсе произносишь посиневшими губами «Почему я?». Наивно ожидаешь ответа, что все пройдет, что так нужно, что ты ни в чем не виновата и ничего этого не заслуживаешь. Но вокруг тишина и только тихий плач твоей бабушки и давящая скорбь кладбища разрывает гробовую тишину.

Вспоминаешь последний совместный вечер: ты листаешь скучные телепередачи в надежде попасть на остросюжетный боевик или слезливую мелодраму. Рядом сидит мама, ты на нее совсем не смотришь, но чувствуешь всеми рецепторами кожи исходящее от нее тепло и наивно полагаешь, что она всегда будет рядом. Думаешь: «Поцелую маму на ночь потом, может быть завтра, схожу с ней по магазинам на следующей неделе, посмотрим вместе фильм на будущих выходных». Завтра наступает, а мамы нет. И остается неотданный поцелуй, некупленные вещи, непросмотренный фильм. Так бывает. Не со всеми, но бывает. Мимо пробегает твой младший братик, совсем еще крошка, только научился говорить. Подходит к маме и обнимает ее своими тонкими ручонками, что есть мочи.

— Мамуль, ты так сладко пахнешь! Как булочки, которые ты готовишь.

— Правда?