Танцы на кончике иглы[сборник стихов]

Молча жжешь мои страницы,
Растираешь пепел в пальцах.
Если хочется напиться —
Можно больше не стесняться.

Если хочется заплакать…
Дым в глаза? Должно быть, едкий.
Одурманивает мякоть
На ночь принятой таблетки.

Если хочется скандала —
Больше не с кем. Рад, я верю.
Знаешь, как она рыдала,
Оставляя ключ под дверью?

В недрах огненного рая
Трупы строк покорно тлеют,
Я на свечке догораю
Неожившей Галатеей.

Души слов выходят стоном
Сквозь обугленные раны…
Черновик ночей бессонных
Нерожденного романа.

Этот город

Ты не знаешь, но этот город безумно стар —
Все холмы, на которых стоял он, сошли на нет.
Он успел позабыть свой язык и молчать устал,
Здесь часы отстают на четыреста тысяч лет.

Ты не видишь, но этот город давно ослеп,
Хоть таращит оконные бельма тебе в лицо.
Он на ощупь обрубками улиц найдет твой след,
Загоняя в ловушку отживших свое дворцов.

Ты же чувствуешь — этот город пронзает дрожь,
Он бессмысленно жаден до эха твоих шагов.
Как и я, он боится, что ты навсегда уйдешь
В пантеон не сходящих на землю чужих богов.

Что останется — строчки стертых до дыр молитв
И века по маршруту: святилище — дом — кабак?
Этот город, конечно, дождется, он терпелив.
Ты прости меня, либе, но я не умею — так.

Оле Лукойе

Каждый вечер — задернуты шторы,
Чай заварен, открыто вино.
Скоро детские страхи, как воры,
Потихоньку полезут в окно.

Будут свечи гореть до рассвета,
Создавая нехитрый уют.
Страхи курят мои сигареты —
Хорошо, хоть стаканы не бьют.

Я кормлю их стихами с ладони —
Непросохшие строчки горчат,
И окурки ростками агоний
Мне впиваются в кожу плеча.

Боль навылет серебряной спицей…
Гости, кажется, снова пьяны.
Значит, к детям слетят на ресницы
Только самые сладкие сны.

Утро смоет отметины с кожи,
Манит призраком счастья кровать.
Нам со страхами вместе, похоже,
Не одну еще ночь коротать.

Без причин