Танцы на кончике иглы[сборник стихов]

Венеция. Холодно. Боже, храни карнавал!
Февраль зазывалой на ярмарке маски развесил.
Веселье оплачено — смейтесь! Но город мне тесен,
Он ждал не меня — и зимы он, похоже, не ждал.

Я пью его воду — в ней грязная пена толпы,
Объедками брошенных мыслей забиты каналы.
Вдыхаю зависшую в воздухе взвесь карнавала
И роли немого статиста прошу у судьбы.

Глотатели шпаг и факиры сродни голубям,
Им площадь Сан Марко — тарелка для манны небесной,
Пажи у подола своей престарелой невесты
Добавят на щеки румяна и блестки к теням.

С открытым лицом, неприличен, у всех на виду,
От горя взахлеб хохочу на перилах Риальто,
Хромым акробатом душа крутит фляги и сальто…
Я жду не тебя. А себя и подавно не жду.

Тридцать

— Ну что, подруга, тридцать? Вот те раз,
Как незаметно время пролетело!
А я смеюсь, подкрашивая глаз,
И в джинсы упаковываю тело.

— Ты стала старше, может быть, мудрей,
Раздвинула пошире горизонты…
Я улыбаюсь, стоя у дверей,
И в сумочку запихиваю зонтик.

— Ты слышала про кризис тридцати?
Не верь ты в этот бред, побойся бога!
А мне смешно по улице идти
И громко петь романсы по дороге.

— Позволь поздравить, пожелать любви,
За твой успех поднимем мы стаканы…
А доченьке в апреле будет три,
И муж, похоже, любит, как ни странно.

И я скажу, когда придет черед
Произносить приветственные тосты:
— Да к черту тридцать! Слушайте, народ,
Вот стукнет сто — вы приходите в гости!

Банальное

Грохот железной дороги, ведущей отсюда и вниз.
Так попадают в рай — тебе ли об этом не знать…
Зачем же вместо перрона шагаешь на старый карниз?
Ты утром выбросил крылья, вконец разучившись летать.

Который год — тридцать три, но нет своего креста
(Не то, чтобы ты хотел — просто так повелось).
Видать, твой Иуда пьян, грудная клетка пуста,
И даже пуля в висок упорно летит насквозь.

В улитку свернулись дни, кусая себя за хвост.
Неужто опять зима? Она же была вчера.
…А ты себя хоронить идешь на старый погост,
Почти наплевав на боль в районе седьмого ребра.

Сказки утреннего города

В портовой таверне