– Значит, так, Джейсон, – продолжает продавщица. – Видеть вас в этом магазине я больше не хочу. Даже если бандаж понадобится, сюда не приходите. Нарисуетесь – позвоню в полицию. Понимаете, что я вам говорю?
Она испугана, но настроена решительно, и я бы не хотел встретиться с ней в темном переулке, где она сочла бы меня за потенциального обидчика.
– Понимаю, – киваю я.
– А теперь убирайтесь из моего магазина.
Выхожу в метель. Снежинки бьют в лицо, голова идет кругом.
Оглядываюсь, вижу приближающееся такси и поднимаю руку. Машина сворачивает к тротуару и останавливается. Открываю заднюю дверцу, забираюсь внутрь.
– Куда? – спрашивает водитель.
Куда?..
Это вопрос.
– В отель, пожалуйста, – отвечаю я.
– Который?
– Не знаю. Что-нибудь поближе, в пределах десяти кварталов. Что-нибудь дешевое. Вы не могли бы выбрать сами?
Шофер оборачивается и смотрит на меня через плексигласовую перегородку.
– Хотите, чтобы я решил сам?
– Да.
В какой-то момент мне кажется, что он не согласится. Может, просьба слишком странная? Неужели высадит? Но нет, таксист запускает счетчик и отваливает от тротуара.
Я смотрю в окно. Тут и там свет фар, огни, фонари и снег, снег…
Сердце гулко ухает в груди, мысли разбегаются.
Надо успокоиться.
Подойти к ситуации с точки зрения логики и здравого смысла.
Такси останавливается перед убогого вида отелем под названием «Конец света».
Водитель оглядывается:
– Устроит?
Расплачиваюсь и иду к вестибюлю.
По радио идет репортаж об игре «Буллз»[7]
. Упитанный портье за стойкой поглощает что-то китайское из развернувшейся перед ним флотилии белых картонных коробочек.Смахивая с плеч снежок, регистрируюсь под девичьей фамилией матери – Джесс Маккрей.
Плачу за одну ночь.
У меня остается четырнадцать долларов и семьдесят шесть центов.
Поднимаюсь на четвертый этаж. Запираю дверь на задвижку. Вешаю цепочку.
Все вокруг угрюмо и безжизненно.
Кровать с унылым покрывалом «в цветочек».
Мебель из ДСП.
По крайней мере, тепло.
Подхожу к окну и выглядываю наружу.
Снегопад сгущается, улицы начинают пустеть, и на обледенелой мостовой остаются следы шин проезжающих автомобилей.
Я раздеваюсь и кладу последнюю ампулу в Библию, лежащую в нижнем ящике прикроватного столика.
Потом иду в душ.
Надо подумать.
Спускаюсь на лифте на первый этаж и, воспользовавшись ключ-картой, вхожу в бизнес-центр.
В бесплатном почтовом сервисе, которым я пользуюсь в этом мире, впечатываю первое пришедшее в голову имя пользователя.
На «поросячьей латыни» выходит следующее:
Неудивительно, что оно уже занято.
Пароль очевиден. Тот самый, которым я пользовался почти везде последние двадцать лет жизни, – марка, модель и год выпуска моего первого автомобиля:
Пробую войти.
Получается.
Я попадаю в недавно созданный почтовый аккаунт, в папке «Входящие» которого лежат несколько е-мейлов от провайдера и одно письмо от «Джейсона», которое уже прочитано.
Тема: «Добро Пожаловать Домой Настоящий Джейсон Дессен».
Открываю.
Сообщения нет.
Только гиперссылка.
Щелкаю. После загрузки новой страницы на экране выскакивает уведомление:
Кликаю «да».
Прежде чем войти, требуется создать пароль.
В большом окошке отображается вся история разговора.
Коллекция смайликов.
Небольшое поле для открытых и частных сообщений.
Прокручиваю к началу разговора, начавшегося примерно восемнадцать часов назад. Последнее сообщение пришло сорок минут назад.