Темная материя

Секунд десять никто ничего не замечает. Потом сидящая рядом пожилая женщина в обсыпанном кошачьей шерстью пальто поворачивается и говорит:

– Здесь это делать нельзя.

И я отвечаю ей так, как мне и в голову не пришло бы ответить:

– Но ведь лучше сигары после еды ничего и быть не может!

Старушка смотрит на меня через зеркальные стекла очков. Смотрит как на сумасшедшего.

Официантка, подошедшая с дымящимся кофейником, выглядит огорченной. Качая головой, она произносит укоризненно-материнским тоном:

– Знаете, здесь не курят.

– Но это так приятно! – возражаю я.

– Мне позвать менеджера?

Я затягиваюсь.

Выдыхаю.

Повар – широкий, мускулистый парень с исписанными чернилами руками – оборачивается и устремляет на меня сердитый взгляд.

– Отлично придумано, – говорю я официантке. – Сходите за менеджером, потому что я эту штуку тушить не стану.

Официантка уходит.

– Какой грубиян! – бормочет моя соседка, завтрак которой безнадежно испорчен. Она бросает вилку, слезает со стула и направляется к выходу.

Все больше посетителей поглядывают в мою сторону, но я продолжаю курить, пока из помещения в глубине зала не выходит здоровяк в сопровождении официантки. На нем черные джинсы и белая хлопчатобумажная рубашка с пятнами от пота по бокам. На шее болтается однотонный галстук с ослабленным узлом. Судя по растрепанному виду, парень трудился всю ночь.

– Я – Ник, дежурный менеджер, – говорит он, остановившись у меня за спиной. – Курить в заведении не разрешается. Вы нарушаете права других клиентов.

Я поворачиваюсь и смотрю на него. Парень устал, злится, и я чувствую себя паршиво, потому что забот ему хватает и без меня, но остановиться уже не могу.

Оглядываюсь. Все смотрят только на меня. На гриле подгорают оладьи.

– Кому-нибудь мешает моя сигара? – спрашиваю я громко.

Большинству мешает.

Кто-то обзывает меня придурком.

В дальнем углу намечается какое-то движение.

Наконец-то!

Полицейский выходит из кабинки и идет по проходу через зал. На боку у него потрескивает рация.

Молодой.

Наверное, под тридцать.

Невысокий, плотный.

Взгляд твердый, какой бывает у морпехов, и умный.

Менеджер с облегчением делает шаг в сторону.

Коп останавливается рядом со мной.

– В нашем городе есть определенные правила, касающиеся чистоты воздуха в помещениях. Вы сейчас нарушаете эти правила.

Затягиваюсь еще разок.

– Послушайте, – говорит коп, – я был на дежурстве всю ночь. Большинство этих людей тоже. Вы же не хотите испортить им всем завтрак?

– А вы хотите испортить мне удовольствие от сигары?

Во взгляде полицейского проскальзывает злость.

Зрачки расширяются.

– Потушите сигару. Сейчас же. Это последнее предупреждение.

– Или что?

Коп вздыхает.

– Не тот ответ, на который я надеялся. Встаньте.

– Зачем?

– Пойдете за решетку. Если сигара не будет потушена через пять секунд, я сочту это сопротивлением аресту и буду вынужден действовать не так мягко.

Я бросаю сигару в кофейную чашку и встаю со стула.

Полицейский отработанным движением снимает с ремня наручники и защелкивает браслеты у меня на запястьях.

– У вас есть при себе оружие или иглы? Что-то такое, чем вы можете причинить вред мне или о чем мне следует знать?

– Нет, сэр.

Страж порядка похлопывает меня по карманам, а потом берет за руку и под аплодисменты посетителей ведет к выходу.

Его патрульная машина припаркована у тротуара напротив двери.

Он открывает заднюю дверцу и говорит мне держать голову пониже. Устроиться сзади со скованными за спиной руками – дело отнюдь не легкое. Коп садится за руль, пристегивается, поворачивает ключ зажигания и выезжает на заснеженную улицу.

По ощущениям заднее сиденье как будто специально сконструировано так, чтобы доставлять дискомфорт. Сунуть ноги совершенно некуда, колени упираются в клетку, а сам пластик по жесткости не уступает бетону.

Глядя через зарешеченное окно на пробегающие мимо знакомые здания, я снова спрашиваю себя, сработает мой план или нет, есть ли надежда на удачу.

* * *

Мы въезжаем на автостоянку 14-го полицейского участка.

Блюститель порядка – его фамилия Хэммонд – вытаскивает меня из машины и вводит через стальные двери в регистраторскую.

По одну сторону стоят столы со стульями для задержанных, по другую, за плексигласовой перегородкой, находится рабочее место дежурного полицейского.

Воняет так, словно разлившиеся здесь рвоту и отчаяние кое-как замазали лизолом.

В этот утренний час компанию мне составляет одна-единственная нарушительница – женщина, прикованная к столу в дальнем конце комнаты. Сидеть спокойно она не может – раскачивается взад-вперед, почесывается, щиплет себя.

Хэммонд еще раз обыскивает меня, просит сесть, расстегивает браслет на моей левой руке и пристегивает его к специальному болту в столе.

– Мне надо посмотреть ваши водительские права.

– Я их потерял, – отвечаю я.

Коп делает пометку на листке, обходит стол с другой стороны и включает компьютер.

Впечатывает мою фамилию и имя.

Номер карточки социального страхования.

Адрес.

Место работы.

– В чем меня обвиняют? – спрашиваю я.

– Нарушение общественного порядка.