Темная сторона Сети (сборник)

«Причем смертельно», – подумал Максим и пришел в еще больший ужас, чем от увиденного на фото. К смерти старухи он отнесся на удивление холодно. Умерла и умерла.

– Она сама вам сказала? – спросил Максим.

– Нет. Ее сын позвонил еще вчера.

«Ясно, – подумал Григорьев. – А сын ли это был? Надо сообщить в полицию».

Он достал телефон. Еще раз взвесил, что скажет. Одно неверное слово делает из свидетеля подозреваемого – это он знал хорошо. Что он имел? Сайт со снимком жертвы, жертву, как две капли воды похожую на старую библиотекаршу, отсутствие на работе собственно самой библиотекарши. И если отбросить все домыслы, то в сухом остатке у него имеется только сайт. Вот о нем и надо говорить, а связь между сайтом и женщиной с шалью на плечах пусть ищут специалисты.

– А что, вы соскучились по старушке? – Девушка посмотрела на Макса и улыбнулась.

А она даже ничего. Даже очень ничего.

– Да, она умела быть заметной.

Максим слишком поздно понял, что говорит о старухе в прошедшем времени. И если кто-нибудь найдет ее растерзанный труп в этой чертовой комнате, молоденькая может догадаться, что он знал о ее смерти. Черт! Но ведь он действительно знал. Он видел ее мертвый взгляд, кровь, засохшую на морщинистых губах, и шаль… Он видел эту чертову шаль! На фото она была пропитана кровью и слегка сдвинута. На ее месте «улыбался» влажными губами рот-рана.

– Извините, мне надо позвонить.

Девушка кивнула и вернулась к столу. Максим посмотрел ей вслед, достал телефон и набрал 112. Экстренный вызов – это первое, что пришло ему в голову. Диспетчер ответила, когда он вышел на крыльцо. Поднялся ветер, срывая ослабевшую листву. Максим попросил соединить его с полицией. Девушка с приятным голосом ответила: «Ожидайте», – и в трубке заиграла какая-то грустная мелодия. Григорьев печально проводил одинокий еще зеленый листок, подгоняемый ветром. Пахло осенью. И смертью.

– Полиция, – раздался из трубки зычный, поставленный голос.

– Мне кажется, произошло преступление, – начал Максим и вытер свободную ладонь о джинсы. Он очень нервничал.

– Да ну? Что ж за день-то сегодня такой? Кажется или произошло?

– Кажется, – неуверенно ответил Максим.

– Во как! Ну тогда мне кажется, что мы его уже расследуем.

– Я не шучу, тут есть сайт, на котором… – скороговоркой начал Григорьев, но полицейский голосом диктора перебил его:

– О-о-о. Так дело в сайте? Дружок, так тебе не к нам. Тебе в киберполицию.

– А разве такая есть?

Максим где-то читал (скорее всего, в том же Интернете) о плане по созданию отдела для расследования преступлений, совершенных в Сети. Но даже если такой отдел уже есть, то это не совсем то, что ему нужно в данном случае. Убийства происходят в жизни, возможно на соседней улице, и только снимки жертв выкладываются в Интернет.

– Нет, – произнес Максим, – убийца выкладывает фото жертв до преступления и после.

– Да, дружок, вижу, дело серьезное. Давай номер телефона и адрес…

– Чей? – не понял Максим.

– Жертв, бляха! Ну и убийцы заодно. Твой, конечно! Да и, собственно, адрес сайта.

Говорить свои данные этому юмористу особого желания не было, но если надо, то надо. И если номер телефона и адрес своего фактического проживания он помнил наизусть, то адрес сайта вспомнить не удалось. Произнося цифры, Григорьев вошел в зал библиотеки и направился к компьютеру.

– …улица Свободы, 16,– закончил диктовать Максим и поднял коврик со стола. – Григорьев… – Стол был девственно-чист, как только с конвейера. – Григорьев, – повторил он и отодвинул клавиатуру. Ссылки нигде не было.

– Я понял. Адрес сайта давай. – Дикторский голос заставил вздрогнуть Макса.

– Его нет, – скорее самому себе сказал Григорьев.

– Кто бы сомневался. Теперь слушай сюда, умник. Еще раз тебе взбредет в голову отвлекать полицию от ее прямых обязанностей, я пришлю вот по этому адресочку наряд. Ну а дальше, надеюсь, тебе хватит фантазии додумать.

Тут и без фантазии догадаться можно. Оружие, наркотики… Искать будут, пока не найдут. И ведь найдут. И то и другое найдут, чтоб два раза не ездить.

– Я больше не буду, – по-детски произнес Григорьев и еще раз посмотрел под ковриком.

«Этого не может быть», – прошептал Максим, нажав на отбой. Провел подушечками пальцев по столу. Даже и намека нет на надпись. Он прекрасно помнил, что ссылка была не просто написана шариковой ручкой, а буквально процарапана на покрытой шпоном столешнице. Даже если оттереть чернила (сейчас столько моющих средств, что можно и тату вывести), поврежденный тонкий слой шпона все равно будет «украшен» бесцветным шрамом в виде все того же адреса сайта. Здесь что-то не так. Трудно представить, что местом преступления может стать библиотека, но… если это не так, значит, все происходит в его голове? Максим схватил клавиатуру и заглянул под нее. Адрес был там! Точно, дело в голове.

– У вас все нормально?

Григорьев дернулся, но не обернулся.

– Да, все хорошо.

– Решили продолжить?

О чем она? Странно, но он боялся повернуться, он боялся хрупкой девушки.

– Да, – ответил он и застыл, глядя прямо перед собой.