Тёмные истории Северо-Запада

- Шлюхина кровь — это прекрасно, - обрадовался один из мужчин, тот, что что-то строгал на коленке. – Это очень хорошо. Я же говорил, что она придет первой?!

Оля попятилась.

- Ну, дождались, наконец, - добавил он.

Сзади что-то хрустнуло, и оборачиваясь девушка поняла, что не успеет. Что кто-то уже подкрался. Кто-то уже атаковал.

Бум.

Свет оставил Ольгу на берегу Белого Моря.

«Оля»

«Оля-я-я-я»

«ОООЛЯ-Я-Я-Я!»

Мир взорвался, выбросив Олю из небытия во тьму. Язык сухим кляпом распух во рту.  В голове образовался вакуум, будто кто-то продырявил ей затылок и выкачал мозги.  Очень болела шея.

Она моргнула раз, другой. Чугунные веки царапали глаза. Тело как раздуло. Вместо стона из груди вырвался тихий сип. Пальцы не слушались. Ничего не слушалось. Она лежала прямо, со сложенными на груди руками. Голова уткнулась во что-то твердое.

Несколько минут прошло прежде чем Оля поняла, что лежит в шатре. В лагере тех людей, что…

- Оля! - донеслось откуда-то из леса.

- Оля!!! - крикнули с берега

- О-о-оля-я-я-я! – донеслось из глубины леса

«Помогите» - подумала она.

- О-о-ол-я-я-я! - заорали совсем рядом. Ищут. Ее ищут.

Ольга выдохнула из себя жалкое «я здесь». Но даже шепот был бы оглушительным рёвом по сравнению с этим звуком. Что они с ней сделали? Что эти странные люди сделали?! И зачем?!

Она попыталась чуть повернуть голову, и жгучая кислота пролилась по позвоночнику. Перед глазами, плотно закрытыми от боли, заплясали огни факельного шествия безумцев.

- Оля! - гаркнули почти за палаткой. По стене шатра скользнул свет от фонарика.

- Доброй ночи! – сказали от костра. Оля узнала голос того, кто говорил про «шлюхину кровь». – Кого-то потеряли?

- Да, ежкина медь, девушка тут пропала… Не видели? Стройная такая, молодая блондинка. Зовут Оля. Это все что я знаю.

- Да-да, встречали. Была несколько часов назад. Хотела остров обойти. Странная была. Посидела с нами и пошла обратно. Ох, бесовщина, надо было её проводить!

- Да, надо было, - хрипло посетовал второй. Гитарист. И ведь так искренне у него получилось.

Оля попыталась пошевелиться, попыталась вытолкать из груди хоть что-то кроме жалкого едва слышного сипа. Очень болело на сгибе локтя, будто там… Она скосила взгляд, света от костра за пологом едва хватало, но что-то тянущееся (капельница?) от руки ей разглядеть удалось.

Нет, этого не может быть. Не с ней. Не здесь. Они ж выглядели как герои из сериала «Восьмидесятые» … Милые и безобидные.

- Это не из нашего лагеря девочка. Коммерция. Полдня её не было, никто не пошевелился, - заметил ещё один голос. Вроде бы его она слышала в прошлом лагере, где предлагали её разделать. – Лишь бы бабки заработать, пофигу на всё остальное.

- Времена золотого тельца, - сказал «шлюхина кровь». – Ничего не поделаешь.

- Значит, назад пошла? – спросил первый. – Ёжкина медь, точно убилась где-то…

- Да… Вы может телефон дадите? Если вдруг заплутала и к нам выйдет, мы позвоним!

- Конечно, конечно. Записываете?

Оля открыла иссушенный рот и напрягла все силы, чтобы крикнуть. Закружилась голова, накатило бессилие. Подступили стены.

С моря послышалось тарахтение мотора. Катамаран. Сквозь постукивание двигателя она снова услышала своё имя.

- Я здесь, - беззвучно проговорила Ольга. - Здесь... Помогите...

Свет фонаря лизнул стену шатра. Задержался на миг, спустился чуть ниже. Кто-то по ту сторону стоял в нескольких шагах, но никак не мог помочь.

«Пожалуйста. Я здесь».

Луч прыгнул куда-то вверх и исчез.

- До свидания!

Ольга попробовала ещё раз выдавить из себя хоть что-то кроме змеиного шипения. Попыталась сглотнуть пересохшим горлом и, хотя бы, закашляться.

Боль в шее, невесомость в голове сводили с ума даже меньше чем уходящее прочь спасение. Она забилась в истерике. Где-то глубоко в душе, потому что опоённое тело ни на миллиметр не пошевелилось, спрятанное от чужих глаз в шатре.

- Оля! – крикнули в лесу.

Крики удалялись. Они раздавались то слева, то справа, но безнадёжно таяли в ночи. Мир вокруг уплотнялся. Темнел и даже сырел. Оля прикрыла глаза от приступа дурноты и слабости. Темнота танцевала. Закручивалась в дьявольскую спираль, откуда нет возврата.

Как тогда, на встрече выпускников. Когда флирт и первая любовь сошлись в экстазе с алкоголем, и Ринат, школьная мечта, коснулся губами её губ. Она не отстранилась. Улыбнулась только. Хотела поиграть. Хотела вспомнить, как это бывает, побыть живой. Поддалась легкости и маркесовскому року. Сказке запретного вожделения. Реальность вернулась вместе с болью в бедрах, упирающихся в кромку школьной парты, когда Ринат с глухим рыком кончил в неё.

Олег узнал об этом через месяц, у своего уролога. И не простил.

А простила бы она? Шлюха и есть…

- Они не помешают? - вновь сказала женщина у костра. – Много шума.

- Начнем в два. Самый темный час. Никто в здравом уме по мокрым скалам в ночи ходить не будет, - ответил ей «гитарист».

- Да даже если и будет, ничего не поймут, - добавил «шлюхина кровь». – Да и Мишенька постарается, да?

Ему в ответ глухо угукнули.