Темные времена

Следующий удар я направил вниз, и меч глубоко вошел в живот следующего врага, пробив кирасу. Зная, что меня надежно прикрывают с боков и тыла, на этот раз я не стал вытаскивать меч, а постарался протолкнуть его еще глубже, и лезвие двуручника на три ладони вышло из спины смертельно раненного и хрипящего человека.

— Гримсхольд!

— Святой Создатель, это Убийца Тариса!

— Пожиратель душ!

Именно этого я и добивался — вселить уверенность в своих людей и породить ужас в сердцах врагов.

Так и случилось — враг дрогнул и, несмотря на превосходящие силы, начал пятиться. Воодушевленные защитники усилили натиск и смели неприятеля со стены. Затем последовала очередь штурмовых лестниц с цепляющимися за них солдатами. Стены Твердыни вновь были нашими.

От лагеря неприятеля донесся протяжный звук рога. Сигнал к отступлению. Еще один штурм отбит, но я не сомневался, что Ван Корлис лишь даст своим солдатам перевести дух и вновь пошлет их в атаку.

Мрачно улыбнувшись, я бережно вытер лезвие и убрал его в ножны.

Гримсхольд…

Меня знали многие… О Гримсхольде знали все. Легенды о нем давно ходят по миру, все больше обрастая вымыслом. Мне это только на руку…

Я давно уже проснулся, но по-прежнему лежал в кровати, не открывая глаз и заново переживая сегодняшнее сновидение. Привидевшийся сон поразил меня до глубины души. Да и сон ли это был?

Разве могут грезы быть настолько реалистичными, чтобы передать запах бурлящей в котлах смолы, трупную вонь разлагающихся тел, запахи пота и страха, дикие крики сгорающих заживо людей… хруст ломающихся штурмовых лестниц…

Больше похоже на воспоминание из давно забытого прошлого. Вот только в своем прошлом я был не полководцем, защищающим Твердыню, а вечно пьяным барончиком, который покидал трактир лишь для того, чтобы облегчиться, и тут же нырял обратно.

Сон постепенно улетучивался из моей головы, как и положено любому приличному сновидению. Яркость событий понемногу меркла, мой нос больше не ощущал запаха гари и дыма. Обычный сон. Один из многих необъяснимых снов, что приходят ко мне в последнее время.

Но меч… увиденное во сне оружие прочно засело в моей памяти. Двуручный меч огромных размеров с тускло мерцающим лезвием из необычной на вид стали. Никаких украшений, за исключением единственного рисунка на широкой гарде — вертикально стоящий кузнечный молот с короткой рукояткой и примостившаяся на нем летучая мышь с распростертыми крыльями. Ножны меча мне увидеть не удалось — во сне оружие висело у меня за плечом. Зато я знал имя меча — Гримсхольд.

Откинув в сторону укрывающее меня одеяло и шкуры, я рывком поднялся с лежанки и схватился за тетрадку. Я не мог доверять своей ненадежной голове и сейчас торопился записать увиденное на бумагу. Так надежней.

* * *

Не могу сказать, что Рикар удивился моему решению. Нет. Он был настолько поражен, что на несколько минут потерял дар речи и безмолвно раскрывал рот, словно выброшенная на берег рыба. Я терпеливо дожидался момента, когда здоровяк сможет извлечь из себя что-нибудь вразумительное, и вскоре дождался:

— Двуручник?! — возопил Рикар. — Господин, я не ослышался?! Вы хотите изучать мечный бой с двуручным оружием?

— Да, — коротко подтвердил я, с интересом глядя на перекошенное лицо Рикара.

— Но, господин! С щитом-то всяко надежней будет!

— Кто бы говорил, — намекающе ответил я, кивая на его здоровенный топор.

— Боевой топор — это совсем другое дело, — не сдался Рикар. — К тому же двуручное оружие не для вас, господин. Уж простите за прямоту.

— Это почему? — возмутился я.

— Не совладаете вы с двуручным мечом, господин. Такое оружие не для каждого — сила для него бычья нужна.

— Хочешь сказать, что я слабак?

— Нет-нет, господин, — спохватился здоровяк. — Вы у нас мужчина видный. За такого любая баронесса под венец пойдет.

— Рикар! — рявкнул я. — Хватит о женитьбе, давай о мечах!