Темный покровитель (ЛП)

— Думаю, я бы тоже не отказался от солнца и тепла. Ранняя весна здесь не позволяет рассчитывать на комфортное тепло.

— Когда ты в последний раз брал отпуск? — Вопрос прозвучал прежде, чем я его осознала. Я не хотела спрашивать его о чем-то личном, чтобы показаться, будто мне не все равно. Но когда слова вырвались наружу, я поняла кое-что еще.

Мне на самом деле любопытно.

Я знаю этого человека всю свою жизнь, в том смысле, что он всегда был рядом, на задворках. Лучший друг моего отца, его голос, его правая рука. До смерти отца я часто видела Сальваторе на ужинах, где меня отпускали после десерта, прежде чем мужчины начинали говорить, когда он выходил из дома после встреч с моим отцом, на крестинах, свадьбах и похоронах, на всех мероприятиях, на которых должен был присутствовать мой отец и которые было уместно посетить и мне. За всю свою жизнь я тысячу раз случайно заговаривала с ним — здравствуйте, прощайте, как дела? Но до этого, до смерти отца, он никогда не был для меня кем-то значимым. Я никогда не думала о нем как о человеке, а только как об элементе жизни моего отца.

Как барный шкаф в гостиной или удобный диван.

Но потом мой отец умер, и он стал моим опекуном. А теперь он мой муж.

Он больше не молчаливая фигура. Он живой, дышащий, из плоти и крови мужчина. Мужчина, которому суждено разделить каждую интимную грань моей жизни.

А я понятия не имею, кто он такой.

Сальваторе обдумывает мой вопрос, как будто это что-то серьезное, а не то, что можно было бы назвать светской беседой.

— Я никогда не был в отпуске, — наконец говорит он, и я поднимаю голову, сужая глаза.

— Что ты имеешь в виду?

— Это простое утверждение. — Его рот подергивается, и в нем снова проскальзывает немного редкого юмора. Если бы я не знала лучше, то подумала бы, что я его забавляю.

— Мне не нравится, когда надо мной смеются, — фыркнула я, погружая кончик десертной вилки в сливочный, пористый кусочек тирамису на своей тарелке. — Забудь, что я спрашивала.

Сальваторе медленно выдохнул.

— Твой отец не был человеком, который брал отпуск. Вернее, не в том смысле, в каком ты, вероятно, думаешь об отпуске. Я говорил тебе, что раз в год мы вместе ездили на рыбалку на севере штата Нью-Йорк.

Я поднимаю бровь, стараясь не морщить нос.

— Это не отпуск.

Сальваторе тихо смеется, и я чувствую, как напряжение между нами понемногу рассеивается. Он откусывает от десерта, и я начинаю ощущать треск камина на другом конце комнаты, теплый, слабый свет, интимность момента. Посмотрите на нас, мрачно думаю я, не сводя взгляда с красивого взрослого мужчины напротив меня. Мы беседуем, как обычная пара. Ни малейшего намека на ссору.

— Как я и говорил. — Он откусывает еще кусочек. — Не твое представление об отпуске. Но Энцо никогда не любил уезжать от тебя далеко и надолго. И он волновался, когда брал тебя куда-то. Он боялся, что с тобой что-то случится. — Он колеблется, и я задаюсь вопросом, чего он не говорит.

Может, он думает об угрозе, которую, по его мнению, представляют Братва, о том, что, по его мнению, мой отец почти непреднамеренно передал меня в руки, и не говорит об этом, потому что не хочет снова со мной ссориться.

— Он думал, что, взяв меня в отпуск, подвергнет меня опасности? — Я нахмурилась, потянувшись за маленьким бокалом портвейна, который принес сервер. Я выпила за ужином больше вина, чем когда-либо в жизни, и в голове у меня немного помутилось. — В этом нет никакого смысла. — Я всегда удивлялась, почему мы всегда остаемся так близко к дому. Все мои друзья ездили со своими семьями в туры по Европе, в другие места в Штатах, часто отправлялись в летние поездки на Сицилию. Но мой отец никогда не ездил ни на одну из этих семейных встреч на высшем уровне и вообще никуда меня не брал. Я полагала, что он домосед, но знаю, что он мог позволить себе отвезти нас куда угодно.

Сальваторе медленно вздохнул, нахмурив брови, словно решая, что и как он хочет сказать.

— Ты многого не знаешь о своем отце, Джиа.

Я напряглась.

— Я прекрасно знала своего отца.

— Я не об этом. — Он поднимает руки, как бы отгоняя колючие слова, которые я могу бросить в его адрес. — Я не говорю, что твой отец был кем-то совершенно другим, или ты никогда не знала его по-настоящему, или пытаюсь как-то разрушить твою связь. Ясно?

Я чувствую небольшой румянец на высоких скулах. Возможно, это было немного не по правилам.

— Хорошо, — спокойно отвечаю я и вижу, как на лице Сальваторе мелькает удивление, причем так быстро, что я почти не успеваю его заметить, как оно исчезает.