Тень нестабильности (СИ)

Мартин прекрасно понимал. И то, что он понимал, ему совсем не нравилось. Он слишком хорошо знал своего друга, чтобы предположить глупый розыгрыш или, хуже того, внезапный приступ помешательства. А значит, файлы действительно были. И действительно содержали в себе ценные сведения, губительные для изменника, в невиновности которого Мартин был твердо уверен еще несколько минут назад.

— Иллис… похоже, все действительно серьезно… Ты не думаешь, что об этом нужно немедленно сообщить?

— Да ну?! — вскинулся Ним, благополучно забыв про собственный совет «не орать на весь штаб». — И что я теперь скажу?! «У меня пропали файлы, которые никто кроме меня не видел. Я думаю, их стер Карл Риден, оперативник с безупречной репутацией, потому что в этих самых файлах хранились доказательства совершенной им государственной измены…» — так, что ли?! И куда меня после этого пошлют? Хорошо, если просто по одному известному адресу…

Крыть было нечем. Разве что матом — ситуацию.

— А может, это его сейчас и ищут? — попытался хоть немного разрядить обстановку Мартин. — Вот тебе и разумное объяснение сегодняшней беготне, кстати.

— Не знаю… черт, если я сейчас и по этому поводу предположения начну строить, то точно рехнусь! Я вообще не должен был таким заниматься, у нас на то Регулирование есть, чтоб ему провалиться! — Мартин еще никогда не видел друга в таком состоянии: тот был на грани нервного срыва.

— Слушай, Ним… я, конечно, все понимаю, но тебе надо что-то делать с нервами…

— Что-то делать?! Подскажи, как избавиться от гада, который меня уже пятый день «пасет», и с нервами у меня все наладится автоматически!

— Пятый день?! И ты молчал?!

— Думал, у меня паранойя… — Иллис обхватил голову руками, невидящим взглядом уставившись в монитор, в данный момент демонстрирующий обнаженную грудь тви'леккской красотки. Вид был, без преувеличения, отличный, но аналитикам было совершенно не до него. — Но сегодня окончательно убедился, что это не так. Риден знал, что я его подозреваю, знал о компромате… держу пари, он прикидывает, как бы половчее меня прикончить…

Придумать что-нибудь ободряющее Мартин не успел: в зал, в котором работали рядовые сотрудники аналитического отдела, уверенным шагом вошел офицер. В том, что это безопасник из Регулирования, аналитик почему-то не сомневался, несмотря на то, что никакие внешние признаки на это не указывали.

Хотя нет, указывали. Следом за офицером вошли двое штурмовиков из 311-го корпуса.

— Что за… — прошептал аналитик, чувствуя, как его прошибает холодный пот: ничего хорошего от безопасников — а уж тем более в сопровождении штурмовиков — традиционно не ждали. Хуже них мог быть только лично заявившийся сюда Директор… или одиозная личность вроде лорда Вейдера, но это уже из области фантастики. Как хотелось бы верить.

— Лейтенант Ним! — зычно провозгласил офицер, грозно окидывая взглядом застывший в гробовом молчании зал.

— Я, сэр! — откликнулся Иллис, выходя из-за стола. Его голос звучал ровно, но затравленный взгляд, который он украдкой бросил на Мартина, вполне красноречиво говорил о его эмоциях.

— Вы пойдете с нами, — коротко бросил безопасник, едва заметно кивая своим сопровождающим.

— Но… почему? Что происходит?! — аналитик изо всех сил старался изобразить праведный гнев, но из-за дрожащего, срывающегося голоса результат вышел жалким.

— Распоряжение Директора, — снизошел до «все объясняющего» ответа офицер, после чего развернулся на каблуках и направился к выходу. Штурмовики в это время уже встали рядом с Иллисом, пока вежливо, но настойчиво подталкивая его в том же направлении.

Проводив друга взглядом, Мартин в полной прострации опустился в опустевшее кресло.

— Твою ж мать… — только и сумел вымолвить он, хотя клокотавшие внутри эмоции невозможно было выразить одной фразой.

Впервые аналитик всерьез задумался о том, что ошибся с выбором профессии…

* * *

Двумя часами ранее.

— Нейротоксин. Эту дрянь я и без всякого вскрытия узнаю, — уверенно заявил майор Джозеф Эйрин, с невозмутимым видом разглядывая тело Марка Илдара, лежащее на операционном столе.

— Сэр, при всем уважении… — вскинулся было медэксперт, — с подобным постановлением нельзя спешить: прежде чем можно будет что-то утверждать, необходимо провести серию тестов…

— Вы можете объяснить, зачем? У предателя обнаружили шприц с остатками токсина, а также след от инъекции на шее. Что вам еще требуется?

Медэксперт заметно смутился: видно было, что спор он начал чисто из возмущения тем фактом, что какой-то дилетант имеет наглость лезть на его поле деятельности, и теперь спешно подыскивал способ выйти из него так, чтобы не потерять лицо.

— Все равно… нельзя с уверенностью сказать, что в ходе тестов не выяснится ничего значимого. Например, свидетельств того, что смерть была насильственной, несмотря на все внешние признаки самоубийства…

— Что ж, не стану спорить. Хотя все еще не вижу в ваших действиях особого смысла. Быть может, агент Айсард со мной не согласится?