Тень Великого Древа (СИ)

- Она несла это с собой через весь Поларис. Ее злобы хватило бы на тысячу чертей. Ты знал, что у нее в душе. Такое нельзя не увидеть. И ты позволил!

Виттор приближает нож к ноздрям Пауля. Тот замирает на вдохе, отдергивается назад, чуть не рвется из цепей. Мелкие отвратные черви копошатся на клинке.

- Ты очень живуч, мой милый друг. Они смогут долго питаться тобою. Что сожрут за день, то ночью отрастет. Сколько месяцев ты выдержишь?.. Вдохни – узнаем.

- Не надо… - со стоном выдыхает Пауль. – Я отдам деконструктор…

Виттор отдаляет клинок.

- Подробнее, будь добр.

- Отдам Голос Бога, научу командам. Сможешь уничтожить любой Предмет, что был в моих руках.

- Справедливо, - соглашается граф. – Если снова оступишься – я уберу тебя из подлунного мира. Но этого мало. Если б я хотел тебя умертвить, просто растер бы это по твоим щекам…

Граф делает движение ножом, и цепи звенят, когда Пауль напрягается тетивою, судорожно изгибаясь назад.

- Я не хочу тебе смерти, старый друг, - вздыхает Шейланд, покачивая клинком у лица Пауля. – Я хочу восстановить наше доверие. Хочу снова полагаться на тебя… Вот только как это сделать?

- Я голоден… - шепчет Пауль. – Я – голодный пес на цепи. Отпусти меня – сожру, кого скажешь.

- Ты прав: я знаю, чем тебя кормить. Когда выступим в поход, пищи будет вдосталь, наешься до отвалу…

Ужас уходит с лица Пауля, сменившись голодным оскалом. Он облизывает губы.

- Да, граф! Дай поесть – и я твой.

- Имеется одна беда. Мои враги – не котята, а волки. Они тоже способны кормить тебя. Как знать, что ты не переметнешься?

- Твои враги – волки, - говорит Пауль. – Мой враг – Натаниэль. Искатель обнаружил его.

Граф с любопытством клонит голову:

- Вот как?

- Натаниэль был в Фаунтерре, но сбежал. Не знаю, куда. Думаю, в Арден – туда проще всего. Я велел Рейсу найти и убить. Рейс идет за головой Натаниэля.

- Но не справится, верно?

- Этот гад был во дворце, - голос Пауля хрипит от затаенной злости. – Он сговорился с Минервой. Она даст ему Предметы. Рейс не возьмет его. Никто не возьмет. Только ты и я.

- Ты и я?

- Помоги мне, граф. Вдвоем мы его одолеем. Помоги!

Шейланд отходит на шаг, поворачивается к Джоакину. На лице графа – глубокое удовлетворение.

- Прошу тебя…

Он приближает нож к Персту, и Джоакин одною вспышкой пламени превращает червей в пепел. Граф произносит поучительно:

- Залог самого крепкого союза – это взаимная выгода. Я могу дать союзнику то, чего не даст никто другой. Лишь тогда я полностью в нем уверен. Каждый из вас имеет мечты. А я – тот волшебник, что может их воплотить. Пауль мечтает быть сытым и не бояться Натаниэля. Я устрою это. Лорд Рихард, о чем вы мечтаете?

Лед скалит зубы:

- Вы сами знаете, граф. О мести.

- И вы знаете, милорд: я тоже мечтаю отомстить тому же человеку! Потому вы – самый надежный из моих друзей. Но хотите ли вы чего-нибудь еще?

- Вернуть законные владения. Я – герцог Первой Зимы!

- Вам осталось ждать совсем недолго: к Сошествию получите герцогство.

Граф жмет руку лорду Рихарду. Поворачивается к брату:

- Марти, напомни, чего хочешь ты?

- Ну, это… - Мартин хлопает глазами, он все еще не оправился после потрясений. – Вит, я же лорд… Хочу быть лордом… Чтобы уважали!

Легкая ирония слышится в голосе графа:

- О, ты достоин уважения! Братец, когда я найду себе лучшее место, оставлю Шейланд под твоим управлением. Ты станешь графом вместо меня!

- Так может, это… сразу? Пауль говорит: орда уже возле Фаунтерры. Пойдем туда, возьмем тебе корону. Ты будешь владыка, а я граф, ну!

Виттор хлопает его по плечу:

- Нет, Марти, повремени чуток. Наш главный враг – двуцветный волк. Он бежит от нас, нужно настичь и прикончить. А уж потом, когда весь Север станет нашим, - выступим на столицу.

- Ну, если так… ладно уж…

Граф обращается к Джоакину:

- Мой храбрый и отважный воин, чего ты желаешь? Сбылось твое желание – владеть Перстом. Возможно, появилось иное?

Джо кашлянул, прочистил горло и высказал то, что скребло изнутри:

- Милорд, я думаю, что заслужил наказание.

* * *

- Слава Избранному! – кричал Уэймар. - Слава Избранному!

Кричал не так громко, как хотелось, и не слишком уверенно, как бы с вопросом:

- Слава?.. Избранному?..

Да и не все кричали. Многие сидели по домам или бродили мрачные, как призраки, уткнув глаза в мостовую. Каждый десятый житель города погиб. Избранный воскрес – хорошо ему, а наших родичей кто оживит…

Люди взялись отстраивать дома – и еще глубже впали в уныние. У кого просто сгорело, тому повезло: хоть стены устояли. А кому досталось Мечом Богов – тем хоть плачь: кусок дома срезало вместе с землей, теперь один огрызок над обрывом.

- Эх, слава Избранному… - цедили горожане вместо «холодной тьмы».