Тени Реальности 2 Час Быка

Прекрасно, всё со мной в порядке. Ну, кроме облика. Встряхнув рукой и щёлкнув пальцами, прерываю контакт с парообразным состоянием вещества, и хватаю чашку, отпивая кофе несколькими большими глотками. Кстати, почувствовав как усилия распределяются по моему телу, я окончательно убеждаюсь, что это не Тень, а самая что ни на есть Реальность, пусть и мерзопакостная.

- Пусть Борис упокоится в Долине Мёртвых в мире. – Прошептал я, поднимаясь на ноги, и вытаскивая из шкафа бутылку виски.

Ави поднимает на меня глаза, молча подвигая кружку с кофе.

Свинтив крышку, щедро доливаю огненный напиток по края наших чашек. Положив бутылку на стол, остаюсь стоять, прошептав заупокойную молитву: «Слушайте, Кланы. Слушайте, рождённые и перворождённые. В Долину Мёртвых отправился один из достойных. Пусть путь его туда, и пребывание там будет лёгким, и достойным. И возродится он, в последние времена, став среди свиты Архонта».

Ави, поднявшись на ноги, одними губами повторяет полузабытую отходную молитву.

Когда я закончил, замираю на секунду, пытаясь понять, действительно ли она поможет покойному. Не придя к очевидному решению, но предположив, что всё равно надо было вспомнить ритуальные слова, слышанные мною в детстве этой плотской жизни, от покойного, моими усилиями, Видящего Клана, опрокидываю содержимое чашки в горло.

Ави поступает также, и раздаётся треск. Быстро метнув взгляд в сторону, аккуратно ставлю сосуд на стол, укоризненно замечая:

- Ты, конечно, можешь быть как дома. Но бить посуду – всё же не надо. – Рассматриваю осколки его кружки, прицельно запущенной в раковину.

- Ярт, если уж мы возрождаем древние традиции Кланов, и это не просто слова… А ты сейчас читал древнюю молитву… То после неё надо бить стекло или иной сосуд. – Медленно отвечает мне Ави.

- И то верно. – Соглашаюсь я с его логикой, и кидаю чашку в ту же несчастную раковину.

Треск стекла и всё затихло. Ави пожимает плечами и произносит:

- Хотя мне действительно стало легче. В древности была правда. А я тоже внимательно слушал Видящего Клана, которого ты… того. – Хмыкнув, Ави продолжил. – Впрочем, этот козёл того заслуживал.

- Проверим варщика? – Меняю тему я.

- Почему бы и нет?

Ави делает жест, указывая мне идти первым. Логично – это же моя квартира. Я в ней хозяин, а также и – Хозяин Клана. Традиции. И в них что-то есть.

Пройдясь по коридору, я задумался, откуда на полу валяется маска? Та самая, которая исчезла во время испарения жены? Этот вопрос тоже надо будет решить. Но пока – варщик.

Отворив дверь в спальню-библиотеку, я замер на пороге, разглядывая, привязанного к единственному в комнате креслу, варщика. Или приклеенного? Потому что, кажется, обмотан изолентой, по рукам и ногам. И ей же – к креслу. Да, не очень красиво смотрится, но, видимо, что нашли – тем и обмотали.

Нажав выключатель, зажигаю в помещении свет единственной тусклой лампы под потолком. Можно и сильнее включить освещение, но не хочется. Хватит и такой приятной атмосферы. Мне приятной, а Тумбочку должно напугать.

Подхожу к объекту моих будущих изысканий, и вижу, что он смотрит на меня одним глазом. Второй настолько заплыл, что не открывается. Да, фейс у него изрядно попорчен, что не может меня не радовать. Впрочем, скоро ему не придётся думать о таких мелочах жизни. Как и о самой жизни.

- Эй, предмет мебели! Узнаешь? – Пытаюсь растянуть лицо в ухмылке, и, видимо, у меня получается, потому что открытый глаз Тумбы дёргается.

- Да, это я, Ярт. Лицо которого ты изрядно попортил. А за моей спиной стоит Ави, чьего брата Бориса убили из-за тебя. Так что у тебя выбор не велик, честно говоря.

Тот молчит, внимая моим словам. Рот-то ему никто не заклеил – кстати, упущение. А если бы он орать начал? Хотя, наверное, Ави бы сразу прибежал и объяснил, что кричать у меня в доме не следует…

И, ещё любопытно, понял ли он, что живым отсюда не уйдёт? Я же ему сейчас наши имена так спокойно назвал.

- Так вот, Тумба, что пока молчишь – правильно. Но будет неправильно, если начнёшь молчать после моих вопросов, понял? – Передразниваю его манеру говорить, ещё раз растягивая «наощупь» своё лицо в ухмылке.

Судя по тому как дёргается Тумбочка, в этот раз всем телом – мои улыбки стали теперь оружием массового психологического поражения.

- А мне разница какова, а, Ярт? – Слегка шепеляво шепчет Тумба. – Всё равно мне ж хана.

Подойдя к нему, я легонько глажу ладонью по его щеке, внимательно глядя в глаза варщику.

- Разница есть, Тумба. Ты можешь умереть просто. Если ответишь. Или совсем не просто. Знаешь, какие Кланы затейники в этой области? Людям и не снилось, даже лучшим палачам. У нас же опыт многих тысячелетий. Ты будешь мучиться годами, понимаешь меня? Молить о смерти, но не получишь её, продолжая погружаться в экстаз боли, неведомой простому смертному. Прекрасный выбор, нет? – Треплю его по взлохмаченным коротким волосам, придавая своему голосу сочувственные интонации.

- Сука… - Коротко шепчет варщик, отводя взгляд.