Тени Реальности: Полночь

Медленно иду, закинув на локоть пакет, по деревянным мосткам, вдыхая относительно свежий воздух в лёгкие. Покурить бы... Да, жалко, что табака осталось так мало. Лишь раз в год, к нашему спецпайку добавляют по пять пачек сигарет. Во всём Центральном Диктате всего одна табачная фабрика и сохранилась. С единственный плантацией. На самом юге, охраняемая спецподразделениями - ведь у самой границы Брошенных Земель. Табак - это уже не удовольствие. Это статус очень высокого градуса. Показатель успеха в жизни. Только вот я в прошлой жизни был заядлым курильщиком. Поэтому без табака... Лучше о нём не вспоминать. Хотя одна пачка у меня ещё сохранилась. Может быть, и раскрою её ради выходного. Одну сигаретку выкурю.

Занятый мыслями, незаметно для самого себя уже добрался до подъезда и, ещё раз оглянувшись, поднял голову. На удивление чистое небо. Даже луна видна так чётко. Ярко-оранжевая, крупная, полная. Нарезай - и ешь. Как апельсин - кажется, такой фрукт существовал до Катастрофы?

Пожав плечами, набираю код входа и захожу в подъезд, тут же плотно притворяя за собой дверь. Дождавшись характерного щелчка, отпускаю ручку - теперь схватилось. Никто не зайдёт... Однако, изменённый ко мне пробрался же.

Поднимаюсь в холл по заляпанным вековой грязью ступенькам, заворачивая на лестницу. Над лифтовой шахтой уныло мерцает лампа, слегка покачиваясь на невидимом ветру. Тени привычно мечутся по углам, и также привычно мой взгляд следует за ними, на всякий случай.

Конечно, домовая служба каждую неделю рисует охранные символы на крыше и по стенам, на уровне первого этажа... Но всякая гадость имеет привычку высовываться, например, из подвалов, через канализацию. Да и не вся нечисть - именно такого происхождения. Простых человеческих отбросов, мечтающих поживиться в элитных кварталах, тоже хватает.

Поднявшись на первый пролёт, чувствую что-то. Какое-то незнакомое движение в энергетике - и совсем поблизости. На следующем этаже. Медленно и настороженно поднимаюсь выше, уже видя некую тень на втором. Решительно выйдя на этаж, смотрю на странную фигуру, возящуюся с замками. Стойте, это же та самая опустевшая квартира. Воры? Или новый жилец со странным отпечатком в биополях?

Фигура оглядывается, и я вижу искаженное лицо, скрытое играющими тенями. Моя рука автоматически тянется к кобуре на поясе. Это же почти полностью искажённый, судя по чёрным глазам, изорванной коже в застывших нарывах и всем прочим радостям внешности. Их место в трущобах. Если управление генетики Службы Контроля не отправит такого в лагеря, само собой. Для простых и тупых работ по строительству, да.

И что такое существо делает здесь? Явно ворует, либо пытается поживиться чьей-нибудь плотью... Мои пальцы уже расстёгивают кобуру, и ощущают приятный холод металла. Фигура дёргается и заговаривает:

- Силовик? Стой. Я живу здесь. - Слова, на удивление, хоть и раздаются из его глотки с характерным хрипом, но вполне отчётливы и осмысленны. - Подожди...

Искажённый раскрывает свой плотный чёрный халат на груди, удерживая когтистыми пальцами ключи. На удивление чистой чёрной рубахе блестит красный знак. Я присвистываю от удивления и защёлкиваю кобуру.

- Ни черта себе. - Вырывается у меня. - Так ты что - мой новый сосед?

- Да. - Отрывисто произносит искажённый. - Приятно познакомиться.

- Мне тоже. - Ещё слегка натянуто улыбаюсь, перекидывая на другую руку пакет с продуктами.

Искаженный молчит, ожидая моей дальнейшей реакции. Протягиваю ему освободившуюся руку для пожатия. Тот, чуть поколебавшись, пожимает. Сухая, изодранная кожа скользит под моей ладонью.

- Впервые вижу искаженного... - Подбираю корректные слова пару мгновений. - Со знаком управления очистки Службы Контроля.

Короткий хрип раздаётся мне в ответ. Скорее всего, он означает смех.

- Наверное, ты хочешь сказать, что вообще впервые видишь искажённого не в трущобах. Или не... Жрущего плоть маньяка. - Снова хрип-смех.

- Так тоже можно сказать. - Согласно отвечаю я. - Но я стараюсь быть вежливым с соседями и знакомыми.

- Это редкость. Сейчас. - Искаженный резко кивает.

- Хм... Мне кажется, что у тебя, наверняка, интересная история. Но, опять же, некорректно спрашивать. Ещё увидимся... - Задумчиво произношу я, испытывая сильное удивление от такой встречи.

- У тебя не выходной? Сейчас? Случаем? - Отдельными словами хрипит искажённый.

- Выходной, а что? - Возвращаю ему вопрос я.

- У меня тоже. Может, посидим, познакомимся? - Он снова сплетает слова в цельные предложения. - Ты вроде нормальный... человек?

- Можно. Человеком я был лет сорок назад... - Вздыхаю. - Демоническая сущность чернокнижного типа.

- Значит, тебе тоже повезло. Как и мне. - Он растягивает лохмотья треснувшей кожи на лице в улыбке.

Пару секунд размышляю. Потом понимаю, что он имел в виду.

- В некотором роде. Но таких как я - больше, чем... У искажённых же... - Немного смутившись, добавляю. - Извини.

- Ничего. Я знаю. Поверь, могу рассказать. Много.