Теперь с тобою вместе я(с)

   Всё хорошее быстро кончается…
   Серых будней заложники мы…
   Но, а в памяти вновь возвращаемся
   В запах леса и в стужу зимы…
   В радость встреч после долгой разлуки,
   Где с улыбкой смешалась слеза…
   И в минуты тоски или скуки
   Возвращаемся в мыслях туда…
   Где детства, юности года
   Неслись, как с горных круч вода,
   Где мы росли, мужали и влюблялись…
   Узлы семейные плели,
   Теряли, что-то обрели…
   И, где могилы дорогих людей остались…
   Разложу свои годы по полкам…
   На весы жизнь прикину свою…
   Бесполезно я жил или с толком…
   По теченью иль против плыву…
   Не сложить и нельзя перемножить,
   Что осталось в туманной дали…
   Но, а память… а память тревожит,
   Манит свежестью юной зари…
   Где детства, юности года
   Неслись, как с горных круч вода,
   Где мы росли, мужали и влюблялись…
   Узлы семейные плели,
   Теряли, что-то обрели…
   И, где могилы дорогих людей остались…

Вера отмотала назад кассету и вновь вслушалась в слова песни — наверное многие люди пожилого и среднего возраста страдают от разлуки с Родиной… А что она?!… Нет, несмотря на то, что в эти полгода далеко не всё складывалось благополучно, что часто её обуревала тоска и скука, она не жалела об утраченном, потому что ничего, собственно говоря, не потеряла, хотя пока и не приобрела.

А так ли это?

Наверное, до сегодняшнего дня о приобретениях можно было бы даже не заикаться, кроме дикого напряжения нервов и мозгов всё остальное было облачено в серые тона. Ах, надо послушать ещё одну песню, а то, столько размышлений и не с кем поделиться и обсудить.

Вера вновь нажала кнопку «play».

   Плачь, плачь, плачь моя гитара,
   Сердце тонет в море грусти.
   Омут пьяного угара
   Не излечит, не отпустит.
   Плачь гитара, плачь родная,
   Детство, юность вспоминая.
   Жизнь дороженька кривая
   Приютила в новом крае.
   Плачь гитара, плачь подруга
   По земле далёкой ныне,
   Где зимой мороз и вьюга.
   Летом грозовые ливни.
   Плачьте струны под руками
   По хорошим, добрым людям,
   Что делили вместе с нами
   Праздники и серость будней.
   Плачь, плачь моя гитара
   Сердце тонет в море грусти.
   Я скучаю — это кара,
   Что зовется Беларусью.

Вера подумала, слушая печальный голос барда — нет, далеко не всё благополучно и у Олега, и у его семьи, сколько неприкрытой тоски в этих песнях.

Ладно, послушаю ещё одну песню и пойду приму душ, может и правда позвонит Галь, а вдруг ещё и приедет к ней в Ашдод.

От этих мыслей щёки полыхнули пожаром, тепло распространилось по всему телу, и она поймала себя на том, что глупо улыбается неизвестно чему, а точнее, кому.

Мотнула головой и вслушалась в слова следующей песни:

   Цветы, деревья, лунный свет,
   Пустыня, море, горы, ветер… —
   Всё вроде наше здесь, и нет.
   А сколько надо трудных лет,
   Чтоб стали наши краски эти?
   Мы можем скрыть печаль свою,
   Тайком излить тоску в подушку.
   Что делать мне, ведь вам пою
   О том, что помню и люблю.
   Как петь об этом равнодушно?
   А будут слушать, буду петь.
   Печалью, радостью делится.
   В пожаре судеб мне гореть,
   А в песне жить и умереть
   И с новой вновь на свет родиться.

До сегодняшнего дня и Вера бы думала — а, сколько надо долгих лет, чтоб стали наши краски эти…

Но, после поездки в Беер-Шеву, встречи с пожилым человеком в автобусе, знакомым Олега Фрейдмана, а особенно, после знакомства с Галем, ей уже казалось, что всё вокруг родное или становится родным, ведь, как легко она разговаривала на иврите с парнем, откуда только к ней нужные слова приходили.