Терпень-трава

– Ну да, скажешь тоже, нормальная! – Отворачиваясь к окну, презрительно фыркает Мишель. А за окном для него ещё противнее: нас легко обгоняли почти все машины, включая и грузовые, что вообще было Мишке в новинку. Раньше мы ездили совсем не так, почти по-спортивному. Сейчас плелись как пенсионеры, как дачники, со своим огородным скарбом и посадочным материалом. Да и мне самому это давалось не легко. Движок, я слышу, надрывается, а скорости, я вижу, нет. И не только. И сиденье не то. И не просто душно, а пекло сплошное. И стерео– аппаратуры привычной нет, один шипящий двухволновый приёмник. И трясёт, и скрипит… Наша радость, в общем, отечественная. Но именно такая машина и входила в мой план. Если за Мишкой действительно охотятся, подумал тогда я, будут искать в привычной для них среде, в привычном окружении достатка и комфорта… Коню понятно: какой же банкир или предприниматель, сидящий на «трубе», на нефти или газе, как Мишкин папа, например, пересядет на, извините, какие-то отечественные Жигули… Смешно! Не только сказать, подумать смешно! Нет, конечно. Не ниже «Audi». Как говорится, ниже – западло. А мы, оп-па, вот они где, на Жигулях мы едем. Обманули, обманули… Еду, в тайне восхищаясь своей хитрости, поглядываю в зеркала, осматриваюсь. За нами никто не плетётся. Значит, понимаю, преследователей нет. А быстро потому что я сработал. Оперативно. Ай да, дядя Женя – я, то есть – молодец, курилка!

Багажник битком набит – потому «четвёрку» я и купил – любимыми продуктами Мишеля. Список мама составляла: его одежда вообще и спортивная; футбольный мяч; теннисные ракетки; маленький, но особо крутой какой-то Мишкин ноутбук, лазерные диски к нему; у меня в кармане пара кредитных карточек… Они там, куда я собрался, боюсь, нужны, как зайцу стоп-сигнал. Долларовая наличка в штуку баксов и рубли: тысяч пять-шесть, я их не считал. Главное, Мишкины родители мне сказали, деньги на кредитных карточках… За Мишеля я, естественно, головой отвечаю. Тут всё ясно. И сотовый телефон тоже у меня. Я его до поры, до времени отключил. Ещё пистолет, естественно, боевой, ПМ, с патронами, с соответствующим всесильным разрешением, и Мишкины документы – свидетельство о рождении, ещё и новенькая карта автомобилиста. Всё. Весь наш скарб. На сколько времени мы едем – непонятно. До конца лета, думаю, не меньше. Вот тебе и ангажементик на один месяц, усмехнулся я. Да! Бывают в жизни огорченья, вместо хлеба ешь печенье.

– А куда мы едем, дядь Жень? Долго ещё? – ёрзая на сиденье, прерывает мои размышления Мишель.

– Куда глаза глядят, – хмуро отшучиваюсь, но успокаиваю парня. – Не долго, отдыхай пока.

– А если я усну? – спрашивает Мишель, кивая на включенные фары автомобилей, вечер уже.

– Ну и спи, – мне так вообще бы хорошо. Ехать, я знаю, всю ночь, если не больше. – Перелазь на заднее сиденье. – Говорю. – И спи. Места там хватит.

– Ага, хватит… – кисло оглядывая салон, недовольно бурчит Мишка. Не признаёт парень отечественную модель, презирает, но перебирается на заднее сиденье. Умащивается там. Ложится. Слышу, перещёлкивает крышкой СД-юшника, меняет диск, нажимает клавишу, и восторженно, вижу, закатив глаза, ритмично, в условной тишине, беззвучно дёргает руками, головой, ногами… Кайфует мальчишка так.

Без музыки, это особенно смешно видеть, «уматно».

– Что поставил? – оборачиваясь, спрашиваю. Спрашиваю просто так, чтоб салонную тишину разогнать.

– А? Что? – Мишкино лицо смешным образом перекашивается: одна часть лица, вижу, продолжает ещё блаженствовать в музыке, другая застопорилась, кривится в вопросе. И всё это один миг, одно мгновение. И вот на лице, уже всё заполняя, проявляется только вопрос. – Чего-о? – подняв бровь, выставив ко мне ухо, громко переспрашивает.

Усмехнувшись мимолётному наблюдению, повторяю:

– Что слушаешь, спрашиваю? – кричу тоже громко. Только так, пожалуй, в этой машине и можно теперь общаться.

Мишка кивает головой, а, понял:

– ДеЦела! – как само собой разумеющееся, отрывисто поясняет он, мгновенно отключаясь. Вернее, включаясь в уже пульсирующий музыкальный, неслышный мне, зазывный ритм в своих крутых наушниках. – Рэп! – Ещё раз кричит мне, чтоб я окончательно понял, чтоб разделил с ним восторг души и тела и, изобразив руками «хип-хоповскую» волну, восхищённо подчёркивает. – Здоровски прикольно! Уматно!.. – Умолкает, закрыв глаза, погружается в монотонно гипнотизирующий синкопированный рэперовский ритм в наушниках, в воображаемую атмосферу того самого «пати»…

Где-то через пару-тройку секунд, забывшись, видимо, неожиданно высоким голосом, гнусаво, сам себе, громко вдруг блажит в потолок салона, поёт, дёргаясь всем телом, копируя исполнителей:

«Пати» полным ходо-ом, у Децела дома… хэй!
Гуляют все девчонки-и, и парни района… хэй!
Музыка играет, танцы до упада,
Роди-ители на даче, значит всё идёт как надо-о…