Терпение дьявола

Взяв со стойки высокий пивной бокал, толстый бармен придирчиво посмотрел через него на свет висящей под потолком лампы. Бокал был чист. Как и остальные двадцать девять. Тяжело вздохнув, бармен поставил стакан на место и в который уже раз за это утро обвел скучающим взглядом пустой зал своего заведения. Может, хоть бумажка под каким-нибудь столом завалялась? Нет, все прибрано – Пашка-полотер знает свое дело.

Ничего, недолго ждать осталось. Сегодняшним вечером здесь будет шумно. Шумно и грязно. Так всегда бывает через два дня после заката Серой радуги, когда сталкеры возвращаются из разведывательных рейдов. Сейчас ведь артефактов – что грибов после дождя. Вот и шерстят бродяги посвежевшую Зону, набивают контейнеры хабаром. Как потопаешь, так и полопаешь – этот закон по обе стороны Периметра работает одинаково.

Оглянувшись в сторону кухни, из которой доносился негромкий звон посуды, бармен крикнул:

– Люда!

– Ау! – откликнулся с кухни девичий голос.

– Сегодня основным на второе эскалопы поставь!

– Хорошо, Анатолий Николаевич!

Бармен собрался отдать еще какое-то распоряжение, но в этот момент над входной дверью звякнул колокольчик. Порог заведения переступил невысокий мужчина в черной вязаной шапочке, потертой камуфляжной куртке и засаленных синих джинсах. Дав глазам привыкнуть к полутемному помещению, ранний посетитель приветственно взмахнул рукой и направился к стойке.

Глядя, как он прихрамывает на правую ногу, бармен без тени сочувствия проговорил:

– Все-таки когда-нибудь шило в заднице сведет тебя в могилу.

– И тебе доброе утро, Скряба, – ответил посетитель, садясь на высокий стул рядом со стойкой. – Чем сегодня потчуешь?

– Вчерашним борщом на первое и вчерашним бифштексом на второе. Пиво будешь?

– Нет, лучше чай, но покрепче. Только Людмилу попроси, чтоб борщ погрела.

– Само собой.

Пока посетитель ел суп, бармен неспешно давил кнопки калькулятора, сверяя свои подсчеты с толстой канцелярской книгой. Записи, конечно, еще накануне выверены и продублированы в компьютере, но сейчас все равно делать нечего, а так хоть руки заняты.

Расправившись с борщом, посетитель придвинул к себе бифштекс с гарниром из жареной картошки и спросил:

– По моим бумажкам что-нибудь приходило?

– По столовским-то? – уточнил бармен, не прерывая своего занятия. – У меня через час будет видеоконференция с Портосом. Хочешь, дождись. Вроде бы есть люди, которые не прочь маршрут по «Волхову» отработать.

– Ладно, потом сам расскажешь. – Посетитель сделал маленький глоток горячего чая из фаянсовой чашки. – «Приоритетовцы» на Черномаш вернулись?

– А куда они денутся, – ответил бармен. – Мякиш на прошлой неделе в «Изотоп» заглядывал, говорит, такие вежливые стали, что зубы сводит. Зазывальню свою и ту отключили.

– Лучше бы совсем рупоры сняли. – С этими словами посетитель отправил в рот кусок котлеты. – Им теперь про агитацию вообще думать нельзя, после такого-то позора. Если бы Григорович не засуетился, до сих пор ходили бы всем кланом под своим Дрозденко.

– Это верно, – бармен хохотнул, откладывая калькулятор в сторону, – облажался «Приоритет» на всю Зону, не скоро теперь отмоется. Пустить к рулю группировки крота Неспящих, да еще вояк в эту кашу втянуть…

– Парней жалко, – угрюмо вставил посетитель. – Двадцать три приговора все-таки.

– Это пусть на совести «Приоритета» висит, – посерьезнев, ответил бармен, – если она у них там еще осталась. Но Питбуль правильно сделал, что не начал раньше времени панику поднимать. Если бы он с неполным пасьянсом к Григоровичу заявился, тот никогда бы не поверил. И ему, кстати, тоже не поверили бы.

– Ну да. – Посетитель кивнул. – Политика штука сложная, а сталкерская жизнь штука простая. Понимаю, понимаю…

– Везде свои правила, – резким тоном оборвал его бармен. – Даже Григорович не на том уровне, чтобы их менять. Радуйся, что сам жив остался.

– Радуюсь, – равнодушно ответил посетитель, потирая больную ногу. – Я теперь, знаешь ли, всему радуюсь…

Он снова принялся за еду. На некоторое время в зале повисло молчание, нарушаемое лишь царапаньем ножа по дну тарелки. Широкое электронное табло, висящее на стене за спиной бармена, коротко пикнуло.

– Одиннадцать часов, – констатировал бармен, не оглядываясь на циферблат. – А вроде бы недавно утро было. – Он задумчиво покрутил в руках огрызок карандаша и спросил: – Ты никогда не задумывался, на сколько лет ваша группа вперед провалилась?

– Задумывался, – ответил посетитель, неторопливо доедая картофельный гарнир. – Сначала казалось, что года на два-три, потом – что не меньше чем на пятерку. А сейчас думаю, что мы, наверное, и не проваливались никуда. Попали, скажем, в другое измерение. Тоже ведь вариант.

– И в другом измерении тоже есть «Изотоп»? – скептически хмыкнул бармен. – С такой же убогой вывеской? Нет, теория Базарова с ямой времени тут больше подходит.

Посетитель пожал плечами.

– Возможно. Это ведь Зона, а она, как ты знаешь… Кстати, о Базарове – с ксивами от него проблем не было?