Террариум черепах (СИ)

Я достаю из кармана рубашки зажигалку и прикуриваю.

- Куришь? - интересуется он.

Я беззастенчиво киваю, не видя смысла врать. Уже

жду, что скажет, мол, не хорошо, тем более, в моём

возрасте, но он неожиданно протягивает мне вторую

сигарету. Мир не без добрых людей.

- Пап, там мама тебя потеряла, - говорит Олег, заходя

на кухню.

Останавливается и переводит удивлённый взгляд с меня

на своего отца и обратно.

- Курить будешь? - спрашивает Игорь Васильевич.

- Ты же знаешь, я два года назад бросил.

- От одной ничего не будет, - искушающе проговариваю

я. Он колеблется. - Изабелла не узнает.

Она ярый противник курения и алкоголя.

- Давай, от них такой расслабон, - добавляю.

Олег кивает и берёт у отца сигарету.

Сидим на дорогой бежевой кухне с мужем старшей

сестры и его отцом, курим. Бывает ли ещё более странно?

- На улице холодрыга.

Мы одновременно поворачиваем головы влево. В

проходе стоит Володя и, приподняв тёмные брови, смотрит

на меня. Наши взгляды встречаются. Глупое сердце бьётся,

как сумасшедшее.

- Привет, - говорит он, обращаясь ко мне.

- Привет, - отвечаю я, стараясь, чтобы голос звучал

ровно.

- Хорошо выглядишь.

Боковым зрением замечаю, как Игорь Васильевич с

Олегом переглядываются.

- Спасибо, - отвечаю я, неожиданно испытав смущение.

Смущаюсь? Я?

Мы молча смотрим друг на друга, пока Игорь

Васильевич не прерывает наши переглядки:

- Думал, уже не появишься.

- Вначале не хотел, - кивает Художник, - но теперь

вижу, что не зря пришёл.

Володя вновь кидает взгляд в мою сторону. Господи

Боже, спасибо тебе за то, что я ещё не покраснела! Не

в силах больше стоять здесь, я тушу сигарету в стоящей

на столе пепельнице и выхожу из кухни.

Уже у двери в зал я слышу:

- Олег два года ни-ни.

Оборачиваюсь.

- Всем иногда стоит расслабиться.

- Ты-то уж точно знаешь, как это сделать, -

ухмыляется Художник.

Я хмурюсь и спрашиваю:

- Что ты имеешь в виду?

- Пойдём, кое-что покажу, - заговорщицки шепчет он

и берёт меня за руку. Абсолютно невинный жест, но

глупое сердце перестаёт биться, а в горле пересыхает.

Художник ведёт меня по бесчисленным коридорам,

устеленным коврами с мягким длинным ворсом, затем

отпирает одну из дверей и мы заходим внутрь. Здесь

прохладно и уютно, но видно, что никто не заходил

сюда долгое время. Чисто, как в морге. Большая

застеленная светло-зелёным бельём кровать, ковёр цвета

морской пены, светло-серые обои, большой стол из

светлого дерева. Вся эта не-запачкай-не-дай-Бог обстановка

нагоняет на меня тоску.

Володя достаёт из кармана смартфон, некоторое время

копается в нём, затем протягивает мне. Это видео. И

на видео я. Пьяная. Стою на столе в его трейлере и…

Господи спаси, танцую. С бутылкой текилы на перевес.

Хм, а я неплохо танцую…

- Что ещё за херня? - спрашиваю.

Художник смеётся.

- Смотри дальше, ты там раздеваться начнёшь.

Я чуть телефон не выронила, честное слово. Он же

шутит, правда?

Не шутил. Я, периодически разгоняясь текилой, начинаю

снимать с себя футболку. О Боже…

- Дальше тебя вырвет, ничего интересного, - говорит

Володя и забирает у меня смартфон.

- Удали это.

- Даже не подумаю, - качает головой он. - Это

лучшее воспоминание за весь год.

- Тогда я от стыда с моста сброшусь.

- Я с тобой.

- Хорошо.

Мы выходим из комнаты, Володя запирает дверь, и

идём в прихожую.

- Мам, я пойду с Володей погуляю, - кричу я, обувая

сапоги.

- Зачем? - слышу я и закатываю глаза.

- С моста хотим сброситься.

- Ладно, только шапку надень.

Володя усмехается.

Охренительно. Единственное слово, которое приходит

мне на ум. Я сижу на крыше трейлера, пока Володя

везёт нас неизвестно куда. Я буквально задыхаюсь и

ужасно мёрзну от сильного холодного ветра, но мне

удивительно хорошо. Мне даже после бутылки виски

так хорошо не бывает. Володя, конечно, наорал на меня

за то, что я полезла наверх, но в конце-то концов,

прокатиться в настоящем трейлере - и не побывать

наверху?

Махина притормозила. Интересно, не надоедает

Художнику управлять этой огромной штукой? Володя

вылезает из кабины и кричит:

- Слезай оттуда, конечная!

Я спускаюсь по лестнице вниз.

Мы действительно на мосту небольшой речки. И мы

довольно далеко от дома.

- Твой отец был прав, ты плохо на меня влияешь, -

произношу я.

- Не волнуйся, двойного самоубийства в сегодняшней

программе нет.

- Я разочарована.

Художник улыбается мне, и я рассеянно думаю о том,

что никогда не видела улыбки прекраснее. Что этот парень

делает со мной?

Девяносто семь

Ирка в школе не появилась. Биолог весь урок сам

не свой. Рассеянный, усталый, нервный. Только дурак не