Территория

- Ладно. Дуйте за компотом. Я здесь случайно. Мою комнату ремонтируют. Я из Ленинграда. Корреспондент окружной газеты. Собкор.

- Журналистка? Или журналист? Как правильно?

- Никак не правильно. Как дура, итальянский долбила. Мечтала, что в Рим попаду. Вот какой Рим оказался… - Она вздохнула.

- Рим никуда не денется. Вечный город, - осторожно сказал Сергей.

- А магазин, правда, работает? Есть хочу, как бездомная кошка. Или собака. Как бездомная кошкособака, - она снова вздохнула и засунула ноги под толстое оранжевое одеяло.

- Сейчас все будет. Зовут-то вас как?

- Зовут-то! - передразнила она. - Вятский ли, костромской ли?

- Вы что, совсем ничего не ели?

- У вас тут кафе, столовые, рестораны на каждом углу. Коньяком, что ли, одним люди живут? Хорошо, что мама одеяло прислала. Его у нас дома «Сахарой» звали. Только им и жива.

- Здесь вообще можно жить, - все еще переминаясь у входа, сказал Сергей. - Конечно, не Рим…

- У меня интеллекта хватает понять, что это не Рим. Многоуважаемая товарищ Сергушова, вот кто такая я, - она снова вздохнула.

- Сергей Баклаков. Можно просто Сергей. И именно вятский. Сейчас я вернусь.

В магазине была очередь, как всегда бывает перед закрытием. В дверь пулей влетали запыхавшиеся мужчины, спешили к Вере Андреевне.

- Опять за коньяком, Сережа? - сказала она. - Сегодня последний день. Завтра лучше не приходи, не дам.

- Я же с поля.

- Все знаю. И чем это кончается знаю.

- Со мной ничего не будет. Потому что не может быть. Меня жизнь не колышет. Правда!

Вера Андреевна посмотрела на него, поставила на прилавок две бутылки шампанского.

- Компота бы какого хорошего. Там девушка с голоду умирает.

- За компотом приходи хоть десять раз в день, - рассмеялась Вера Андреевна, сходила в кладовку и принесла болгарские банки с земляникой и малиной.

…Он мелко накрошил оленину и шлепнул ее на сковородку. Жарить надо без масла, ни в коем случае не закрывать крышкой и снимать сразу, как оленина побелеет. Сергушова наблюдала за ним, сидя на одеяле «Сахара».

- Ловко как все у вас получается, - сказала она. - А я ничего не умею.

Сергей заметил, что, пока он бегал в магазин, она сняла помаду, краску с глаз и распустила «конский хвост». Ему было легко, свободно, как почти никогда не бывало с женщинами.

- Красочку-то с лица зачем сняли, товарищ Сергушова? - спросил он. - Или…

- А я знаю, когда мне надо быть в красочке, когда без.

- Вот, - склонившись к сковородке, сказал Сергей. - Это называется пастеризованная оленина. У нас профессия кухонная. В управлении женатиков тридцать человек. В двадцати восьми семьях готовит муж.

- Расскажите лучше про героическое. Случалось ли вам стоять возле кочки или речки и вдохновенно мечтать: здесь будет город!

- Император я, что ли? - рассмеялся Баклаков. - Наш брат в лучшем случае может мечтать: здесь поставят разведку. Три буровых станка, десять палаток. Полсотни ребят.

Баклакову нравилось смотреть, как она с жадностью ест оленину. «Изголодалась, - думал он. - Поселок-то у нас действительно…» Без пугающей краски журналистка выглядела вовсе простой девчонкой. Нос курносый, кожа на лице серая, пористая. На воздухе мало бывает. «Во-он в чем тут дело, - думал Баклаков. - Боится птичка серенькой показаться. Оттого и красочка».

- Уставились-то вы на меня что? - спросила она. - Ну есть хочу. Неудобно разглядывать, когда человек ест.

- Первый раз себя в роли кормильца вижу, - сказал Баклаков. - Приятно так. Когда по-простому, я с людьми себя хорошо чувствую.

…Утром Баклакова разбудил стук в дверь. Поскрипывая протезами, постукивая палочкой, вошел Богода. Простецкое лицо Богоды, рожа кореша истинного тундровика, было неприступно официальным.

- Ты-ы! - развеселился Баклаков. - Ты что такой напружиненный? Орден принес? Или постановление в двадцать четыре часа? Ты-ы!

Богода молча сел на койку.

- Ну-у! - резвился Баклаков. - Не надо меня в двадцать четыре часа. У меня анкета хорошая. Ты знаешь какой я полезный…

- Могда с тгяпок! - перебил его Богода. - Не буду тянуть кота за хвост. Дегжи!

Он протянул телеграмму. «Отец больнице очень плохо наверное скоро умрет Яковлев».

Баклаков долго соображал, кто такой Яковлев и почему он умрет. Потом понял, что Яковлев - это дядя Коля, дежурный по разъезду, как и отец, что умирает не Яковлев, а отец.

- Полетишь? - спросил Богода.

- Да-да. Ты-ы! Что ты!

- Тогда я пошел. Попгобую все быстго оформить. Газгешение на вылет, отпуск и все остальное. Учти, лететь будешь дней пять. Такое вгемя.

- Да-да, учту, - сказал Баклаков. Что-то треснуло, возникла какая-то щель. Он думал об отце, как он сейчас лежит в маленькой сельской больнице, и никого нет, друзей у отца не было, и вообще сейчас никого не было, кроме него, Сергея Баклакова, сына Александра Баклакова.

Богода как-то незаметно ушел. И тотчас постучала Сергушова.

- Здравствуй. По-моему, я до сих пор пьяная. Похмелиться не желаете, сударь?

- Нет! Спасибо. Здравствуй, - сказал Баклаков. - Ты-ы!

- Что случилось?

- Ничего!