Территория войны

– Я – его жена! Я – Софронова! Законная супруга! Батюшка священник, помогите, защитите! Вот мой паспорт, да что же он такое делает... – Она выхватила из сумочки паспорт и замахала им над головой. – Я – Софронова! Помогите!

Младший Софронов, не обращая ни на кого внимания, продолжал тащить Аллу за рукав. Выдержать это было невозможно, стыд и ярость охватили меня, и я шагнул наперерез и, схватив Софронова за плечи, рывком развернул его и стукнул по бицепсу руки, той, что волокла Аллу. Он от неожиданности отпустил ее, и та, отпихнув его, юркнула мимо остолбеневших заводчан к священнику. Софронов же повернулся ко мне, и мы встретились взглядом

– Не надо так... с женщиной, – очень тихо проговорил я.

Он смахнул с плеча мою руку и шагнул обратно к гробу. Я нашел глазами в толпе юриста, стоявшего по другую сторону гроба. Его лицо показалось мне пунцово-красным. Он, наверное, тоже очень обиделся за Аллу.

Батюшка снова пропел:

– Пустите бедную! Допустите страждущую до гроба. Господь сам ведает, кто кому законный супруг, не судите, не берите грех на душу в этот скорбный день... Проходи сюда, дочка, становись рядом со мной, не бойся, иди ко мне...

Алла рванулась вперед, продолжая сжимать в руке свой паспорт.

Я внимательно рассматривал младшего Софронова. Теперь на его лице читалась не ярость, а растерянность. Он по-птичьи, рывками, поводил головой, глазами рыская по лицам заводских коллег, словно испрашивая совета и каждый раз опять возвращаясь к черной вуали обретенной внезапно родственницы. Никакого стыда за учиненный скандал не чувствовалось, просто его, как и остальных собравшихся здесь заводских и прочих, вдруг поразил новый вопрос: чья она теперь, львиная доля завода, оставшаяся после покойного? Значит, не хамоватого сынка, а этой шустрой шлюшки, недавней секретарши? Но у молодого Софронова это чувство должно быть острее, как, например: значит, сумела-таки охмурить и окрутить старика перед смертью, затащила-таки его в ЗАГС расписаться... Когда же успела? Что это у нее за штамп в паспорте? Где она его себе ляпнула? Так что же, теперь она, стало быть, хозяйка завода, а не он?

Общая неловкость, казалось, постепенно улеглась, глаза потупились или смотрели на усопшего, только мысли у каждого бежали теперь по новым рельсам: все это касалось каждого, кто стоял у открытого гроба директора, расклад заводских хозяев становился иным. Каждый вспоминал, как и что у него складывалось полгода назад с директорской секретаршей.

Восстановив благопристойность, батюшка высоким голосом начал служить панихиду.

– Господи, упокой душу усопшего раба твоего Ивана...

Потом раздались стройные голоса певчих, церковное эхо обострило скорбь, приподняло ее выше, к сводам. Мирские дрязги и склоки незаметно рассеялись среди запахов ладана, стали ничтожными перед величием и тайной смерти.

Панихида тянулась и тянулась, и не привыкшие к церковным службам заводские руководители начали по одному отходить от гроба, слоняться по церкви, разглядывать иконы и утварь, а потом, осмелев, и выходить за пределы храма, на ступени паперти – покурить. Я дожидался Глотова – он был теперь на заводе главный, он один мог отдать мне мотоцикл.

Наконец и этот бывший партийный секретарь, а потому и безбожник, неумело перекрестился и нерешительно двинулся к выходу. Я пошел за ним и в дверях, не смея в церкви говорить о мирском, осторожно взял его под локоть. Тот вздрогнул всей спиной и с вытянутым лицом обернулся ко мне. Мне даже стало неловко, но эта реакция вполне объяснима после часа стояния перед открытым гробом под церковные песнопения.

– Извините... Леонид Кузьмич, вы меня знаете.

– Что нужно? – Он быстро собрался, и в его глазах теперь был только холод.

– Мой мотоцикл стоит у вас на заводе. Полиция его там оставила... по моей просьбе. Нужно ваше указание на выезд.

– Вас уже выпустили? А кто тогда убийца?

– Мне это тоже интересно.

– Что ж они так... хватают всех, наобум!

– Это ваши охранники так хватают. Бум-наобум. Перестарались они.

– Кого теперь подозревают?

– Не знаю. А вы?

– Что я? Ему полгода угрожали... да вы знаете.

– А Портной?

– Что, Портной? Не мое дело пальцем указывать. Пусть полиция ищет. Что, кровь на вашем ноже – не его?

– Его. – Я не сводил с него прямого взгляда, и он отвел глаза.

– Ладно, я позвоню. – Глотов вынул мобильник и набрал номер. Нескольких начальственных слов было достаточно, я мог забирать своего конягу. – Езжайте, охрана вас выпустит.

Я возвратился в церковь и подошел к гробу. Панихида заканчивалась. Мне хотелось еще попрощаться с внучкой, и я, дождавшись, когда мы встретимся взглядами, улыбнулся ей и покивал головой. Она ответила горькой улыбкой. Таня стояла чуть поодаль от матери, и я внимательно рассмотрел женщину. Не очень здоровое, слегка подпухшее, как у алкоголички, лицо, отсутствующие глаза. Ее бывший муж, молодой Софронов, поджав скорбно губы, бессмысленно уставился неподвижным взглядом на кучу цветов под гробом. Алла, опустив вуаль и скрывая от всех свои чувства, по-прежнему не отходила от батюшки.