Тетраграмматон микрорая

— А тебе и правда пофиг, что было там? — Алёна кивнула головой на север.

Молчание — знак согласия. Особенно тогда, когда ни слова нельзя сказать. Не то, чтобы совсем нельзя. Трудно говорить, когда целуешься.

В этом месте автор художественного текста должен прерваться. Закон жанра. Нет на свете единой справедливости для всех, и если где-то прибудет, то обязательно убудет где-то ещё. Верно. Справедливо. Но жизнь умеет бессовестно нарушать законы природы и создавать такие ситуации, до которых не додумается самое изощрённое воображение.

Поэтому в правдивой истории одного, отдельно взятого Тамплиера и окружающих людей рано ставить точку.

Чуть позже на номер прилетело sms сообщение.

Тамплиер, проверь почту. Заранее спасибо. Маша.

Если возможно говорить про голос таких сообщений, то стоит сказать вот что. Голос прозвучал очень спокойно, совсем нейтрально. Нить вот она, я держу её в руках. Казалась такой тонкой и хрупкой. Именно что казалась.

Два человека связались в неразрывную связку. Чувствовали друг друга на расстоянии? Абсурдно, но, тем не менее, правда. И многое становилось понятно без слов. Боюсь ошибиться в том, что чувствовал сам. Меня рвало на части противоречивыми силами. Радость и боль, озарение и растерянность. А вот на той стороне нити растерянность и боль перевесили.

Она ждала услышать другой голос, и другие слова. А что я? А я, кажется, не знал чего ждать и даже не умел понять, чего мне хочется. И если на небе есть справедливость, острая и быстрая, как инквизиция во времена госпитальеров, то ей следовало занести топор и ударить со всей силой. Чтобы разрубить нить, протянутую через время и расстояние.

Но нить осталась. И с этим не могли ничего поделать ни я, ни Алёна, усталая, растерянная и счастливая женщина в объятии тамплиера.

— И что теперь? — от моего шёпота она вздрогнула.

— Ты ей пошли номер своего телефона, а с моего переписываться… не надо, ладно?

А что ещё она могла сказать?

Мы стояли возле аэропорта долго-долго. Шеф-умница сразу всё понял и объявил, что раз все файлы в ноутбуке, то я могу быть свободен до завтра. А завтра — пятница, короткий предпраздничный день.

— Я думаю, надо бросить всё и уехать. Куда-нибудь.

— Не надоело тебе по свету кататься? — тихо засмеялась Алёна.

— Любишь кататься? Тогда люби и катайся. Так однажды сказал Фоменко.

Она резко отстранилась и нахмурилась.

— Слушай, а что же было раньше? Почему мы раньше, а?

Тут уже я не выдержал и закусил губу. Глазам стало горячо, и скулы свело как-то туго до боли.

— А что, тогда не считается?

— Когда? Когда нам было по семнадцать? Да кто же в наше время не целовался в подъездах направо и налево?

— Я, — просто сказала Алёна, — И знаешь, хорошо, что тогда всё так и кончилось. Может, мы раньше просто были умнее?

— Ага, а сейчас резко поглупели.

— Не знаю, Сталкер, не знаю.

Она обняла меня и долго смотрела куда-то вдаль. Я не видел её взгляда, но знал о той тяжести и грусти, которой он наполнялся с каждой мыслью о будущем. Да и о прошлом. Иначе и не бывает, ведь будущее невозможно без прошлого.

— Давай прервёмся, — прошептала Алёна, когда тело стало реагировать на ласку, — Для одного дня слишком много. Всё будет, всё точно будет, обещаю. Но не сейчас. Не сегодня. Понял?

Стоит настоять, и она согласится, но я не мог так поступить с женщиной, для которой был самым близким другом на протяжении многих лет. Почему же был? Есть и буду. И никакие отношения, ничто на свете не помешает этой дружбе, которая случайно, а может и вполне закономерно, раз, и обернулась чем-то другим.

— Завтра мы созвонимся, — уверенно сказала Алёна и подарила мне прощальный поцелуй, — Обязательно.

Домой мы поехали порознь.

А там почта мигнула цифровым конвертом.