Тянет в небо

Казалась призрачной вода

Казалась призрачной вода,
Казалась росной…

Куда летят мои года,

Забыв про вёсны?

Как в отражении зеркал

Качнется солнце,

Его неистовый накал

Пруда коснется.

И превратившись в яркий блик,

Скользит причудой.

Как мир природы многолик!

Я на этюды

Смотрю из фотогалерей
Знакомых копий —

В безоблачной голубизне

Из крыльев пропись.

Зачем рассеянно гадать —

(Смешно и поздно),
Куда летят мои года
Забыв про вёсны…

Когда не будет тех людей

Когда не будет тех людей,
Кто душ родство несли горстями,
И станут «иноки» гостями,
Когда не будет тех людей.

Стерня до гладкости сойдет,

Затеют новые угодья,
Но до весны, до половодья
Стерня до гладкости сойдет.

Тогда и помощь ни к чему

Тем семенам, что тьмой укрыты.
Разбитому вовек корыту
Тогда и помощь ни к чему…

Когда уйдешь

«Ухожу – и сразу же аукаю.

Потому что на изломе дней —
Скорой освещенные разлукою,
Вы еще дороже и родней.»

Татьяна Бек

Когда уйдешь, друзей не будет рядом —
Не то что заняты, их, будто, нет.

Умчались весело отряды

Зашоренных счастливых лет.

Где все друг другу братья, сестры:

Всегда – на выручку, всегда – бегом.

Необитаем… исчезает… остров,

Как чертик, нарисованный мелком…

Когда-то

Когда-то превращусь в скрипучую старуху,
когда-то разведу чердачных пауков
и будет не страшна вчерашняя проруха —
носить и не стоптать дырявых башмаков…
…и плакать по ночам, покуда звезды меркнут:
что сломаны очки и нет желанных слов,
а старые стихи утеряны, наверно,
да новых не дадут – нет для меня стихов…

Красивая старушка

У лета на макушке,
На липовом суку
Кукушка-хохотушка
Сказала мне – ку-ку.

А я и не просила

Считать мои года.
Уж я ли не красива,
Уж я ль не молода?

Несложно спозаранку

Собраться в дальний путь,
Иль, на манер испанский,
Нарядами блеснуть.

Без страха и сомнений

Встаю на каблуки,
А что до сочинений,
Так, с лёгкостью руки.

Послушала кукушка

И, выкатив глаза,
Решила – у старушки
Ослабли тормоза.

Луна

Луна в полупрофиль позирует в небе,
И множество раз повторяясь в стекле,
Теряет серебряный сказочный гребень
И ловит его в распростёртой ветле.

Каким-то шестым неосвоенным чувством

Владею и знаю, что каждую ночь,
Ей кем-то поручено это дежурство —
Остаться нет силы и бросить невмочь…

Шепчу: «Отпускаю, иди себе с богом.

Сегодня я вместо тебя часовой.»
И плачутся мысли мои за порогом,
Растоплены, вспороты мнимой весной…

Мне бы спеть, да нет гитары