Тянет в небо

Какое-то странное слово – родня…
Вот метки на платья нашиты зигзагом,
Как будто на смену отдали меня,
И шествовать надо заученным шагом

В строю из таких же, как я сорванцов.

В три горла орать пионерские песни.
Подкладывать в гнёзда упавших птенцов,
А их не хотят принимать, хоть ты тресни.

В хранилище утром стоять, не стыдясь,

И полку найти, где лежат чемоданы.
Почувствовать с домом незримую связь:
И запах родной, и присутствие мамы.

Что память хранит, по прошествии лет?

Размытые в письмах, от слёз заморочки,
Разбитые пятки худых сандалет,
Конфеты, на случай, в газетном кулёчке.
Какое-то странное слово – родня…

Сама с собой

…а как же все эти люди —
их лица добры и светлы,
закроется дверь и не будет…
А вдоль полисада полынь

распустит седые космы,

белёсой качнет головой…
Какой сиротливый набросок,
сюжет неприглядный какой!

О чём ты? Смотри, светает,

синица-проныра свистит.
Ах, лестница слишком крутая —
а кто-то тревожно звонит…

Странная

Ну так нельзя, серьёзней надо…
Вот вышла женщина из сада,
Несёт дырявую корзину,
А сторож-дед толкает в спину:
«Ты на чужой-то каравай
С охотой рот не разевай!»
И слов безумное стаккато,
Но промолчала виновато…
…и сада нет, и век другой,
Но странный образ правит мной.

Ты не читай стихов моих

Ты не читай стихов моих —
Счастливые в тетрадь не пишут,
И подпирает неба крышу
Ещё невысказанный стих.

Ещё несёт потоком дней

Его усталую усмешку,
Но с каждым выдохом верней —
Успеть, сказать, довольно мешкать!

Успеть за словом, за строкой

Увидеть то, что всем не видно.
Не снится, что-то, мне покой,
И быть не понятой – обидно.

Обидно – глупое словцо,

А лучше – «не по Сеньке шапка»!
Когда сажаешь деревцо,
Не бойся, что слетела шляпка…

Уйти

Уйти в себя, уйти до лета
Или уехать в тишь да гладь,
Забыть про то, забыть про это,
Себя по капле наверстать,
Блеснуть мороженным на солнце,
Взорваться «тыщей» пузырьков,
Испитых дней своих до донца,
В конце-концов…
В конце-концов…
Забыть вопрос – «что люди скажут»
И в океане с головой
Смотреть подводные пейзажи
Сама с собой…
Сама с собой…

Чайка

Оближет волна песок,
Горячие камни.
А чаек полёт высок
И я буду крайней —
Я буду одной из них
И хищницей моря.
Сорвётся гортанный стих
Как парус проворен.
И если захватит вдруг
Поток восходящий,
Замкнется за мною круг
Из крыл настоящих.
Я знаю, настанет срок,
На гомон прощальный,
А чаек полёт высок
И я буду крайней…

Что нарисует художник