Тяжелая корона (ЛП)

— А как насчет Майкла Джордана? — говорит она, поднимая бровь в мою сторону.

— Постера нет, но у меня есть одна из его карточек.

Я показываю ей свою баскетбольную карточку Fleer 1987 года.

— Они сейчас стоят целое состояние? — спрашивает она меня.

— Некоторые из них, не эта. Но я думал, что это было чертовски круто, когда я был ребенком.

Большая часть моей старой мебели все еще здесь, точно такая, какой она была раньше. Включая мою двуспальную кровать, на которой я обычно спал, свесив ноги с края. Я чувствую, что мы с Еленой оба смотрим на аккуратно заправленные покрывала, плотно натянутые на матрас. Между нами возникает забавное напряжение.

Я думаю о том, что моя юная версия меня умерла бы, если бы увидела такую великолепную девушку в моей спальне.

Я не уверен, о чем думает Елена.

Мы целовались на каждом из наших свиданий, но ни один из нас пока не продвинулся дальше. Я пытаюсь относиться с уважением к ее строгой семейной ситуации. Несмотря на мою дисциплину, каждый раз, когда я оказываюсь рядом с ней, я умираю от желания обхватить ее руками.

Чтобы отвлечься, я говорю:

— Позволь мне показать тебе музыкальную комнату.

Музыкальная комната моей матери находится на верхнем этаже дома. Это одно из самых красивых и залитых солнцем помещений с большими окнами из цветного стекла с трех сторон.

Ее пианино — великолепный Steinway, красное дерево коричневого цвета, оно украшено завитушками, цветами и виноградными лозами. В комнате все еще слабо пахнет ее духами и бумажным ароматом нотных листов.

Елена подходит к пианино с благоговейным трепетом.

— Это прекрасный инструмент, — говорит она.

— Мы настраиваем его каждый год, — говорю я ей. — Так что он должен звучать нормально.

Она колеблется рядом с плюшевой кожаной скамейкой, и я говорю:

— Проходи, садись.

Наблюдая, как она встает рядом, у меня мурашки бегут по коже.

То, как Елена садится, и то, как это делает Аида, совершенно по-разному. Елена сидит в той же идеальной прямой позе, которая всегда была у моей матери, ее прекрасные тонкие руки точно также застыли над клавишами.

Они не похожи, моя мать была темноволосой, а Елена светлой. Но я могу сразу сказать, что Елена — опытный музыкант, как бы она это ни преуменьшала.

Ее пальцы мягко нажимают на клавиши, пробуя звук. Ноты звучат чисто и разборчиво, эхом отдаваясь в этом угловом помещении со сводчатыми потолками.

Елена начинает играть по памяти.

Ее руки безупречно скользят по клавишам, без остановок или колебаний. В ее игре есть поток, есть чувства. Ее глаза закрыты, и я почти вижу, как музыка льется прямо из ее мозга, вниз по ее рукам, сквозь пальцы.

Я никогда раньше не слышал эту песню. Она напоминает мне прохладную дождливую ночь или человека, ищущего что-то потерянное. Пока она играет, образы возникают перед моими глазами и снова исчезают: свет, отраженный на стекле. Пустые городские улицы. И то, как плавно двигались руки моей матери, когда она играла на пианино или заправляла прядь волос за ухо.

Я поражен, когда Елена останавливается, песня закончилась.

— Как она называлась? — я спрашиваю ее.

— Она называется «Naval» Янна Тирсена, — говорит она.

— Что еще ты хочешь услышать? — спрашивает она меня.

— Сыграй мне что-нибудь русское, — говорю я.

Елена начинает играть что-то легкое и быстрое, что каким-то образом вызывает ощущение кружащихся снежинок и, возможно, балерины из музыкальной шкатулки, медленно вращающейся на подставке. Это задумчиво и жалобно.

— Что это? — я спрашиваю ее.

Она тихо смеется.

— Это не совсем русское, — говорит она. — Это из старого анимационного фильма «Анастасия». Речь идет об одной из дочерей Романовых. В фильме она переживает революцию, но ударяется головой и теряет память. Позже она понимает, что она пропавшая принцесса, и воссоединяется с некоторыми из своей семьи.

Она играет припев песни очень легко.

— Мне понравился этот фильм… — говорит она. — Я подумала, как было бы невероятно узнать, что ты принцесса. Быть вырванной из твоей старой жизни в новую…

В некотором смысле Елена — принцесса. Принцесса мафии. Но я знаю, что это не то, о чем она говорит.

— Это правдивая история? — я спрашиваю ее.

— Нет. Ее застрелили вместе с остальными членами ее семьи, а ее тело сбросили в шахту. Не так давно это было подтверждено тестированием ДНК. Вот почему реальная жизнь — это не кино.

Елена прекращает играть. Ее руки опускаются на колени.

— Еще одну, — прошу я ее. — Сыграй мне что-нибудь, что ты сочинила.

Ее щеки порозовели. Я думаю, она откажется. Но через мгновение она снова поднимает руки, деликатно прижимая пальцы к клавишам пианино.

Песня Елены — самая красивая из всех. Я ничего не смыслю в музыке, поэтому не могу описать, почему или как она оказывает на меня такое воздействие. Все начинается медленно, незаметно. Затем нарастает и нарастает с силой, подобной откатному течению, затягивающему меня на дно. Музыка разливается по комнате, заполняя каждый уголок от пола до потолка. Это дико и навязчиво, меланхолично, но настойчиво. Что-то внутри нее взывает к чему-то внутри меня, требуя, чтобы я прислушался. Требуя, чтобы я понял.