Тигры и земляника

- Слушай, – нетерпеливо сказал он. – Все мы когда-нибудь умираем. Дай бог тебе уйти со вкусом земляники на устах. Безмятежно. Спокойно. С достоинством. С осознанием, что ты распробовал эту жизнь… познал ее на вкус.

Профессор с трудом дотянулся до куста, растущего на склоне обрыва.

Четыре темно-зеленых листика.

Тонкий стебелек.

На нем – спелая, сочная, красная ягода.

Лоза опять затрещала.

С усилием повиснув на одной руке, Профессор протянул мне земляничку.

- Возьми.

- Ну зачем…

- Бери, я долго не выдержу.

Опустившись на колени, я наклонился над обрывом и осторожно взял ягоду из тонких пальцев.

Ладонь окрасилась алыми пятнышками сока.

- Вот теперь все. Иди, мой мальчик. И не возвращайся. – Его дыхание прерывалось. На лбу выступила испарина.

- Профессор…

- Иди же! – Он повысил голос.

Я встал с колен и, не видя ничего, повернулся и сделал шаг.

Откуда-то издалека издалека издалека раздался голос… а может, он просто звучал в ушах?

«Наливай, нет причин для грусти. Нам еще не назначен срок. И еще не умолкли гусли, И пока не нажат курок…»

Я побрел, опустив взгляд к пыльной земле… не видя ничего вокруг… да это было и не важно. Припекало солнце, ветер ершил волосы, обдувал пылающее лицо, и я чувствовал, как высыхают прохладные дорожки на щеках.

Внезапно я осознал, что в зажатой ладони что-то…

Земляника.

Я осторожно взял ягоду двумя пальцами и поднес к губам.

К ароматной сладости примешивался соленый привкус.

Но все равно.

Какая же она вкусная!

Какая же она…

Я поднял голову. Туман рассеялся, небо над головой было высоким и чистым. Где-то там, в вышине, стрекотал жаворонок.

Я сошел с дороги и зашагал по лугу. Потом незаметно для себя пошел быстрее, еще быстрее… и затем побежал, раскинув руки, как в детстве, как девятилетний мальчишка… Утренний воздух пах травой, капли росы холодили босые ноги…

Впервые за долгое-долгое время я не знал, куда я направляюсь и зачем, я бежал без цели и смысла, просто так, просто потому что мне хотелось двигаться навстречу теплому пахучему ветру. И еще я хотел, чтобы там впереди оказался кто-то, кого я рано или поздно нагоню и скажу что-то очень и очень важное…

Виргус. Коварный танец дракона

А потом умер Ботан.

Умер в самый неподходящий момент… хотя бывают разве подходящие моменты для смерти? Она же это… как сказал пацифик Хомич, «противоречит всем законам».

Да уж, противоречит.

Извини, дружище, я пишу немного бессвязно. Как ты уже, наверно, догадался, – пишу сам. Сначала на диктофон, оставшийся от Ботана (о, щедрейший Ботан, слава тебе, слава…), затем перебиваю на компьютер. Двумя хоть и гениальными, но, блин, корявыми пальцами.

Хочется мне сказать, дружище, что Ботан погиб по-геройски. Ну, там, спасая детишек из огня или прекрасную девушку, тонувшую в Казанке. Но врать не буду. Смерть его была банальной и даже (прости меня, старик, если что не так) глуповатой.

Лежал он с перепою на диване и вдруг сердце остановилось. Тикало-тикало и – бэмс – перестало.

Вот так.

Такие пирожки…

Когда все уехали с кладбища, торопливо засыпав могилу и сказав обязательные, но такие бессмысленные слова, я остался один. Вытащил из пластикового пакета термос и поставил на траву возле холмика, рядом с саксофоновым кофром. Пакет расстелил на пожухлой траве и сел на него.

Потом отвинтил крышку термоса и налил в нее дымящийся кофе. Черный-пречерный, крепкий как слеза дьявола. Какой любил Ботан.

- Будем отмечать твой уход нетривиально, старик, – сказал я. – Хватит уже фигней заниматься.

Я подул на кофе и хотел уже отглотнуть, но мне пришло в голову, что нужно сказать тост (или не тост, а эпитафию? Как будет правильнее, Ботан?.. Ах да. Извини).

Я подумал и сказал:

«Устала комета

Лететь сквозь сотни миров

В поисках своего.

Надеюсь, ты найдешь свой мир, Ботан, – продолжил я. – Здесь тебе было не очень уютно, чего уж говорить. Не совсем ты вписывался в контекст современной жизни, был человеком «не от мира сего» и частенько чувствовал себя чужим. Но там, куда тебя сейчас занесло, ты обязательно отыщешь свою вселенную. Свою планету. Свой дом.

А я буду о тебе помнить. Потому что… Думаешь, я не знаю, что ты для меня сделал? Ха-ха, не будь наивным албанским мальчиком.

Ты втащил меня в Параллельный Мир, не к ночи будет упомянуто. И в психушку. Я же знаю – это ты вызвал милицию, старик, когда увидел меня на краю крыши. Потому что испугался – подумал, что я решил не ждать того дня… 14 610-го дня моей жизни. А Вадику-драгдилеру ты сказал, что я на Тибет уехал – ну, чтобы он со своими поганками от меня отстал. И еще много мелочей я теперь понял… Ну да чего уж теперь. Давай, старик, не скучай там».

Я отпил горячий и терпкий кофе, поставил крышку на землю и поднял голову.

Осень в этом году ясная, погожая, и деревья за оградой Самосыровского кладбища еще не облетели. Стояли яркие – золотые, оранжевые, пурпурные, синие… Ну ладно, с «синими» я слегка загнул, но все равно – красивые. И воздух, знаешь, такой… вкусный.