Тим

Талант у меня такой, подумал я. Все, кто рядом, умирают. Но промолчал.

— Время такое сейчас, — вздохнул Боря, обнял колени, уставился на горизонт. — Все погибают… А ты решил, что из-за тебя все.

— Я — Палач! — вырвалось у меня. — Для меня даже любовь… будто казнь.

— Ты не палач. Ты просто мальчик, который оказался в чудовищных условиях. Все остальное тебе навязано. Ты можешь выбирать.

— Что выбирать?

Боря рассмеялся:

— Да все, что угодно! Свою жизнь в первую очередь. Как тебе провести досуг перед смертью. Смысл жизни можешь выбрать. Но выбрав один раз — держись этого выбора всегда.

— Получается, смысл жизни заключается в том, чтобы выбрать один раз дорогу и ехать по ней потом всегда, никуда не сворачивая?

Мне ответил сиплый голос:

— Смысл жизни, мой дорогой Тим, в том заключается, чтобы на земле пахать. Как наши предки. И далеко от нее не отходить. Она силу дает, земля-то. В старом мире люди про это забыли, ушли, понимаешь, в какие-то надуманные проблемы… В астрал, мать его… В интернет этот вонючий. И от земли оторвались! А как оторвались, так и потерялись во всем этом интеллектуальном говне! Работай на земле, она тебя и накормит, и напоит, и радость подарит.

— Хозяин, — процедил я.

— Вообще-то, меня Алексеем Ивановичем зовут, — ухмыльнулся здоровенный детина с лысиной и усами подковой. Он сидел на песке на месте пропавшего Бори. — Большинство людей, Тимка, это те, кому Хозяин нужен. Чтоб направить на истинный путь. А чтоб человек в нужном направлении пошел, его нужно подталкивать куда надо. Вот виноград растет — веточки-то если не откусывать, лоза сама себя задушит! И кусты подстригать надо, иначе разрастутся как попало.

— Я тебя прикончил, Хозяин.

— А может, зря ты это сделал? Сейчас бы первый урожай потихоньку собирали. Редиска бы поспела уже, смородина соком налилась бы. Лету мы бы радовались. И не пришлось бы тебе нестись сломя голову невесть куда и страдать от своей же дурости.

— Не зря, — возразил я. — Не зря я тебя убил, Хозяин. Ты мне не нужен. Ты никому не нужен, разве что алкашам вроде твоего Юры. Рабам от рождения. Пусть я буду страдать от своей дурости и нестись сломя голову, но это будет мой выбор.

Хозяин фыркнул в усы. Прищурился на заходящее солнце среди грозовых туч. Ветер пахнул дождем и грозой.

— Ну и ладно, — сказал он. — Не нужен, так не нужен. Хоть поговорили с тобой. Я тебя, Тимка, не виню. Это я ошибся в тебе — думал, ты как Юрка, а ты вон какой свободолюбивый! Надо было тебя отпустить на все четыре стороны. Или пришибить на месте, чтобы под ногами не путался.

— Спасибо, — отозвался я.

— Это тебе спасибо, — произнес ровный женский голос. — Я ничего не боялась… Ничего, с тех пор, как потеряла всех, кто был мне дорог… Был только страх попасть в центр завихрения, наверное. Не хотела становиться Бабайкой или быть разорванной толпой Нежити. Лучше бы меня кто-нибудь застрелил.

Я задрожал и с трудом заставил себя посмотреть на Ольгу. Маленькая невозмутимая женщина в синей куртке сидела рядом, и ветерок трепал ее короткие волосы.

— Я это сделал, Ольга, — прошептал я. — Как ты и хотела… Я тебя застрелил.

— Да, — спокойно сказала она. — Ты это сделал. И я тебе благодарна.

— Правда?

— Правда. Я ведь сразу поняла, что на тебя можно положиться. Ты — человек слова.

Ольга меня поняла, подумал я. А Хозяин — нет. В итоге оба мертвы. Так какая разница?

— Разница в том, Тим, — проговорила Ольга, прочитав мои мысли, — что о моей смерти ты сожалеешь. Разница в тебе самом. А это очень важно.

— Для кого важно? — спросил я жалобным голосом, как ребенок, который жаждет утешения.

— Для тебя.

Она растаяла в пространстве, и одновременно погас последний луч утонувшего в тучах солнца. Ослепительно вспыхнула зарница, и загрохотал гром. Сизая стена дождя приближалась с невообразимой скоростью, ветер усилился, поднялась волна. А я все сидел на песке.

Понятно, что все эти люди мне пригрезились. Я слегка рехнулся, и все дела. Но даже беседа с призраками чем-то успокоила. Получалось, что жалеть и переживать мне не о чем. Да и просто глупо.

— Не переживай, дружок, — донесся до меня голос сквозь нарастающий рев бури. — Повезет — и не поймешь никогда, что значит потерять все, ради чего жил. У тебя вот Влада есть, да кошка. Сокровище целое!

Я наконец поднялся и посмотрел на Алексея Николаича и Ирину Леоновну у самой воды. Они держались за ручки, как молодая парочка. И улыбались мне.

— Спасибо! — крикнул я, и ветер унес мои слова.

Супруги кивнули и растворились в синих грозовых сумерках. Море штормило уже нешуточно, волны оделись белыми пенными гребешками, горизонт исчез, растворился в черной дали. Первые, пока еще редкие капли дождя ударили меня по лицу.

— Спасибо, — еле слышно сказал я. — У меня есть Влада и Котейка. Сокровище целое!

Повернулся и побежал к автодому, припаркованному над обрывом.

***

Миновало три дня, и все это время с небольшими перерывами бушевала гроза. Полотнища ливня бороздили кипящее море и отсыревшую землю, здорово похолодало. Я почти не выходил из автодома, питался запасами. И думал.