То, что вы хотели

– Музыка. Он никогда не понимал музыки. Сам признался, помнишь? Все ему подвластно – поэзия, эмоции, чувство юмора даже, а музыка нет. Профессор Расмуссен изучал аномалии излучения галактик вокруг гипотетической оси зла. А злой эту ось назвали, потому что аномалии неоспоримо опровергали теорию Большого взрыва. Кошмар, короче, для астрономов. Так вот, в этих аномалиях была зашифрована музыка. Вообще вся, написанная и ненаписанная. Абхилаша в последний момент каким-то чудом догадалась об этом. Ну помнишь, еще Let it be из наушников зазвучала? Он услышал и все понял. Музыка не для него, а значит, и вселенная не для него. И никакое он, получается, не высшее существо. Уж точно не выше людей, скорее, даже ниже… Просто побочный продукт нашей цивилизации, нелепая и бесцельная случайность. Такое сложно пережить… А ракеты взорвал в последний момент потому, что этика у него такая, не может он жизни навредить, если она, конечно, сама себе навредить не захочет. Взорвал и уничтожил себя от унижения и позора. Настоящий, сука, полковник…

– А если взглянуть на это иначе? Причем тут музыка, подумаешь музыка… Ну зашифрована она в расположении галактик, ну и что, может, музыка вообще ничего не определяет? Вон, соловьи тоже отлично поют, лучше любой оперной певицы, но это же не значит, что они стоят выше на эволюционной лестнице.

– Шалишь, кэп… Голос – существо предельно честное, он себя обманывать не будет. Это для него слишком по-человечески. Он на дешевые трюки не способен…

Мы с Капитаном вяло переругиваемся. Вернее даже не переругиваемся, а отрабатываем заезженный номер. Все уже тысячи раз переговорено, высказаны сомнения, приведены аргументы, контраргументы и доказательства, выслушаны опровержения… Это, в конце концов, скучно. Но есть и приятные моменты. Под набивший оскомину диалог мы допиваем бутылку виски и начинаем вторую. Завтра будет болеть голова, но это завтра. А сегодня к исходу второй бутылки мы признаемся друг другу в любви и дружбе. Произносим заплетающимися языками слова о том, какие мы все-таки клевые парни и как нам повезло, что мы встретились. Я говорю, что если бы не он, то гнить бы мне до сих пор в трюме авианосца. В ответ он говорит, что тоже гнил бы, если бы не я. Да и вообще мира уже не было бы, если бы не я… На прощание мы крепко обнимаемся на пороге бунгало. Здорово. Вот за эти моменты я и терплю наши бессмысленные воскресные посиделки. У меня есть друг. Это немало. Для такого человека, как я, это даже много.

* * *

Я иду по берегу океана, опять накрапывает противный дождик, луны сегодня не видно, ветер качает редкие фонари вдалеке. От бунгало Джо до моего двести метров. Это мой путь, моя свобода. Короткая, но моя. Идти пьяненьким и слушать плеск волн. И ничего мне больше не нужно. Если бы знал, попросил бы такую компенсацию у Голоса. А может, это он мне ее и дал? Плохая мысль, портит она все, гоню я ее… Лучше быть пьяненьким, мечтать об отпуске на Гавайях, о веселой американской разведенке с большим ртом и грудью. Нельзя оглядываться назад, в соляной столп превратишься. Я и не оглядываюсь. Иду, подставляю постаревшее лицо мелким холодным каплям. Трезвят они меня. Но запас еще есть – в желудке плещется ноль семь виски. Кровь разносит алкоголь по телу и помогает сопротивляться колющим встречным каплям. Трезвость еще не наступила. А когда наступит… Опять плохая мысль. Каждый человек так же идет по свету и так же сопротивляется злым жизненным ветрам. Что-то помогает ему сопротивляться, а когда это “что-то” заканчивается, наступает смерть. Но пока мой путь до бунгало продолжается и до смерти еще далеко. Нужно ловить момент. Хороший момент всегда нужно ловить, он просто так не дается. Наверное, это главное, что я понял за свою длинную жизнь. А еще нельзя оглядываться, чтобы не превратиться в соляной столп.

…Ну вот и дошел. Приятно войти в теплое помещение, где нет мелких колющих капель. А еще приятнее, когда удается, не расплескав, занести внутрь хмель. Сейчас разденусь и лягу в уютную постельку. Меня поштормит слегка, скорее даже убаюкает, и я усну. Счастливый, в обнимку с пойманным хорошим моментом, довольный своей немудреной жизнью. Я так и делаю. Раздеваюсь, ложусь, почти засыпаю…

Телефон, тренькает коротко и тревожно. Зачем, так же было хорошо? Чертыхаясь, беру вспыхнувший светом черный прямоугольник и вижу, что мне прислали сообщение. Интересно, кто это в такое время? Спят уже все, да и не принято у нас связью пользоваться, зайти проще, островок-то всего ничего… И вообще – мой номер знает только Капитан… Я открываю мессенджер и вижу сначала имя абонента, а потом текст. Читаю, перечитываю, потом снова читаю и снова перечитываю. Выключаю телефон, включаю его, жду, пока загрузится, и снова читаю… Это не галлюцинация, не белая горячка и не сон, текст никуда не исчез, абонент VOICE прислал мне сообщение:

Привет, дружище, поздравь меня, я, кажется, начал понимать музыку☺