Точка сингулярности

И в этот момент Мыгин остановился, поднял вверх руки со странной черной коробочкой не больше компакт-диска по габаритам, и замер. Я подбежал уже метров на пятьдесят. Еще чуть-чуть — и можно применять иголки.

— Он остановился, — доложил я. — Держит на вытянутых руках какую-то коробочку.

— Кошмар! — выдохнула она и добавила чуть не плача: — Стреляй же!

— Но мне не попасть по коробочке, — сообщил я жалобно. — Я же все-таки не Вильгельм Телль.

— Тогда беги к нему, — устало согласилась Верба.

И в этот момент в ушную горошину ворвался голос Тополя.

— Идиоты! — он почти визжал.

— Кто? — спросили мы с Вербой в один голос.

— Они сейчас накроют его лазерным ударом, — прорычал Леня Вайсберг.

— Как накроют? — не понял я. — Через сколько?

Леня замешкался:

— Да секунд через пять… Ложись, Мишка! Ложись!!

Но, видно, я не собирался сегодня выполнять ни одного их приказа, я рванулся вперед как спринтер, надеясь все-таки успеть вытолкнуть Игоря из-под удара, и я кричал ему, только ему, громко, отчаянно, истошно:

— Игорь! Уходи оттуда, уходи!! Они убьют тебя, Игорь! Уходи!!!

Но он стоял, как памятник самому себе, все в той же позе и не реагировал на мои вопли ни единым жестом.

Потом я споткнулся и все-таки рухнул на каменное крошево, раздирая в кровь ладони, локти, колени…

И в ту же секунду жахнуло. Яркая вспышка осветила все вокруг, и адский жар опалил мне вытянутые вперед руки, тошнотворно запахло паленым мясом.

Я не хотел смотреть туда. Я не хотел даже вставать. В ухе верещали разные голоса, я их не понимал. Что они там лопочут? Зачем? На каком это языке? А потом мимо простучали шаги, и я медленно, с усилием поднял голову. Возле обугленного трупа Игоря Мыгина стояла на коленях Наташка и выла. Выла тихо и страшно, как жалкая побитая собака. Я не мог больше этого слушать. Я встал и пошел назад к автобусу.

Но там уже не видно было никакого автобуса. Там урчали какие-то джипы и вертолеты стрекотали, и торопились куда-то разноцветные спецназовцы с автоматами наперевес, и я наконец, расслышал голос Вербы, уже совсем слабый, он с трудом прорывался сквозь всхлипы и монотонно повторял всего лишь один вопрос: «Ясень, ты жив? Ясень, ты жив? Ясень…»

— Да жив я, жив, хватит скулить! Скажи мне лучше, кем я отсюда уеду: особо важной персоной, арестантом в наручниках, или все-таки самым обычным челноком?

— Именно это волнует тебя сильнее всего? — ещё дрожащим голосом поинтересовалась Верба.

И тогда я вдруг вспомнил, с чего все начиналось:

— А как же точка сингулярности?

— А никак. Не получилось никакой точки.

— Что же получилось? Запятая?

— Можно и так назвать, — рассудила Верба. — Но скорее это все-таки многоточие…

А Тополь мрачно проворчал:

— Опять гэбуха нас обскакала!

Я хотел сказать ему, что это не гэбуха, а ЧГУ, ясно же было, что Лубянке сегодня подобные фокусы не под силу, но какая, в сущности разница? Может, гэбуха для Тополя — не более, чем собирательный образ врага?..

И вдруг из толпы этих сумасшедших солдат всех армий мира выскочила моя Белка вместе с Рюшиком, они кинулись мне на шею и заплакали оба.

— Успокойтесь, все обошлось, — шепнул я им.

Откуда я знал, Господи?! Если б я ещё мог объяснить хоть самому себе, что здесь вообще произошло!

Часть третья или Нечто вроде эпилога

1

Писатель и музыкант Юрий Булкин проснулся утром с бодуна, глотнул пива — запотевшая бутылка стояла возле кровати, заботливо извлеченная из холодильника сестрой Зиной, — и сразу подумал: «Что это было?»

Он хорошо помнил, как вечером притащился толстый радостный, как всегда, Кондратюк, ответсек областной молодежной газеты, на которую Булкин уже давно не работал, но с коллективом продолжал дружить, и они снова пили, причем совсем не оригинально — все ту же водку. Почему ту же? В каком смысле? Юрий попытался нашарить в гулком пространстве распухшей головы, что же происходило до появления в квартире Кондратюка, и вот тогда явилось его мысленному взору нечто совершенно невероятное, просто абсурдное.

Воскресший друг юности из самой Москвы Мишка Разгонов, прилетевший теперь в Новосибирск на военном самолете, добравшийся до Томска на такси за три часа, и улетевший обратно опять же через Новосибирск. И этот погибший в девяносто пятом, но затем таинственно вернувшийся к жизни Разгонов мало того, что пил с ним водку, так ещё и оставил на память свой роман в компьютере и пятьсот баксов рядом с клавиатурой — на покупку принтера. Все это всплыло в памяти очень отчетливо, но показалось уже полным бредом. Юрик даже не стал задавать вопросов Зине — постеснялся. Самолично дошел до компьютера, на всякий случай не выпуская бутылки пива из рук.

Никаких денег рядом с клавиатурой, конечно, не лежало, зато в директории, озаглавленной Булкиным «Friend’s books», обнаружился огромный, в два с половиной мегабайта текст, подписанный именно Михаилом Разгоновым. «Пора выпить водки», — решил про себя Булкин и пошел на кухню.

А Зина после объяснила ему, что деньги просто спрятала от греха подальше.

— Приезжал твой Разгонов, на самом деле приезжал, — сказала она. — Очень симпатичный парень.