Только ты

— Спокойнее, — усмехается он. — Приведи себя в порядок, поешь, выпей чего-нибудь. Скоро приземляемся.

— Пристёгиваться надо? — спрашиваю я спросонья.

— Не обязательно, — отвечает Иваныч.

Он уходит, а я отправляюсь в туалет. Выйдя спустя несколько минут, вижу, что Иваныч, развалившись на диванчике, пьёт из бокала коньяк — бутылка "Hennessy XO" рядом на столике — и курит сигару.

— А разве тут можно курить? — обеспокоенно спрашиваю я.

— Можно, — отвечает Иваныч. — Они отключают датчики дыма на время курения. Коньяк будешь?

— Нет, спасибо. Я лучше соку.

— Выбирай, — с барской щедростью машет в сторону другого столика Иваныч.

"Интересное кино", — думаю я. — "Едет к начальнику и бухает. Видимо, Ковальский относится к такому вполне лояльно».

Иваныч будто мои мысли читает:

— Чё ты на меня так смотришь? Я меру знаю.

Я ничего не отвечаю. Вошедшая стюардесса спрашивает меня, хочу ли я перед приземлением что-нибудь выпить, я выбираю апельсиновый сок и спустя минуту пью прохладный напиток, в котором плавает пара кусочков льда.

Самолёт садится плавно и тут никто не аплодирует. Некоторое время он скользит по посадочной полосе, замедляя ход, а после останавливается.

— Слушай внимательно, — говорит мне Иваныч. — Сейчас самое сложное — это выход с территории аэропорта. Делай всё то же самое, что и в Домодедово. Эти документы ими не раз проверены, всё будет в порядке.

Так и происходит. Документы проверяют, меня бьёт мандраж, мне говорят «Добро пожаловать» и я бреду в сторону ожидающего меня Иваныча.

— Под руку меня возьми, — говорит он.

Я послушно делаю, как он сказал.

— Попробуешь сбежать — догоню в два счёта. И расположение моё потеряешь. Поняла?

— Поняла, — тихо говорю я.

— Ну вот и умница, — одобряет Иваныч.

Мы проходим через здание аэропорта и выходим на улицу. Здесь тоже нет снега и тоже пасмурно. Мимо проходят люди в куртках и плащах.

— Нам вон туда, — показывает рукой Иваныч. — Серебристый «BMW» видишь? Это за нами.

В машине нас ждут двое мужчин. Один остаётся за рулём, другой, широкоплечий светловолосый парень с причёской «каскад», одетый в серый костюм, завидев нас, выходит навстречу и галантно открывает передо мной дверь. Я благодарю и сажусь в машину. Он закрывает за мной дверь, и садится с другой стороны. Иваныч размещается впереди, рядом с водителем.

Очень скоро мы выезжаем на шоссе и мчимся по нему с большой скоростью. Вдалеке видны горы с заснеженными вершинами, по обе стороны — бескрайние серые луга с пожухлой травой, да редкие невысокие деревья.

В салоне тишина — музыки нет и все молчат. С того момента, как Иваныч поздоровался с этими двумя, и они ответили ему приветствием, никто и слова не проронил.

Спустя примерно полчаса машина сворачивает на небольшую асфальтированную дорогу, и немного попетляв среди заросших деревьями подножий гор, направляется по прямой к высокому трёхэтажному бело-коричневому особняку с крышей из чёрной черепицы в аутентичном для сельских домов Швейцарии стиле. По периметру его окружает высокий кованный забор, за которым растут деревья.

Ещё через пять минут подъезжает к тяжёлым металлическим воротам. Они развигаются в стороны и машина заезжает на территорию дома по выложенной крупным плоским камнем дороге.

— Выходим, — говорит Иваныч, когда машина останавливается.

Мы выходим из машины, и я робко смотрю на дорогую дверь, по бокам которой располагаются две рельефные белые вазы с розовыми и красными цветами. Входить в дом Иваныч явно не собирается, что и подтверждает скупо брошенной фразой:

— Ждём здесь.

Меня опять начинает трясти. Вся эта история такова, что я не могу предсказать, что будет дальше, а это меня порядком нервирует. Положение, в котором я оказалось — завидным мне не кажется однозначно. Впервые за несколько последних лет я совершенно не управляю своей судьбой.

Этот огромный особняк, судя по тому, как он выглядит, судя по ухоженному перед домом английскому газону и пейзажу вокруг — стоит бешеных денег. И владелец его — явно не Иваныч. Но неужели Ковалевский приказал привезти меня к нему домой? Зачем я ему здесь?

Мои раздумья прерывает тихий рокот мотора поодаль. Затем я вижу, как открываются ворота и во двор въезжает красивый синий автомобиль представительского класса — такие оттенки в автомобильном бизнесе редки. Автомобиль останавливается рядом с нами. Водитель выбегает из него и спешит открыть заднюю дверь, откуда выходит красивый импозантный мужчина лет тридцати-тридцати пяти.

Ковалевский.

Он высокий — не меньше метра восьмидесяти пяти. Одет в тёмно-серый костюм с жилетом и длинное чёрное пальто. Ухоженный, с приятной щетиной, немного хмурый, явно уверенный в себе. Его походка, пока она направляется к нам, однозначно сообщает и мне и всем вокруг, что хозяин здесь — он. Это неоспоримо. Просто понятно издалека.

— Здравствуйте, Валерий Палыч, — подобострастно тает Иваныч.

Даже забавно. Был такой крутой, а стал такой зависимо-заискивающий. Впрочем, "забавно" накладывается на нехилый такой мандраж — моя участь напрямую зависит от этого сурового властного мужчины и я хорошо это понимаю.