Том 2

Л.З. успел по-горно-орлиному наброситься на последнюю полоску письмеца… Примял быстро огонек и ползущую по краешку жгучую змейку тления… затрясшей его при чтении «ксивоты» зависти к тому, кто где-то там… посиживает, понимаете… но освободится со временем, если не подохнет от безумного удивления перед происшедшим… жить будет… бабы… пистон иваныч… выпивон степаныч… какая идеология?… какая политработа?…

Его начала наполнять вдруг всеразрешающая догадка, но стоять по слабости он уже не мог и поэтому присел прямо рядышком с толчком. Облокотившись на него снова, напомнил сам себе, как тогда с Ройтманом… удачлив был сифилитик в Разливе… чирикал, подлец, на пенечке, а власть сама перла ему в руки, тогда как… но отмахнулся от нелепых мыслишек и боялся взглянуть еще раз на остаток письмеца с обрывком одного слова «ым» и целым-целехоньким словом инкогнито. Оно чем-то походило на худющего, как Мефистофель, длиннющего и упоительно всемогущего фокусника в цирке детства. Черный плащ… белое, как маска, лицо… не верится, что он может быть…

Сначала Л.З. замер от счастья, умоляя сердце не разорваться… это был бы анекдотец… Затем сник… письмо попало в руки случайно… он там не мог не знать, что Мехлису, понимаете, не до чтения всяких «ксив» и писулек… а если бы не прочитал?… оно уже горело… прах… а вот для того и существует, товарищ, политическое руководство… до вас дошло бы это иными путями… Партия знает, что такое историческая необходимость…

Л.З. как бы испытывал на прочность невообразимо хрупкую надежду… невидимую совершенно соломинку спасения. Прикидывал так и эдак. Сопоставлял. Презирал себя за детскую пронзительность доверия к чудесам гороховым…

И, наконец, трепетно уверовал, что все обстоит именно так… именно так, а не иначе, потому что абсолютно ранее необъяснимая идея несусветных похорон… колонных… митингов… газеты… мировое общественное мнение коммунистических и рабочих партий… семья… соратники… кремация – все моментально вставало на свои места в полнейшем соответствии с художественно-политическим замыслом… гений… чистый гений… Мехлиса же надо убить… нет – мало убить… лишить партстажа… прости… прости… Счастье, что не кремировал партбилет… счастье…

Л.З. подполз под фотопортрет Хозяина, встал на колени и глубоко поклонился. Его трясло так, как ни разу не трясло за все эти безумные дни, от всеразрешающей догадки, при-стыженности, признательности, от яростного сознания своей мозговой нерасторопности и ужаса перед тем, что могло случиться, если бы он успел совершить… говнюк… диверсию в собственном организме… довести до инфаркто-ин-сультов… тут поповщина права… нельзя накладывать… но не случилось… спасибо… прости… прости…

Он обращался к Хозяину как к отцу – на «ты» и, если бы тот сказал сверху: возьми штатский галстук и собственноручно удавись, Л.З. немедленно удавился бы восторженно и аккуратненько… да… аккуратненько… после того, как схамил ему по телефону… приятного вампиршества… обвинил черт знает в чем, а главное, не разгадал далеко идущего… мало убить… убить мало… прости…

С трудом встав на ноги, подтянулся на цыпочках, поцеловал угол фотографии и приложился к ней лбом… прости… спасибо… я докажу… умру за тебя… прости…

Так и стоял некоторое время. А все случившееся за эти дни обрело в его голове окончательный смысл в свете изумительно счастливой догадки и потрясло непостижимой глубиной и стройностью… хорошо, что заквасил и глотнул коньячку… прости за подозрение в ядах… сейчас врезал бы уже дуба раньше похорон и сразу же после кремации… клянусь, Иосиф Виссарионович, подробно описать свой антипартийный сон и понести любое партийное взыскание вплоть до… клянусь… а ты, Семен, все равно – ничтожество…

Л.З. почуял вдруг необыкновенное благодушие и даже пожалел, что сгорел лагерный адрес… как его?… вражеская фамилия… Клопшток?… Золлинген?… это была, я вам скажу, бритва… Бенц?… Фольксвагенов?… впрочем, таких, как этот тупой слюнтяй… полна Колыма… найдем работников поскромней, поумней и без ленинского аппендицита в черепе… Мехлис не искал, понимаете, подрывной работы… не клянчил и не надоедал писульками… работа сама нашла Мехлиса… а теперь… Хватит соплей, говнюк. Соберись с мыслями. Не забудь написать докладную в ЦК насчет поломанной мебели, уничтоженных произведений искусства, часов и прочего трофейного имущества… подлец… я бы на его месте после всего, что… никаких похорон… никаких словопрений и залпов… вон из партии – и гей навек в автономную еврейскую область…

Л.З. вынужден был прилечь. Прилег и подумал, что, если бы каждый настоящий советский человек мог увидеть при жизни собственные похороны, мы бы уже давно жили при коммунизме…