Читаем Том 2. Эмигрантский уезд. Стихотворения и поэмы 1917-1932 полностью

Том 2. Эмигрантский уезд. Стихотворения и поэмы 1917-1932

В воскресный день сиреневыйПо уговору общемуВонзились три приятеляВ шоферский кабачок…Француз — хозяин розовыйНад стойкою свинцовоюПашою восседал.Веселою палитроюБурда аперитивнаяПестрела со стены.И в уголке за столикомЗа низенькою ширмоюВ пальтишках буро-фирменныхГудела по-шмелиномуШоферская компания —Лихие землячки.Взлетали руки крепкиеИ светлым пивом чокались,Переливались хриплые,Обветренные улицей,Бензином прокопченные,Бронхитами подбитые,Глухие голоса:«Дай, Васька, лапу… Умница!Тебе, шуту усатому,Бандиту конопатому,Сегодня повезло!За Ваську! Ишь, как жмурится…Счастливец… Эк, ведь клюнуло!И пенсии не надобно,—Как у Христа за пазухойТеперь ты будешь жить».* * *Ушли гурьбой, понурые.Один за дальним столикомСклонился над тарелкоюВиновник торжества.Друзья к нему пробралися,Подсели, познакомились,За ручку потряслись.«Вот, — говорят, — голубушка,Себя по доброй воле мыЗагнали в лабиринт:По линии некрасовскойМы ищем в эмиграцииСчастливых земляков,—А тут судьба попутнаяВдруг нанесла на вас…Случайно мы подслушалиПо вашему по адресуВолшебные слова…Так в чем же ваше счастие,Василий… как по батюшке,Извольте подсказать?»* * *Чуть жареной картошкоюНе подавился со смехуОпешивший шофер:«Я — Павел Спиридонович,А Васька, вот он, бестия,Счастливый ваш сюжет…»Он вынул из-за пазухиМохнатого, усатогоКотенка-шалуна.«Сегодня перед завтракомВ лесу Булонском пасмурном,Порожняком слоняючись,Его я подобрал.Кричал, чудак, под деревом,—Пришлось усыновить…Свезу к жене в подарочек!Пока я езжу-рыскаюИ счастье трехфранковоеПо городу ловлю,—Весь день-деньской в отельчикеСидит жена у столикаКазанской сиротой.И пришивает дратвоюКотам-бульдогам бархатнымСтеклянные глаза…С котенком будет легче ей,Ведь он, подлец, живой.Хозяин наш не каторжный,—Уж попрошу, покланяюсь,Пожалуй, разрешит…Как ваше мненье, Васенька?»* * *Чихнул в ответ котеночекИ тронул лапкой жесткое,Парижской мглой дубленноеШоферское лицо.VIIIПортной Арон ДавыдовичСидел за голой стойкоюИ мял в руках задумчивоПотертые штаны…То вскинет их скептически,На свет посмотрит, сморщится,То с миной безнадежностиДвумя худыми пальцамиОткинет вверх очки…Вдруг колокольчик бронзовыйВизгливо-истерическиНад дверью зазвенел.Со сверточком под мышкоюВ салончик тускло-кремовыйПриплелся из редакцииКлиент знакомый Львов.Принес пальто в починочку,—Подкладка сбоку лопнула:Она ведь не двужильная,Не век ей шов держать…«Ну, как вы поживаете?» —Спросил упавшим голосом,Усевшись, журналист.* * *

Перейти на страницу: