Читаем Том 2. Эмигрантский уезд. Стихотворения и поэмы 1917-1932 полностью

Том 2. Эмигрантский уезд. Стихотворения и поэмы 1917-1932

«Идея гениальная! —Сказал Козлов, опасливоСвой табурет расшатанныйОтодвигая вбок.—А сколько ж средств вам надобно,Чтоб ваше изобретеньеПустить скорее в ход?»Изобретатель встрепанныйВзглянул глазами горлинкиНа мутное окно:«С рекламой и контороюТри миллиона с четвертью.Уж все пути намечены,—Ведь пустяки же, в сущности,—Да кризис помешал…»И, гордо носик вскинувши,Он вышел в коридор.* * *К Попову наклонившися,Львов проронил медлительно:«Ваш кандидат в счастливые,Пожалуй, не того-с…Его бы в санаториюНа девять-десять месяцев,А после подучить.Тогда б, пожалуй, выдумалСей Эдисон стремительныйКакой-нибудь практическийПолезный аппарат,—Машинку для доенияМышей иль комаров».XIВо сне какая ж логика:В ночной рубашке вздувшейсяСтоит Козлов и ежитсяНа крыше за трубойИ слушает звенящиеНочные голоса…* * *«Я, никому не ведомыйИван Петрович КругликовВ глуши Прованса ВерхнегоНа шахтах алюминевыхПять лет тружусь как вол…Пиши меня в счастливые:Весь день гружу в вагончикиРуду я темно-рыжую.Как черт, я весь коричневыйОт пят до головы…А вечерами хмурымиЯ борщ в бараке стряпаюИ на леса угрюмые,Закатом окаймленные,Смотрю в окно, как сыч.Пиши-пиши, записывай,Газетная душа…»* * *«Алло! А я под НиццеюНочным слоняюсь сторожем…Днем сплю в своей каморочке,Как каменный, — без снов.Ночами охраняю яПустые виллы мертвые…Присяду под террасою,—Мимозы вьются, треплются,Грохочут волны дальние…Ботинками пудовымиОт холода стучу.Ох, думы, думы темные,Как море, неуемные,С заката до зари…Пиши-пиши, записывай,Чернильный человек!»* * *«А я в Гренобле мыкаюсь,—Я на цементной фабрикеЗаборчики цементныеПрессую третий год…Я в прошлом был учителемОрловской прогимназии,—Кто я теперь, не ведаю,—Не стоит ворошить…Душа моя цементнаяОцепенела, съежилась,Посплю, поем, — на фабрикуИ больше ничего».* * *«Эй, господин над крышею! —Чуть слышныйАльт надтреснутыйПо ветру долетел.—У берегов АвстралииУж третьи сутки треплетсяНаш старый пароход…Компания голландская,Матросы африканские,А я, псаломщик пензенский,Здесь поваром служу…Ох, надоело, миленький!Хоть сыт, хоть койка мягкая,—Но стражду, как Иона, яВо чреве у кита…Нет ли в Париже, батюшка,Какой-нибудь работишки?Я в русской типографииГотов хоть пол мести,Лишь бы из брюха тесного,Железно-иноземного,К своим опять попасть…»* * *

Перейти на страницу: