Читаем Том 4. Драматические произведения полностью

Том 4. Драматические произведения

Сладко спи, отец мой добрый!Пусть взращенные тобоюНа пути моем цветы —Лягут пышными венкамиНа челе твоем усталом: —Буду я его супругой,Звать своим могу его??То, что было лишь мечтаньем,Высшим счастием маня,Как из рога всех обилийСыплет цветом на меня.Мне все непонятно,Я сама — непонятна;Все твердит и поет лишь о нем.Расскажу я и тучам,И ветрам могучим,Чтобы весть разнесли о милом моем.И в доме тесномМне мало места,Скорей на вышку! Дом стал тюрьмой!На темной ступениВ томной лениБудить молчанье тьмы ночной!Приди, мой милый,Тебе вручилаЯ жизнь и радость, тебе отдам.В час блаженный,СокровенныйПрильни устами к моим устам.

(Уходит. Пауза.)

Часы бьют восемь ударов. С последним ударом гаснут свечи; порыв ветра проносится по комнате; буря воет за окнами, и в страшном шелесте — Праматерь, совершенно сходная с Бертой лицом и одеждой, отличаясь от нее лишь волнующимся покрывалом, появляется около кресла спящего графа и скорбно склоняется над ним.

Граф(в тревожном сне)

Прочь от меня! — Прочь! — Прочь!

(Просыпается.)

А, ты здесь, со мною, Берта?Это был тяжелый сон.На душе еще тревожно.Вновь возьмись за арфу, Берта,Слушать музыку мне надо.

Призрак выпрямился и неподвижно смотрит на графа широко раскрытыми, мертвыми глазами.

Граф(в ужасе)

Что ты смотришь на меняТак ужасно, что мужскоеСердце в страхе пошатнулось,До костей проникнул страх!Прочь глаза! Зачем ты смотришь?Так во сне тебя я видел,И душа еще кипит.Иль отца убить ты хочешь?

Призрак поворачивается и делает несколько шагов к двери.

Граф

Так! — Теперь очнулся я, —Ты куда, дитя?

Праматерь(отворачивается от двери. Беззвучным шопотом)

Домой!

(Уходит.)

Граф(как громом пораженный, откидывается на спинку кресла. Небольшая пауза.)

Что со мной? — Или я грезил?Но она стояла здесь,Слышал я могильный голос,Кровь моя оцепенелаПод лучами мертвых глаз! —Но ведь это — дочь родная!Берта! Берта!

Берта(вбегает)

Ах, отец, что сталось с вами?

Граф

Здесь ты, Берта! Что с тобой?Злая девочка, скажи мне,Для чего, как дух ночной,По моим пустынным заламБродишь ты чужой походкойИ тревожишь старый сон?

Берта

Я, отец мой?

Граф

Ты, конечно!Ты не знаешь? И, однако,Ты недвижным, мертвым взоромМне кинжал вонзила в грудь!

Берта

Мертвым взором?

Граф

Мертвым взором.Что ж ты смотришь удивленно?Так… О, нет! Еще недвижней!..Рассказать — не сыщешь слов…Мягче, ласковей взгляни,Чтоб рассеять мрачный ужасТой минуты роковой!Все напрасно! До могилыСтрашный образ гробовойБудет вечно предо мной!Взор твой — лунное сияньеНад вечерними полями, —Но и смерть узнал я в нем!

Берта

Перейти на страницу: