Тот самый парень

— Но какого бы нелепого или безумного дерьма ты ни натворила за те две минуты, что я отсутствовал, этого оказалось достаточно, чтобы убедить его в обратном. И я не знаю, хочу ли вышвырнуть тебя в эти окна, оттрахать тебя до бесчувствия, прижав к ним, или упасть на колени и делать то, что делал прошлой ночью, пока ты не сможешь стоять самостоятельно.

Не знаю, куда я засунула ту бутылку чувств, которую планировала вытащить, чтобы напомнить себе, кто такой Джейк на самом деле, на случай, если он попытается обратить свое обаяние против меня. Потому что внезапно я превратилась в кашу, гормоны и жар. Но я держу себя в руках — с трудом — и внешне остаюсь невозмутима.

— Простого «спасибо» будет достаточно.

— Ни единого гребаного шанса. Что ты сделала?

— Ничего.

— Ты что-то сделала. Что именно, черт возьми.

Я закатываю глаза.

— Правда, Джейк. Я ничего не делала. Люди просто естественным образом тянутся ко мне. Я довольно незаурядный человек. Но ты слишком занят, будучи эгоцентричным мудаком, чтобы заметить это.

Он усмехается.

— Эгоцентричным? После всего, что я для тебя сделал.

Теперь моя очередь усмехаться.

— Что ты для меня сделал? А как насчет того, что сделала я для тебя? — Он намеревается что-то сказать, но я тычу в него пальцем и прищуриваюсь. — Да поможет мне Бог, если ты напомнишь, как я вломилась в твой дом. Я перепрыгну через этот стол и завалю тебя.

Завалю…

Бл*ть.

Неподходящее слово.

— Я имела в виду, собью с ног.

— Ты женщина своего слова?

— Конечно! — рявкаю я, не понимая, что заглотила наживку, пока он не показывает мне крючок, леску и грузило.

— Ты вломилась в мой дом.

Я откидываюсь на спинку стула и скрещиваю руки на груди. Его взгляд перемещается к моему обнаженному декольте.

— Можете забыть об этом, сэр.

— Значит, ты не женщина своего слова.

— Я женщина, которая сегодня едва может ходить.

Он хмурится, и между его бровями образуется симпатичная маленькая V-образная складочка.

— Тебе больно?

— О, теперь тебе есть до меня дело.

В моих словах не звучит никакой обиды. Честно говоря, я даже не хотела их произносить. Я бы предпочла кивнуть, надуть губки, заставить их дрожать, заползти к нему на колени и позволить ему утешить меня. Но я еще не потеряла достоинства. Его немного, но оно есть.

Джейк встает и направляется ко мне. Чем ближе он подходит, тем сильнее колотится сердце. И он продолжает поглощать весь воздух, не оставляя ни капли для меня. Он берет меня за подбородок, когда я отказываюсь смотреть на него. Эта V-образная складочка все еще между его бровей.

— Что я могу сделать? Хочешь болеутоляющее?

Я отбрасываю его руку.

— Меня жестко трахнули. Я не попала под автобус.

Я злюсь, потому что это не те слова, что я хочу от него услышать. Он не должен меня ни о чем спрашивать. Сейчас он просто должен подхватить меня на руки. Отнести в свою постель. Осмотреть меня. Зарычать и сказать что-нибудь о том, как сильно меня хочет, но ему придется подождать. Потом укрыть одеялком. Приказать оставаться на месте. Принести мне стакан воды, две таблетки ибупрофена и настоять, чтобы я приняла их и отдохнула.

Я так устала от того, что он вечно лажает…

— В чем, черт возьми, твоя проблема, Пенелопа?

— Проблема не во мне.

Он отшатывается, будто я влепила ему пощечину.

— О, так она во мне?

— Да.

— Ради всего святого, из-за чего ты так разозлилась?

Я вскакиваю и тычу пальцем ему в грудь.

— Для начала из-за того, что ты ничего не понимаешь.

— Тогда почему бы тебе не просветить меня?

— Прекрасно! Так я и сделаю.

А-а-а, так вот ты где, бутылка с эмоциями.

Я топаю по комнате и размахиваю руками, устраивая грандиозное представление.

— Ты мил со мной, пока пьян или пытаешься обмакнуть свой член. Говоришь мне всякую чепуху. Зовешь деткой. Обращаешься со мной, как… я не знаю… с человеком! А потом, как только протрезвеешь и твой член высохнет, обращаешься со мной так, словно я камешек в твоем ботинке. А я здесь спасаю твою задницу, когда единственное, чего я действительно хочу, чтобы ты сел на нее в лужу.

Он качает головой, пока я перевожу дыхание.

— Ты даже для угрозы не можешь придумать оригинальную реплику.

Хотя я уже знаю, о чем он, все же спрашиваю:

— О чем ты?

— Эта последняя фраза? О том, чтобы я сел задницей в лужу? Это цитата из «Грязных танцев».

Уперев руки в бедра, пристально смотрю на него, пытаясь подыскать ответ.

— Ну… ты не станешь нравится мне больше только из-за того, что знаешь эту фразу. Так что… неважно.

— Неважно?

— Не… важно.

— Поцелуй меня.

— Что?

— Поцелуй меня.

— Н-не буду.

— Предпочитаешь, чтобы я просил? Отлично. Я попрошу. Поцелуешь меня?

Что, мать вашу, происходит?

— Нет. Не стану я целовать тебя.

— Я не буду просить снова, Пенелопа.

Эта сволочь считает себя таким… обходительным….

— Ну и не проси.

— Запросто.

Три шага.

Столько требуется ему, чтобы преодолеть расстояние между нами.

Два вдоха.

Именно столько требуется ему, чтобы протянуть руку, обхватить меня за талию и прижать к своей груди.

Один поцелуй.

Это все, что требуется, чтобы я разомлела.