Традиции & Авангард. №1 (13) 2023 г.

Зажигалка, рекламные спички, сигареты и водка.
Прям к ее косметичке, где помада, и тушь, и подводка,

он сложил на багажник барсетку, мобилу, бумажник,

два увесистых кома ключей от машины и дома.

В вечереющем парке, увы, нет скамеек нигде, ни одной.

На окраине летней Москвы духотою сменяется зной.

Он не видит ее, он почти ненавидит ее.

То же самое можно сказать про нее, е-мое!

Они даже не знают того, как друг друга зовут.

Как на каторжный труд сатана призывает на блуд.

В вечереющем парке, увы, нет скамеек нигде, ни одной.

На окраине летней Москвы духотою сменяется зной.

Бывшей жене

Я помню черную дорогу…
потом… сырые дерева…
Твою неясную тревогу.
Мои неясные слова.

Прямоугольный пруд и елку,

похожую на ершик, и
всегда горящие без толку
назойливые фонари…

Бывали ссоры, были драки,

но повторяю вам, что я
был переполнен только в браке
всей полнотою бытия.

Вот потому-то человеку

и нужен Бог, но лично, Сам.
Куда еще девать калеку,
разорванного пополам?

И раз не вышло с полнотою,

то не поможет ли она,
пугающая глубиною,
божественная глубина?

Проходное

Буйная зелень и ржавый гараж,
запах июльской железной дороги.
Это мой самый любимый пейзаж,
это мое отраженье в итоге.

Серый забор бесконечно плетет

скучную, мятую, злую колючку.
Вон проходная в общагу, а вот —
на легендарный советский завод…
Выну блокнот и потекшую ручку:

«Через дорогу застыла сирень —

взрыв, остановленный бешеным взглядом…»
Сяду под нею в блаженную тень,
пива купив в супермаркете рядом.

Там проходная в секретный НИИ,

кульманы были когда-то одни.
Раковой опухолью день за днем
офисы фирм разрастаются в нем.

Тут проходная в армейскую часть.

Страшно туда человеку попасть.
Наискосок проходная тюрьмы.
Этого тоже стремаемся мы.

Буйная зелень и ржавый гараж,

запах июльской железной дороги —
это мой самый любимый пейзаж,
это мое отраженье в итоге.

Сердце мое – проходные дворы.

Сердце мое – проходные составы.
Улица плавится вся от жары.
Косит таджик незнакомые травы.

«Увы, стихи не протокол…»

Увы, стихи не протокол,
а потому поверьте на слово:
вчера по улице я шел,
навстречу мне Катюша Маслова.

Я соблазнил ее тогда,

когда нам было по шестнадцать,
не только не боясь блуда,
но и гордясь им, если вкратце…

Как подурнела, как пьяна,

шла, головы не поднимая,
и в этом есть моя вина,
еще какая!

Я не пойду за ней в тюрьму,

тем паче не возьму суму,
тем паче не подам ей сумму,
но в воскресенье своему
духовнику шпаргалку суну

и выдавлю словами гной,

а он, накрыв епитрахилью,
прочтет молитву надо мной —
и боль утихнет, станет былью…

Боль станет былью.

«Бузина, бузина, для чего ты в сарай заглянула?..»