Традиции & Авангард. №4 (19) 2023 г.

Та земля, где цикадами ночь тиха,
Где давал рассветный час петуха,
Стёрта в прах построчно.
И вполне возможно, что всполох крыл —
Это те, кто взрывами из могил
Воскрешён досрочно.

Я ещё, бывает, и затяну
Украинскую песню не про войну,
Про плывущий човен.
Он такой же старый, как тот оклад,
Под которым лик на дощечке свят,
Так же чист и чёрен.

И плывут в куинжиевском свету
По реке на огромном своём плоту
И Петро с ключами
От калитки райской, и сам Павло,
И ещё моей там родни полно,
А я их встречаю.

Я пою, пою, и светло от звёзд.
Но не Droga Mleczna, а Крымский мост,
По всему, астрален.
И вплывают в Корсунские врата,
Кто пришёл домой на борту плота,
Так сказать, с окраин.

И живых, и мёртвых впишу в стихи,
И ещё чтоб третии петухи,
Ерихонски трубы,
Чтобы Лжевладимир мотал на ус,
Что теперь предел его наг и пуст,
Как ни плачь в ютубы,

Что ушли с холмов Лыбедь, Кий и Щек.
А Россия – это и есть Ковчег,
Берегущий запах
Приостывшей печки в родной избе.
А народа растраченного – тебе
Не подарит Запад.

Вот сошлись библейские времена:
И потоп, и хворь, и война дрянна.
Гаснет свет над хатой.
Я пою, я иду на тысячный круг,
Чтобы все воскресшие шли на звук
Незамысловатый.

Дом

Этот дом был белый-белый,
Он построен был, когда
И жена была несмелой,
И Петрович хоть куда!

Вот такой, как говорится,
Вышины и ширины!
Ослепительные лица
Жили в доме до войны.

Посмотри на этот ящик —
Он как внутренность печи.
Он теперь ненастоящий,
Не спасти, как ни лечи.

Если дождь или малярка,
Станет белым он опять? —
Чтоб забавная малявка
Вышла в классики играть.

Так посмотришь – вроде чёрный,
Так посмотришь – бел фасад.
Словно он нерукотворный,
Этот дом и этот сад,

Этот город, эти дети,
Люд, сошедший с алтарей.
Превращён в большие сети
Дом без окон и дверей.

И из каждого пролома
Солнце светит через дом.
И под вечер «Мама дома!» —
Голос мамы слышен в нём.

На снос памятника генералу Ватутину в Киеве 9 февраля 2023 года

Когда мы обратно в твой город войдём,
Немного остыв возле входа,
Мы точно не тронем твой выживший дом
И стадо немого народа.

Не сроем могил украинских солдат
И мову не пустим на мыло.
Ты сам привезёшь монументы назад
И всё обустроишь, как было.

Героем героя опять назовёшь,
Кого бы ты раньше ни славил.
И памятник этот ты тоже вернёшь
Туда, где народ его ставил.

Я знаю, что скажешь ты в зале суда:
Ты был – исполнитель наряда.
Но знаешь, когда мы вернёмся сюда,
За прыть твою будет награда:

Нависнет над Киевом глыба одна,
Бессмертье своё узаконив.
И схлынет в Европу святая война —
Где ждут Рокоссовский и Конев.

Артис