Трагедия казачества. Война и судьбы-5

Лицо свое в ладонях кроя…

И лишь Христа повторный стон

Напомнит мне кровавый Дон,

Мое отчаянье земное.

* * *

ВОТ И ВСЁ

Вот и всё!

А как же страшно много

По-пустому улетевших лет

На тебе, пустынная дорога,

На которой утешенья нет.

Что ни шаг — напрасная утрата,

Что ни день — потеря, жертва, кровь,

А в конце — холодная расплата

За мечту, за веру, за любовь.

За любовь к чубатому народу,

Что, поднявшись в буре и огне,

Жизнь отдал за призраки свободы!

Веру в Правду передавши мне.

Веру в Правду… с песней, как в угаре,

С Дона нес. И выбился из сил,

И теперь вот, в голубом Изаре

Душу я под песни утопил. Вот и всё!

О жертвах, о казачьих

Здесь кровавый повторился сказ.

Здесь, где Запад скопом бьет лежачих,

Где последних доконают нас.

1945

* * *

По капризу бешеного рока

Я свою отчизну потерял,

И уйдя от дикарей востока

К гангстерам на западе попал.

Там нам пули вражеские пели.

Смерть неся восставшим казакам,

Здесь — остатних придушить хотели,

Здесь могилу выкопали нам.

Чтоб затмить английских конкурентов

Отнят голос был у казаков,

Радио ж создали для агентов.

Комитет — для отставных шпиков.

С карты нас безжалостно стирая,

Наш последний разрушая мост,

Сребреники красные считает

Западный продавшийся прохвост.

Сытые откормленные лица Тупы.

Косны. Мистеры — скоты.

Мне же хутор на Ольховке снится,

Мне моя почудилась станица

В легкой дымке степовой мечты.

Понял я, что мы недаром пали

В этой, нам навязанной, борьбе.

В облаках мы розовых витали,

Дикой злобы, нет, не распознали.

Прекословить не могли судьбе.

Верили, да громко песни пели,

Всё вложив в напевы и слова,

За свое же биться не сумели

И без крепи в настоящем деле

Вера наша обрелась мертва.

Но в союзе с недобитым сбродом

Собирали набежавший хлам…

Горсточку казачьего народа

Одолел осатаневший хам.

Как и деды, с самого начала,

Объявили — вера наша Спас!

И стеною дьявольскою стала

Мировая сволочь против нас.

* * *

НАШИМ УБИЙЦАМ

После дела в Лиенце о вашей культуре

Спорить нам не придется, конечно, ничуть.

Вы клянете Адольфа, но в этой фигуре

Отразилася Запада общая суть.

Не толкуйте вы нам о Шекспире и Бахе,

Нас пустыми словами никак не пронять,

Вы в Тироле с убитых снимали рубахи,

В Юденбурге вы мертвых везли продавать.

Сколько трупов уплыло по Драве и Муре,

Сколько вами убито средь ущелий и скал,

Столько стоят рассказы о вашей культуре,

Показавшей в Шпитале свой зверский оскал.

О Христе не бубните, не гнусите о братстве,

Это только набор ложью протканных слов.

Крепко двери заприте в Вестминстерском аббатстве

И на них напишите имена казаков.

Тех, кого «килевали», кого раздавили,

Всех, кто выдан был вами в Москву на убой,

И итог подведите — сколько вам уплатили,

Сколько вы поджились на работке такой.

Вы стараетесь наши последние звенья

Уничтожить с лица онемевшей земли,

Приготовьтесь стрелять. Мы же, полны презренья,

Подадим вам команду: «Готовсь! Сволочь — пли!»

КРЕМЛЮ

Те, что могут быть рабами,

Все пошли на сделки с вами.

Мой народ, в борьбе кровавой,

Пал, покрытый вечной славой.

Злую Кремль готовит долю

Всем, кто видит сны о Воле.

Регенсбург, 1945.

* * *

ЗАПАДНЫМ ДЕМОКРАТАМ

Демократ? Спасибо! Это — очень модно!

Был же Ёська-каин «демократ народный».

Нам же, нет, не к месту, жизнь мы знаем сами,

Были мы и будем просто — казаками.

Избежим ловушек, западней и сеток,

Проживем без этих чуждых этикеток.

Ох, кровавы эти бабушкины сказки,

Ложью вашей подлой сыты по завязку.

С именем Христовым славу мы стяжали,

В поле мертвым трупом, нет, не торговали.

Палачам сбежавших не везли за плату.

Нет, по вашей мерке, мы — не демократы!

* * *

ДОНУ

До последней улыбки, до последнего слова

До последнего вздоха вспоминать о тебе,

Не отречься от нашего права людского,

Не кориться преступной дурацкой судьбе.

Помнить веру отцов и казачьи преданья,

Славы дедов своих никогда не забыть,

Не клониться пред здешней торгующей рванью

И степной нашей Правде бесстрашно служить.

До последней улыбки, до последнего вздоха,

До последнего слова молиться за тех,

Кто погиб от ударов холопов Молоха,

Кто, подстреленный в Альпах, свалился на снег.

До последнего вздоха, до последней улыбки,

До последнего вздоха по степи тужить,

И о них, о несчетных о Божьих ошибках,

Там, в заоблачном мире, с Ним самим говорить.

* * *

ВНОВЬ СОШЛИСЬ

Вновь сошлись они сегодня —

Эти маленькие люди…

Перемрут, и мир культурный

Сразу, сразу их забудет.

Мефистофелей меж ними

Иль следа творений Гёте,

Иль Шекспира, иль Толстого —

Вы, конечно, не найдете.

Это сеятели были,

На быках они пахали.

В степь весной, зарею ранней,

Помолившись, выезжали.

И блюдя обычай древний,

Дон седой любя без меры.

Бились долго и кроваво

За свою святую веру.

И ушли. Навек оставя

Славных прадедов могилы,

Вера их в казачье Право

Их навеки погубила.

А культурный мир, в союзе

С тем, кому правёж не внове,

Перебил их. Строить начал

Жизнь свою на ихней крови.

Уцелевшие, сбираясь

Раз в году в чужом Тироле,

Говорят Творцу на небе

О своих, о страшных болях.

Я слыхал молитвы эти

И играл я с ними песни,

Понял я — нет больше жертвы,

Веры в мире — нет чудесней…

Все пройдет, растает, сгинет,

Как туманы по-над Дравой,

Но по Альпам песни эти

Прозвучат казачьей славой.

24.01.1965

* * *