Трамлин-полет

- Витек, - сказал я, - все равно я уже проснулся. Чего зря таращиться, давай падай спать, а мы с Вовчиком подежурим, а то он совсем грустный сидит.

Виктор не стал возражать и провалился в сон еще до того, как мы тронулись дальше.

Километров через пятнадцать в свете наших прожекторов появилась "Нива", одиноко притулившаяся на обочине. Это оказался Бобков. По московскому времени уже два часа, как наступили слеующие сутки, а здесь, в Познани, была полночь.

Полминуты хватило на то, чтобы поздороваться и объяснить нашу просьбу - провести через Польшу и поставить носов в пограничного пункта с ГДР, до которого оставалось около ста восьмидесяти километров.

Через пятнадцать минут Познань осталась за спиной, и Володя лихо рулил в сторону ГДР. Подбадривать его необходимости не было. Как застоявшийся конь, он взял с места в карьер, хотя дорога не позволяла особо резвиться. Смотрю, Володя заложил один вираж с визгом резины, второй, третий, и тут я не выдержал: - Вовчик, на грубость нарываешься! Ты мне свой класс езды не показывай, я его и так знаю. Держи не больше ста сорока.

- Так ведь уже опоздываем!

- Ты крути, как тебе говорят, а опоздание или опережение - это оставь мне для головной боли. Договорились?

- Угу, - уныло буркнул он и сбавил скорость. Я умышленно грубо сбил его прыть, чтобы раз и навсегда избавиться от азарта гонки и настроить на рабочий унылый лад. Так оно лучше.

И еще. Я вовсе не хотел тратить силы на неусыпный контроль за напарником и держать себя в постоянной готовности. Тогда уж проще самому сесть за руль. Но к сожалению, только через час Володя вроде угомонился и взял нужный ритм.

- Где заправляться будем? - спроси он, увидев, что показатель уровня бензина прошел, среднюю отметку.

- Сейчас, как переберемся через границу, нас должен встретить некто Митрофанов на белой "пятерке", - я посмотрел запись в своем кондуите - номер ОВ-0121. Он и заправит нас.

- А если твой Митрофанов не приедет?

- Плохо нам будет. Восточных марок нам не дали, поэтому придется тянуть до ФРГ

- А сколько по ГДР?

- От границы до границы, - я перелистнул "легенду", - двести пятьдесят пять километров.

- Не дотянем! - уверенно заявил Володя.

- Дотянем, Вовчик, дотянем! Тормози! - гаркнул, что было силы. За разговором я снизил бдительность и на подходе к очередному повороту понял, что в скорости явный перебор.

Тут же в ушах завибрировал отвратный звук визга резины. "Вот зараза, как, тормозит!" - пронеслась мысль. На заднем сиденье-диване Виктор с шумом подался вперед, но ремни удержали его. В следующий момент, Володя круто вошел, в поворот и Виктор глухо бухнулся головой о термос. К этому мгновению я уже понял, что в поворот мы впишемся, и мысленно ругал себя на чем свет стоит за то, что чуть не прохлопал "сюрприз".

- Чего это вы тут вытворяете? - поднялась из-за спинки сонная, взлохмаченная голова Виктора. - Так и мозг недолго ушибить!

- Спи, Витек, спи, - сказал ему я, - это Вовчик нас на вздрагивание проверяет.

- Андреич, ну ты объясни ему, что он не прав, - укладываясь поудобнее, буркнул Виктор.

До границы с ГДР я этим и занимался.

Пятнадцать минут на формальности, и мы в ГДР. Время - 3 часа 35 минут (по Москве), проехали от Манежной площади одну тысячу семьсот пятьдесят один километр.

Остановились на площадке-накопителе. Темно. Пошарили прожекторами туда-сюда, повертели головами - никого!

- Ну, где твой Митрофанов? - ехидно спросил Владимир.

- Это не мой Митрофанов, а Автоэкспорта Митрофанов.

- Пусть будет Автоэкспорта. Так где он?

- Где, где - спит небось! Работнички, мать их!

- Что делать?

- Давай глуши мотор. Ждем десять минут. Заодно и пожуем чего-нибудь.

Володя засуетился вокруг еды, а я стал прикидывать. Опоздание сейчас где-то около пяти минут. Если Митрофанов не приедет, а уже почти наверняка не приедет, то пятнадцать минут мы имеем. Но это ерунда. Главное, что бензина литров двадцать осталось, а ехать, если верить атласу, двести пятьдесят четыре километра. То есть самый что ни на есть минимум-миниморум.

За десять минут надо решить: едем мы сейчас дальше или ищем бензоколонку, которая заправит нас за доллары или западные марки. Прикидываю. Меня предупреждали, чтобы мы не вздумали превышать в ГДР скорость. "Упаси Бог! - говорили. - Магистраль от Польши к ФРГ - золотое дно, Клондайк своего рода для ГДР. Там круглые сутки работает дорожная полиция, собирая дань с "западников". Те приучены у себя на автобанк к большим скоростям, поэтому, перебравшись через границу, не сразу понимают, что лафа кончилась. Тут их и начинают "стричь" за превышение.

Бедолага нарвался на штраф, ну, думает, случайно. Ан нет, через пару-тройку километров - будьте добры, герр такой-то, с вас штраф. Случайность! - решает герр. Ночь! Пустое шоссе! А его опять - будьте добры, герр... Так что, посоветовали нам, - сто километров в час, ни на йоту больше!"