Транзита не будет

Мандарин отпрянул и со страхом уставился на меня.

– Чего тебе надо?

– У-у, да ты крепко башкой приложился!.. Ладно, освежим твою память. Наша встреча началась с того, что я спросил, где могу найти Нурсултана Рымбаева. А ты, козел этакий, в драку полез!

– Не знаю я никакого Нурсултана! – сморщился мужик. – Убирайся из моего дома!

– Ответ неверный, – покачал я головой и слегка ткнул ему пальцем в ухо. Если знать, куда, очень неприятное ощущение возникает.

Мандарин взвыл и закрыл ухо рукой.

– Сволочь! Пошел на хрен! Не знаю я, где Нурсултан!..

– Вот, твоя память начинает восстанавливаться, – улыбнулся я. – Мы только что выяснили, что с Рымбаевым ты знаком. Считай, половина признания есть. Может, теперь вспомнишь и его лёжку?

– Нет! – замотал он головой и тут же сморщился от боли. – Если скажу, я – труп!

– Если не скажешь, тоже на этом свете не задержишься, – мрачно пообещал я.

Конечно, я блефовал на сто процентов, не стал бы я его убивать. Хотя, может, и стоило бы. Но мандарин не мог прочитать мои мысли, а вид у меня был совершенно недвусмысленный. Для пущей убедительности я подобрал его меч и демонстративно пощупал лезвие. Мужик побелел, судорожно сглотнул и забормотал:

– Не надо… Я скажу… В Троицке он… Товарная, пятнадцать… Там у него краля живет… Султан у нее часто паркуется перед уходом за кордон… Лилькой зовут… Честное слово, больше ничего не знаю… Пощади!

– Щадить врага – значит призывать собственную смерть, – провидческим голосом каркнул я. – Где твой телефон?

– Там, в спальне…

Мобила оказалась навороченной, в позолоченном корпусе и со стразами Swarovski. Я положил телефон на журнальный столик, примерился и разрубил дорогую игрушку одним ударом меча. Мандарин гулко сглотнул, но не рискнул комментировать мои действия.

– Еще телефоны есть?

– Н-нет…

– А если подумать?

– На кухне, радиотрубка…

– Молодец! – Я отправился на кухню, но услышал подозрительное шевеление за спиной и, не раздумывая, развернул кэн клинком назад, под мышку. Раздался хриплый возглас, и меч резко потяжелел, так что пришлось выпустить его из руки. Я медленно обернулся. Мандарин стоял в коридоре, одной рукой держась за стену, а в другой все еще сжимая тяжелый бронзовый канделябр, который прихватил, видимо, с тумбочки в зале. Меч вошел мужику в живот почти по рукоятку, и синий атласный халат уже потемнел, напитываясь кровью.

– Дурак, – искренне сказал я мандарину. – А ведь мог бы еще пожить…

Он попытался что-то ответить, но из горла вырвался только булькающий хрип. Ноги мужика подкосились, и он сполз по стене на пол. Я аккуратно обошел его, направляясь в гостиную за курткой, и в этот момент входная дверь слетела с петель, а в прихожую ввалился опомнившийся бодигард. Узрев открывшуюся картину, «бык» остолбенел, потом побагровел и с ревом ринулся на меня. Пришлось снова уворачиваться от этого живого танка и подправлять траекторию его движения. В результате парень со всего маху вписался тушей в косяк и потерял всякий интерес к окружающему.

Я подобрал куртку и понял, что остался без зимней одежды. Как говорится, вещь восстановлению не подлежала. В некоторой растерянности огляделся, но потом сообразил, где может находиться гардероб, и прошел в спальню. Хозяин квартиры был примерно моих габаритов, так что вскоре я обзавелся весьма приличной кожаной курткой с меховым подкладом и покинул негостеприимное жилище безо всяких угрызений совести. «Одним гадом меньше», – такой вердикт вынесло мое эго, и разум с ним согласился.

* * *

День клонился к вечеру. Уже зажглись первые фонари. Приключениями на сегодня я был сыт по горло, поэтому приложил все силы, чтобы побыстрее выбраться в нормальные, цивилизованные кварталы города. К счастью, довольно скоро я вышел на хорошо освещенную улицу и обнаружил автобусный маршрут. На табличке у остановки я прочитал знакомое название – улица Труда. Именно на ней располагалась гостиница «Малахит». Поэтому я терпеливо дождался автобуса и, удобно устроившись в теплом салоне, набрал номер Вадима.

– Привет, Котяра! – раздалось в трубке. – Как успехи?

– Нормально. Есть адрес «мамки», правда, в Троицке…

– Это же погранзона, – перебил Вадим.

– …а также есть труп, – меланхолично закончил я.

– Гм, это хуже. И чей он?

– Одного наркодилера. Из тех, кого ты мне посоветовал посетить.

– А… кто его… Впрочем, догадываюсь. Надеюсь, ты там не наследил?

– Как тебе сказать, – вздохнул я. – Отпечатки вроде бы стер, а вот куртку свою оставил…

– Почему?!

– Да твой «протеже» вздумал самурайским мечом помахать и всю ее изрезал.

– А тебя?..

– Ну, хлопотное это дело, Вадик. Ты же знаешь.

– Знаю… – Брат помолчал. – И куда ты теперь направляешься?

– В гостиницу, конечно.

– Молодец. Я к тебе вечерком постараюсь заглянуть.

– Лады.