Третий не лишний

Не отвечая, я рассеянно покачал финку на указательном пальце, пытаясь определить центр тяжести. Все правильно, в районе рукояти, рядышком с ограничителем для хвата. И гарда удобная – слегка скошенная и не очень громоздкая, по идее, не должна особо мешать перехвату. А ну-ка, точно, не мешает. Хоть у меня и мелкая ладошка, но «правильная» финка всегда найдет удобный хват, в этом и заключается ее основное достоинство. А если палец на тупую пяту лезвия? Все равно удобно! А ну как мизинец в углубление под гардой, а навершие придерживать большим и указательным? Промежуточный хват тремя пальцами. Поразительно, оружие даже не шелохнется. Что значит грамотно сделано!

Я с сожалением вздохнул, еще раз крутанул нож в ладони и протянул его хозяину. Тоже навершием вперед, как и положено.

– Новодел, – таков был мой дилетантский приговор, – качественный, добротный, но… все же новодел. Не видел этот ножичек войны. Гламурен больно.

– Гла… чего?

– Понтовый, – быстро перевел я, – реплика с претензией. На старых финках гербов не было.

– Да ну? – усмехнулся новый знакомец. – А что там было?

А и правда, что там, на финке Козета, было нашлепано? У него-то настоящая, довоенный оригинал. Штамп завода-изготовителя, кажется, не помню.

– А что, – начал я хитрить, – восьмилетний советский школьник должен это знать?

– Вот я и думаю…

– Говорю же, мне старинное оружие нравится, – стал я переводить стрелки, – любое: от каменных топоров до пулемета «максим». А это… игрушка…

– Послушай, юный вундеркинд, а как тебя зовут?

– Витя.

– Витек, а где ты ножичек так крутить научился, в свои советские восемь лет?

Да. Точно ведь.

Эти мои опробования захватов на финке действительно могли выглядеть рисовкой. Нескромной рисовкой. Теми самыми понтами, которые я и пытался критиковать.

– Научили, – неопределенно буркнул я, незаметно осматриваясь, – ребята старшие во дворе… в походах…

– Приемчики показывали?

– Случалось…

К чему он ведет? Смотрит доброжелательно, размышляет чего-то. А он, часом, не извращенец какой-нибудь? Что, конопушки мои понравились? На пухлых щечках? Так они пухлые от ватных колбасок, которые я запихал себе в рот, маскируясь под «Антошку с гармошкой». Чего ему от меня надо?

– А хочешь, я тебя еще секретным приемчикам научу? Настоящим?

– Что значит «настоящим»? – насторожился я. – Приемы что, бывают и ненастоящие?

– Ха-ха! Снова подловил! Витек! Да тебе палец в рот не клади.

– Я не люблю, когда мне пальцы в рот…

– Ладно-ладно. Ну так как? Научить тебя?

Нет, так не бывает!

Это что, тот самый неуловимый Богдан рекрутов себе набирает? Очередных. Да что за ерунда! Его тут, понимаешь, все ищут, а «крутому» Витьку достаточно было лишь нос на блошиный рынок сунуть – и нате! Не верю!

– Приемчики, конечно, дело хорошее, – сказал я, с сомнением разглядывая загадочного красавца, – да только мама меня учила с незнакомыми дядями не разговаривать на улице. Чревато это…

– А я смотрю, ты прямо чудо как послушен. Аж прямо воды в рот набрал! Слушай. Так за чем же дело стало? Давай знакомиться. Меня, к примеру, Гаврилой зовут. И можно на «ты».

И руку тянет. Дружок, значится, мой новый. Юморист.

Не Богдан все-таки. А жаль. «Гаврила» тоже где-то рядом, но все же не «Богдан». А может, он шифруется?

Я сунул ладошку в его огромную пятерню.

– А вы… а ты что, всех своих знакомых мальчишек учишь приемчикам?

– Да нет.

– А я так, типа, понравился, что ты и удержаться не можешь?

– Ну и язычок у тебя, парень! Да-а.

– Так что? Почему именно я?

Чего-то мутит этот Гаврила. Мои невинные вопросы явно загнали его в замешательство. Правда, что ли, педофил?

– Просто… понравилось мне, как ты финку держишь. Явно не в первый раз для твоих восьми… советских. Не каждый взрослый так приемисто ухватит…

Ну… отмазка, конечно, фуфловая, но за неимением лучшей…

– Гаврила, а эти твои «правильные» приемчики, часом, не из «русского боя»?

Что называется, такой тонкий намек, что обухом по лбу поцелуем покажется. Да ты, парень, просто интриган восьмидесятого уровня! Гаврила и правда замер, как оглушенный обухом баран. Интересно, куда это я ему попал? А ведь попал же…

– Кхгм… Кх-кх… Это…. Слушай, Витек… Тут кабачок есть один, интересный… «Приморский» называется. Пойдем, похаваем гоголя-моголя. Или сбитых сливок. Любишь? С шоколадной крошкой…

«Приморский»? Почему не знаю?

– Ребенку – и в кабак? – укоризненно посмотрел я на своего нового кореша. – Да еще и утром. Кто меня туда пустит?

– Да там кабак… одно название. Сладости всякие, пирожные. Пустят, не дрейфь!

– Не напротив Дома офицеров?

– Ага, там. Через дорогу, на втором этаже.

Понятно.

Это «Искринка». Точнее, скоро ею станет. Одно из самых приятных мест в городе. Да-да, именно из-за сбитых сливок и других сладостей, которые штамповали там с изумительным качеством. Заведение еще пока называется рестораном, но по факту – это молочное кафе. Что характерно – детским его язык не поворачивается назвать, потому что взрослых сладкоежек там всегда на порядок больше. Говорю же – качество.