Три источника (сборник)

– Ты не смейся. То, что я скажу – это очень серьезно и важно. Я жил… Это надо объяснить. Я всю жизнь чувствовал, что меня кто-то бережет. В какие только переделки не попадал в юности, сколько раз могли убить, но умер старцем…

– Умер? – перебила Валечка. – Ты хочешь сказать, что уже умер, и всё это тебе кажется?

– Да нет же! Хотя и такой вариант бытия возможен. Это просто стихи. Ты их не знаешь. Но узнаешь позже, потому что я тебе расскажу, – он прикоснулся ладонью к ее щеке, она потерлась, расслабилась, его рука отяжелела. – Эх, о многом я тебе еще расскажу, милая моя девочка! Я только сегодня понял, что все мои сомнения – полная ерунда. Вот оно, доказательство, вот как на самом деле устроено это бытие… В самый последний момент, когда уже смерть не оставляла никакого выхода, вдруг явилась ты. И, значит, я не всё еще сказал. Нет, нет – тысячу раз нет! Собиратель Стихов существует, и он снова протянул мне руку помощи.

– Да? – удивленно произнесла Валечка. – Я, допустим, не совсем понимаю, о чем ты говоришь, но разве я похожа на какого-то собирателя? – она повернула голову, нашла губами большой палец его руки и заглотила, словно рыба крючок, отчего у Жирмудского дрожь пошла от кисти до плеча.

– Ну, это сложно… – сказал он, сглотнув, чувствуя, что вот-вот начнется вторая серия. – В твоем лице – сам его величество Собиратель Стихов. Скажи, как ты попала в то место и в то время? Что тебя туда завело, на эту поляну, где убивали меня?

– Я и сама не знаю, – сказала Валечка сквозь палец. – Просто шла на работу. В нашем городке, сам знаешь: все дороги ведут через лес.

– Так ты шла своей самой обычной дорогой?

– Да, – сказала Валечка, где-то далеко под одеялом нащупав и залупив.

– В самое обычное время?

– Конечно, – сказала Валечка, барабаня пальцами по головке, словно стремясь извлечь мелодию.

– Ничто тебя на задержало, или наоборот?

– Нет. К чему это всё… – женщина уже подключила к процессу левую руку, неожиданно запустив безымянный Жирмудскому в анус.

– А к тому, – с жаром сказал поэт, непроизвольно начиная подмахивать, – что сегодняшнее событие было предопределенно заранее, может быть, тысячелетия назад.

– Да? – с сомнительным удивлением произнесла Валечка, теребя его спереди и сзади, и уже не оставляя никаких вариантов действия.

– Это же проще простого! Ты ходишь ежедневно одной и той же дорогой… Я оказался в роковой точке в нужное время… Это знак, предупреждение… Это значит, что я должен… Начать новую жизнь… С тобой…

– Да? – Валечка, хоть и не понимала, что хочет сказать ее неожиданный гость, уже задыхавшийся от многоточий, но ей, похоже, понравился ход его мыслей.

Она потянулась к нему губами и с жадностью зализала его рот. Жирмудский больше не мог и не хотел терпеть. Он навалился на женщину, проник и заработал так часто, насколько мог… Всё смешалось в этой постели, как в доме Облонских – руки, ноги, груди и ягодицы. В голове завертелся оглушительный вихрь. Жирмудский подумал, что никогда прежде в своей жизни не испытывал такого яркого, такого красочного оргазма. И никогда так громко не стучало его сердце.

Оно стучало в такт его движениям, учащаясь, поскольку и сам он работал всё чаще. В какой-то момент Жирмудскому показалось, что он пустой внутри, как Железный дровосек, и сердце, тяжелый комок мышц и сосудов, просто бьется о его металлическую грудь.

Женщина под ним начала хрипло кричать, высунув язык так далеко, что он касался ее носа. Жирмудский вскрикнул и сам, почувствовал, что уже изливает, и вдруг внезапно всё вспыхнуло, будто в доме начался пожар… И в тот самый момент, когда предел был пройден, его тело почему-то полетело дальше, с сердцем внутри, стучащим, словно испорченный будильник, а в самый последний момент он подумал, что читал о таких случаях, когда мужчины умирают на женщинах, и подумал: чепуха – с чего это он должен сейчас умереть? – что и было его самой последней мыслью.

Друзья

В девяностых они стали валить тополя, которые мы сажали в пятидесятых. Возможно, это было еще одно из наших заблуждений: тополя выросли, залепили пухом наши города, а пух этот, как уже доказано, вреден для здоровья: он не выводится из легких, и, распиливая наши грудные клетки, патологоанатомы находят внутри слежавшийся, почти окаменевший пух. К тому же, деревья стали падать, не выдерживая собственной взрослости, даже при несильном ветре. И кто-то уже погиб, задавленный тополем, в одном из бесчисленных городков России, как сообщала одна захудалая столичная газета…

Странно: был определенный, единственный человек, мальчик, который придерживал тополиный колышек, притаптывал сандалиями землю, подливал из синего ведерка воды… И был другой какой-то человек, хрустнувший лет через сорок под значительно выросшим стволом. И вот теперь писатель, дрожа щеками, серьезно кивает над столом, тычет пером в чернильницу компьютера, чтобы с легкостью, беспечностью бога проследить связь времен, постмодернистски повыть, окружая старые деревья частоколом вымышленных событий… М-да. Не дождетесь. Впрочем, я обещаю один довольно эффектный литературный прием.