Три сердца в унисон (СИ)

Разбивая в кровь руки, задыхаясь от рыданий, Т/И кричала в пустоту, спрашивала, почему именно он, но ответа получить было не от кого.

Последняя Битва во Второй Магической войне была по-настоящему страшной.

Оборотни, великаны, вампиры, сильнейшие тёмные маги на тёмной стороне и небольшое количество колдунов на светлой.

Цена победы была велика, и многие отдали за неё свои жизни, одним из таких людей был Фред Уизли.

Они заменяли друг другу воздух, были дороже жизни, но это не уберегло его от смерти.

2 мая 1998 года под завалом погиб Фредерик Уизли, а вместе с ним умерла часть Т/И.

* * *

— Привет, Джордж. Ты как? — всегда один и тот же вопрос.

— Я в порядке, — всегда одна и та же ложь.

— Джордж, я хотела с тобой поговорить о Т/И, — сказала Джинни, переминаясь с ноги на ногу.

Джордж посмотрел на сестру, показывая, что он слушает.

— Она… Ох, Т/И убьёт меня, если узнает, что я тебе всё рассказала, но я волнуюсь за неё. Понимаешь… Она не спит. Уже давно.

— Что значит “не спит”?

— То и значит. Первое время я ничего не замечала, но потом… Она читает по ночам, рисует, делает всё, что угодно, но не спит. Когда я спросила, почему, она не ответила. Но, думаю, я знаю причину. Он снится ей. Фред. Я не знаю, что там происходит, но она кричит во сне.

— Ты же говоришь, что она не спит? — запутался Джордж.

— Да, но я подсыпала ей снотворный порошок несколько раз. Только не говори мне, что это не правильно. Сама знаю. Она не позволяет ей помочь. Но, думаю, у тебя получится.

— Спасибо. Я попробую с ней поговорить.

* * *

«Я в порядке», — улыбается Гарри.

Улыбается, а ночью, когда никто не видит, воровато достаёт осколок подаренного когда-то Сириусом зеркала, и вглядывается в него в безумной надежде заметить отголосок беззаботной улыбки крёстного, или всполох рыжих волос Фреда, или знакомое понимание в глазах Ремуса…

Улыбается и давит в себе мысль о том, что, кажется, начинает сходить с ума.

«Я в порядке», — отмахивается Рон.

Отмахивается, а ночью, когда никого нет рядом, вытаскивает волшебную палочку и речитативом отчаянно чеканит «Экспекто Патронум», пытаясь отыскать в своей голове нужные воспоминания, отыскать хоть что-то хорошее, светлое, доброе, чистое… хоть что-то…

Отмахивается и сглатывает, пряча дрожащие пальцы в карманы мантии.

«Я в порядке», — фыркает Джинни.

Фыркает, а ночью запирается в ванной, и, стоя под ледяными струями душа, делает вид, что стекающая по лицу вода не отдаёт солью, а перед глазами не мелькают всполохи заклинаний и не виднеются мертвые, пустые глаза на бледном лице…

Фыркает и отводит взгляд, боясь заметить в чужих глазах знакомую пустоту.

«Я в порядке», — кивает Гермиона.

Кивает, а ночью, лёжа на своей кровати в одиночестве, борется с желанием стереть родителям память снова, а еще Т/И, и Рону, и Гарри, и Джинни, и всем Уизли, и отправить их куда-нибудь в самый дальний уголок земли, туда, где все они точно будут в безопасности…

Кивает и уверяет себя, что всё кончено, что здесь и сейчас уже безопасно.

«Я в порядке», — как можно беззаботнее убеждают они друг друга, пока в голове зреет понимание…

«…вряд ли я когда-нибудь буду в порядке…»

* * *

У ночей в стенах Норы привкус полыни, привкус безысходности и отчаяния.

Привкус одиночества.

В этом доме восемь членов семьи, но каждый из них одинок.

Молли не спит.

Она лежит во тьме ночи на своей половине кровати и кажется, от мужа её отделяют многие-многие мили. Ей не нужно ничего придумывать для того, чтобы не давать себе уснуть. Сон просто не приходит. Он отвернулся от неё, избегает её, словно прокажённую, словно она — причина того, что Фред мертв, и за это сон затаил на неё обиду.

Молли знает, что вина действительно лежит лишь на ней. Это она не спасла. Не уберегла. Это из неё вышла никудышная мать.

Артур не спит.

Ему каждый раз хочется повернуться лицом к Молли и обнять её, найти в ней свой покой. Но что-то мешает, преграда, стена, пролегшая между ними. Кто-то в мыслях Артура постоянно твердит ему, что он не заслужил покоя, что он теперь должен целую вечность скитаться по склепам своей души.

Потому что его сын мертв. А он жив. И это неправильно.

Дети не должны умирать раньше своих родителей.

Перси спит урывками, вырывает у ночи пять-десять минут сна — и тут же просыпается с криком, приходится ставить на комнату заглушающие.

Может, лучше было бы вовсе не спать, но тогда он совсем ни на что не годен на работе, только сидит в кабинете, словно инфери, не способный связать толком пары слов. В голове сутками мечутся мысли о том, что лишь его выбор — вина всех их бед.

Может, Фред умер из-за того, что он вернулся? Может, все несчастья свалились на его семью потому, что он их предал? Может, дело всегда в нем?

Этот страх грызёт Перси изнутри.

Рон запрещает себе сон, ставит табу на кровати и мягких подушках. Он открывает для себя такую магловскую диковину, как кофе, и глушит его литрами, а потом во тьме ночи пытается себя хоть чем-нибудь занять. Читать. Тренировать заклятия. Отжиматься…

Только бы не думать. Не думать. Не думать. И не спать.